tags: проза

Hide
Автор: Соколова Ирина "Морихэл" (morihel@narod.ru)
Название: Женское романтическое фэнтэзи.

Автор: Ну что, будем знакомы?
Главная Героиня: Будем. А кто, собственно, я?
Автор: Совершенно обычная девушка. Умна, эрудированна, весьма привлекательна, наделена выдающимся чувством юмора. Прям как я! Но, к сожалению, страдаешь от одиночества и неудовлетворенности окружающей тебя серой действительностью.
Главная Героиня: А с чего бы это я, такая умная, красивая и бла-бла-бла, от одиночества страдаю?
Автор: Не имеет значения! Судьба такая. И вот ты попала в Магический Мир?.
Главная Героиня: Вот уж действительно, попала!
Автор: Не перебивай. Итак, попала. Удивляйся!
Главная Героиня: А я сошла с ума! Какая досада.
Автор: Н-да... над удивлением еще следует поработать. Ладно, вставай, отряхнись и сделай недоумевающее лицо - сейчас тебе встретится Местный Житель! Прост как табуретка, огромен, капитально небрит. Но добр.
Местный Житель: Ого!
Главная Героиня: Ой, ма-а-амочки!
Автор: Этот Местный Житель и отведет тебя к Местному Магу.
Главная Героиня: Все страньше и страньше. Автор, ты хоть думаешь, что сочиняешь?! Какой нормальный мужик, встретив в лесу красивую одинокую девушку, поведет её к какому-то там магу? Он же меня в лучшем случае до ближайших кустов сопроводит!
Местный Житель: Ага.
Автор: Никаких кустов! У нас женское романтическое фэнтэзи!
Главная Героиня: Тогда убери этого... Местного Жителя. Я с ним никуда на ночь глядя не пойду!
Местный Житель: Э-э-э?...
Автор: А как же маг?
Главная Героиня: Понятия не имею! Не моя забота.
Автор: О! Придумала! Местный Житель и будет Местным Магом.
Местный Маг: Приветствую тебя, дитя!
Главная героиня: Достоверность сверхъестественная! С чего бы это мне сразу по проникновению в чужой мир на Местного Мага наткнуться? Или они тут под каждым кустом попадаются?
Автор: Не важно! Судьба. Кстати, его бы надо состарить слегка... и уменьшить...
Местный Маг: Эхххх...
Главная Героиня: Вот так гораздо лучше! Кстати, а с чего это я его понимаю? Или великий-могучий у нас уже международный - тьфу! - междумирный язык?
Автор: Да какая разница?! Колдовство! Маг, щелкните пальцами.
Главная Героиня: Между прочим, это - дистанционное воздействие на мозг. Если маг может так легко внушить знание языка абсолютно незнакомой девушке, то, теоретически, он может внушить что угодно кому угодно. Как, интересно, с такими способностями Местные Маги до сих пор не Мировое Правительство с зомбированными подданными?!
Местный Маг: Хм... а это идея!
Автор: У нас женское романтическое фэнтэзи, не забывайте!
Главная Героиня: Угу. Достоверность не нужна, второстепенные детали не существенны...
Автор: Молчать!!! Главной Героине пререкаться не положено! И вообще... я тебя сейчас блондинкой сделаю, вот. Маг, щелкните пальцами!
Главная Героиня *приглаживая волосы*: Сейчас рыжие в моде...
Автор: Поумничай мне тут! И в кого ты у меня такая зараза?
Главная Героиня: Не будем показывать пальцем...
Автор: Неправда! Я - добрая и пушистая!
Главная Героиня *себе под нос*: И не отличающаяся воображением... А судя по тому, что я - идеальный образ, еще и стерва, каких мало...
Автор: Ты что-то сказала? Ладно, продолжим. Спроси у мага, как тебе вернуться в родной мир.
Главная Героиня: А с чего бы это? Сама же сказала - я там от одиночества страдаю. И серой действительностью капитально неудовлетворяюсь...
Автор: Так положено! Попавшая в Магический Мир? Главная Героиня первым делом интересуется, как ей вернуться на родину.
Главная Героиня: Даже если у неё там из близких - один кактус на подоконнике?
Автор: Разумеется! Кто ж его без тебя поливать будет?!
Главная Героиня: Ладно, ладно! Ну-с, Маг, на вас вся надежда.
Местный Маг: Увы, дитя. Перемещать людей между мирами может только Могущественный Артефакт - огромный изумруд, который Гнусный Темный Властелин носит на шее.
Главная Героиня: Э-э-э... а как я тогда сюда попала?
Автор: Судьба! Ты избрана спасти этот мир от зла. Кстати, маг, это ваши слова.
Главная Героиня: Ч-чего-о?! Автор, а может я это... тихо выйду замуж, нарожаю детей, заживу мирной счастливой жизнью, а мир уж как-нибудь сам? Маг, возьмите меня в жены!
Местный Маг: Ну-у...
Автор: Замуж ты выйдешь в финале! За Романтического Героя! А маг всего лишь из чистого человеколюбия приютит тебя на ночь, познакомит с реалиями этого мира и в дорогу экипирует. Магический Меч, мужская одежда, деньги не первое время. Маг, проводите девушку.

Домик мага, следующее утро.
Местный Маг: Возьми этот меч, о дева! Он верно служил мне многие годы, но теперь я слишком стар, чтобы должным образом заботиться о нем. Храни его, он волшебный и сам избрал тебя своей хозяйкой.
Главная Героиня: Клинок - суицидник?
Местный Маг: С ним тебе не страшен никакой враг.
Главная Героиня: Маг, я фехтовать не умею!
Автор: Как это не умеешь? Ты же Главная Героиня! По определению уметь должна.
Главная Героиня: Я - современная девушка! Откуда у меня умение фехтовать?
Автор: Не важно. О! Придумала! Меч магический! Героиня, возьми его за рукоятку.
Главная Героиня: Рукоять. Них-х-х... Я знаю кунг-фу!
Автор: Ладно, с самообороной разобрались. Иди умывайся, а маг тебе пока одежду подберет.
Главная Героиня: Пенку бы для умывания... и крем... а то кожа сохнуть начнет...
Автор: У нас фэнтэзи! Проблемы с кожей, необходимость косметики и критические дни отменяются до конца повествования.
Главная Героиня: Ужас! Во что я тут без косметики за повествование превращусь?!
Автор: В девушку мечты всех встречных эльфов! У нас женское романтическое фэнтэзи.
Местный Маг: Вот, дева. Это местная одежда. Мужская, к сожалению, другой у меня нет.
Главная Героиня: А тут на девушку в мужской одежде нормально посмотрят?
Автор: Ты Главная Героиня, тебе можно. Ну что ж, прощайся с магом. Тебе теперь в Ближайший Крупный Город топать.
Главная Героиня: Пешком?!
Автор: Не боись! Тебе по дороге Монструозный Конь встретится.
Главная Героиня *с подозрением*: Монструозный?
Автор: Ну разумеется! В наше время Главной Героине на обычной лошади ездить неприлично.

Некоторое время спустя, дорога к Ближайшему Крупному Городу.
Главная Героиня: А-а-автор, эт-то ЧТО?!
Автор: Монструозный Конь повышенной комфортности! Огромен, страшен, почти всеяден и в меру ехиден. Сейчас временно остался без хозяина и будет служить тебе.
Главная Героиня: Всеяден, говоришь? А он меня часом не съест?
Автор: Да ты что! Он станет тебе верным другом и надежным соратником. Почеши ему шейку!
Главная Героиня *с опаской почесывая*: А я, между прочим, в седле ни разу в жизни не сидела.
Монструозный Конь*ехидно*: Хм...
Автор: Да что там уметь! Тем более что конь повышенной комфортности. Влезай!
Главная Героиня: Ааааааааа!!! Скотина четвероногая, ты что творишь?!
Автор: Это у него чувство юмора такое. Он тебя до конца повествования сбрасывать будет. Периодически. Ничего, скоро привыкнешь!
Главная Героиня *потирая копчик*: Автор, ну скажи, на кой мне эта зверюга?
Автор: Во-первых, чтобы ездить. Во-вторых - он тебя защищать будет, пока Романтический Герой не появится. А в-третьих, он мне нужен для создания комических ситуаций. Главной Героине без Вредной Ехидной Зверушки сейчас никуда!
Главная Героиня: Кстати о Романтическом Герое, когда он уже появится?
Автор: Не скоро. Тебе еще Верного Друга встретить нужно.

Прошло еще немного времени. Ближайший Крупный Город.
Автор: Эй, Героиня, видишь там трое амбалов человека избивают? Спасай бедолагу!
Главная Героиня: С чего бы это? Может, он им денег должен!
Автор: Спасай, дура! Это же твой Верный Друг!
Главная Героиня *вытаскивая меч*: Ну, будем надеяться, сам он об этом знает.
(...)
Верный Друг: Спасибо Вам, госпожа. Вы спасли меня от грабителей, теперь я Ваш вечный должник.
Главная Героиня: Да ладно, какие проблемы!
Верный Друг: Позвольте мне сопровождать Вас, куда бы Вы ни направлялись. Я почту за честь охранять Вашу жизнь.
Главная Героиня: Ну-у...
Автор: Соглашайся, не спи!
Главная Героиня: Да нафига мне телохранитель, который сам себя защитить не в состоянии?
Монструозный Конь *с ехидной мордой*: Угу.
Автор: Стрелять он хорошо умеет... А заодно будет тебя провиантом снабжать, делать за тебя большую часть работы и издали тобой восхищаться, не осмеливаясь заговорить о своих чувствах!
Главная Героиня: Восхищаться, говоришь? *Другу* Ладно, так уж и быть. Но учти, я направляюсь на разборки в Мрачную Черную Цитадель Гнусного Темного Властелина, и шансов выжить там (у моих попутчиков) немного.
Верный Друг: Мне уже все равно! Мою семью убил Гнусный Темный Властелин, родной дом сожгли, девушка бросила, рыбки сдохли... Я не боюсь смерти и с радостью пойду за Вами куда угодно.
Главная Героиня: Жалко парня. Автор, за что ж ты с ним так?
Автор: Ничего, я ему ближе к концу девушку подыщу. И будет счастлив человек.
*Монструозный Конь с невообразимо ехидной мордой кусает Верного Друга за правую ягодицу.*
Автор: Это же смешно! Ну смешно же?!

Прошло довольно много времени. На полпути к Мрачной Черной Цитадели.
Автор: А сейчас на вас нападут.
Главная Героиня: Опять?!
Автор: На сей раз - сотня орков!
Главная Героиня: Мама! Как же мы с ними...
Верный Друг: Так как мы все равно сейчас погибнем, я хочу, чтобы ты знала, что я уже давно...
Автор: Ничего, когда станет совсем плохо, вас Романический Герой спасет.
Главная Героиня: В одиночку?!
Автор: Он - Герой!
Верный Друг: Тьфу!
(...)
Главная Героиня: Ну, это... спасибо большое... уважаемый?
Романтический Герой: Романический Герой.
Главная Героиня: Так вот ты какой!
Автор: Знакомься, это - Романтический Герой. Вы с ним сначала будете долго ссориться и всячески друг друга изводить, но со временем Великая Любовь вспыхнет меж вашими душами. Высок, строен, прекрасен, всегда готов прийти на помощь. Я его со своего идеала мужчины описывала. Он будет... эльфом! Герой, поправьте прическу, чтоб уши видно было! У него длинные золотистые волосы, выразительные серые глаза, в которых читаются все перенесенные им в прошлом страдания и лишения, и лицо, столь прекрасное, что...
Главная Героиня: Слышь, Автор, а я его вообще заинтересую? Что-то у меня его внешность нездоровые подозрения вызывает...
Автор: Что еще за подозрения?!
Главная Героиня *с любопытством*: Герой, скажи по секрету, у тебя с ориентацией как?
Романтический Герой *надменно*: Все в совершеннейшем порядке!
Главная Героиня: Конечно, кто ж признается!
Автор: Да где ты такого нахваталась?!
Главная Героиня: Хм... напомнить, с кого ты меня списывала?
Автор: Я?!! Да чтобы я хоть раз...
Главная Героиня: Хе-хе, будто я не знаю, какое аниме у тебя на верхней полке в коробках без подписей!
Автор *гневно*: Убью! В финале с особой жестокостью!
Главная Героиня: Допиши сначала дотуда. И, кстати, не забывай, у нас - женское романтическое фэнтэзи.
*звук стучания головой о клавиатуру*
Автор: Р-р-р-р-р-р-р!!!
Романтический Герой: Ты бы с ней не ссорилась. А то переделает в какой-нибудь хоррор... или, того хуже, сплаттерпанк...
Главная Героиня *поглядывая с наклевывающимся уважением*: Она и слов-то таких не знает. Кстати, я бы на твоем месте поволновалась, не дай бог книжка популярной станет! Сразу та-акие фанфики начнутся...
Романтический Герой: Меня фанфиками не напугаешь.
Главная Героиня *торжествующе*: Ну я же говорила! А что, тема нынче модная...
Романтический Герой: Р-р-р-р-р-р!!!
Автор: Так, я смотрю взаимодоставание у вас уже на уровне. А там и до высоких чувств недалеко...
Главная Героиня: Р-р-р-р-р-р!!!
Автор: Ладно, а теперь вы должны договориться, что вместе поедете к Мрачной Черной Цитадели.
Главная Героиня: С чего бы это?!
Романтический Герой: С чего бы это?!
Верный Друг: А вдруг он вражеский шпион?!
Автор: Он не шпион, он - благородный рыцарь! Едет в Мрачную Черную Цитадель, чтобы убить Гнусного Темного Властелина в честном поединке. Так что вам по пути, а вместе ехать веселее будет!
Верный Друг: И почему мы должны ему верить?!
Монструозный Конь *с ехидной мордой*: Ага.
Романтический Герой: Вы осмеливаетесь не верить эльфу?!
Верный Друг: Во-от, еще в команду не принят, а уже угрожает!
Романтический Герой: Да нужны вы мне!
Верный Друг: Ну и катись тогда своей дорогой!
Главная Героиня: Хм... а с Верным Другом у них взаимодоставание не хуже!
Монструозный Конь *ехидно*: Хе-хе!
Автор: Не считается!
Верный Друг: Ну, знаешь! Меня, если уж на то пошло, лошадь твоя страшная тоже периодически достает!
Главная Героиня: Извращенцы!
Романтический Герой: И все же я окажу этой компашке честь своим присутствием. Моя совесть не позволит мне оставить юную девушку в столь сомнительном окружении.
Верный Друг и Монструозный Конь *дуэтом*: Р-р-р-р-р-р!!!

Еще несколько дней спустя. На подступах к Мрачной Черной Цитадели.
Главная Героиня: А куда это Верный Друг подевался?
Автор: Девушку встретил. Она рабыня Гнусного Темного Властелина и с удовольствием поможет вам пробраться в Мрачную Черную Цитадель.
Главная Героиня: А Властелин не боится, что она сбежит? Что она в одиночку в лесу вокруг Цитадели делает?
Автор: Не важно! Гуляет.
Романтический Герой: Кстати, Верному Другу пора бы уже вернуться. Пойду, поищу.
Главная Героиня: Какая бестактность!
Автор: Так надо. Ушел? Отлично! Героиня, отойди, пожалуйста, во-он к тем кустам.
Главная Героиня *подозрительно*: Зачем?
Автор: Ну отойди, что тебе стоит! И спиной к ним повернись.
Главная Героиня *еще подозрительнее*: А со мной ничего плохого не случится?
Автор: Ничего!
Главная Героиня: Точно?
Автор: Точно, точно! Ну, подумаешь, похитят немного... слуги Гнусного Темного Властелина...
Главная Героиня: Что?!! Ум-м-м!!! М! Мымумыме мемя мемеммемо!

Часом позже, Мрачная Черная Цитадель.
Гнусный Темный Властелин *слугам*: Снимите с её головы мешок и выньте кляп.
Главная Героиня: Автор, ты!... ты!!!... Ух ты!
Автор: Знакомься, Гнусный Темный Властелин! Мировое Зло и твой личный враг по совместительству.
Главная Героиня: Ва-ау...
Автор: Я его внешность с одного готического певца списала.
Главная Героиня: О-о-о... так он еще и поет!
Автор: Не отвлекайся! Он тебя сейчас на сторону Зла склонять будет.
Главная Героиня: Жду с нетерпением!
Автор: Дура! Он - Гнусный Темный Властелин!
Главная Героиня *глубокомысленно*: Зато какой красивы-ый!
Автор: Я тебе дам, красивый! У тебя же Романтический Герой есть! Властелин, приступайте.
(...)
Автор: Эй, вы что творите?!
Гнусный Темный Властелин: Склоняю.
Автор: Э-э-э... к чему именно? Героиня, а ты что стоишь? СОПРОТИВЛЯЙСЯ!!!
Главная Героиня: Ну-у... я пока не считаю... предательство идеалов Света... для меня приемлемым... но ваша аргументация заслуживает внимания!
Автор: Сто-о-оп, я сказала сопротивляйся, а не... так... ну вы блин... Все, я пошла за валерьянкой!
(...)
Автор: Эй, вы где там? Уже в спальне?! Уже спите?!! Кошмар. Так, Героиня, подъем! Слушай сюда внимательно и действуй строго по инструкции. Видишь на нем ожерелье с Могущественным Артефактом? Ну да, на нем только оно и осталось. Снимай его!
Главная Героиня: М-м-м... зачем?..
Автор: БЫСТРО!!!!!!!!!!!!!
Главная Героиня: Ну сняла, что дальше?
*Гнусный Темный Властелин рассыпается прахом*
Главная Героиня *в слезах*: Да как ты могла?! Хлюп-хлюп! Это же была любовь всей моей жизни!!! Хлюп!!!
Автор: Любовь Всей Твоей Жизни как раз сейчас в замок ворвется с Верным Другом вместе. Тебя спасать. И не спорь!
Главная Героиня: С-с-с-суровая пис-с-с-сательница!
(...)
Романтический Герой *врываясь в комнату*: Хвала богам, ты жива! А почему в одних носках?
Главная Героиня: Отвернись, я оденусь. А как вы сюда попали?
Романтический Герой: Пробраться внутрь нам помогла вот эта Милая Девушка. А дальше мы шли к тебе, убивая всех на своем пути. Я сердцем почувствовал, что с тобой что-то случилось.
Главная Героиня: Ну круты-ы!
Милая Девушка: Неподражаемы! *обнимая Верного Друга* Особенно ты, дорогой.
Главная Героиня: Но как же вы меня нашли?
Автор: Не важно! Милая Девушка помогла! Кстати, уходили бы вы отсюда... Цитадель с минуты на минуту разрушаться начнет.
Главная Героиня: Серьезно, что ли?
Автор: Ну да. Ты ж Главного Гада грохнула! Кстати, местные уже поразбежались, а Северная Башня начала потихоньку проседать.
Главная Героиня: Уйё!!!

Полчаса спустя, Холм-с-Видом-на-развалины-Мрачной-Черной-Цитадели.
Романтический Герой: Я тебя люблю, выходи за меня замуж!
Главная Героиня: Э-э-э... а как же мой кактус?
Автор: У тебя же Могущественный Артефакт теперь есть! Можешь перемещаться туда-сюда, сколько влезет.
Главная Героиня: Тогда ладно, выйду. У нас все-таки женское романтическое фэнтэзи.

tags: юмор, Проза

tags: Конкурс, проза

Hide
1. SJaguar []
2. Denkend [8]
3. baron Alex von L [9]
4. Критикъ []
5. Gorhur [8]
6. MAUGLY []
7.  MAXXX [9]
8. [pers]Stabilis in mobile[/pers](character not found)

- Судья, работа которого участвует в данном туре, не принимает участие в голосовании.
- Оценки двух типов "+" и "-".
- Минимальное кол-во судейских голосов - 4. При наличии спорной ситуации - ожидаем 5-ый голос.

tags: Конкурс, проза

Работа штатного автора
Он сидел в кресле и смотрел в окно.
Вечер хозяйской рукой прибирал город, готовил его к приходу своей верной подруги – ночи. Надписи на стенах домов, кучи мусора, выбоины на тротуарах – всё это мягкой рукой сумерек припрятывалось до следующего утра. На коробки многоэтажек совкового разлива набрасывалась тонкая тёмная вуаль – отчаянная попытка хотя бы ненадолго скрыть убогие творения убогих разумов, не ведавших, что такое красота. Над городом загорались звёзды. Их было много, но, конечно, сидевший в кресле видел лишь две-три – самые яркие. Свет всех остальных не мог пробиться через зарево городских огней. Да и зачем стараться, если большинству горожан звёзды даром не нужны. Не до них – нужно успеть. Успеть схватить кусок пожирнее, влезть на насест повыше, клюнуть ближнего, нагадить на нижнего, обласкать того, кто смог забраться ещё выше. Быстрее, быстрее, быстрее!.. Какие уж тут звёзды!
А потом, оказавшись у последней черты, эти люди удивляются: вроде столько всего сделали, вроде столь многого достигли, вроде жизнь удалась – дети выросли, внуки живы-здоровы, карьера была, что надо – так почему же на душе пусто и горько?
Пролетев всю жизнь по левой полосе, забыв про красный свет и прочие правила, то и дело выскакивая на встречку, люди поражаются тому, что кроме бешеной гонки и отборного мата в адрес соперников, им нечего вспомнить. Где ехали, что видели – Бог его знает… Не до этого было. Поди остановись на обочине или хотя бы снизь скорость – мигом схарчат. Нет-нет, конечно, надо передохнуть, обождать отставших родных и друзей… но не сейчас. Потом. Да-да, позже. Может быть, завтра…
Алексей усмехнулся – мысли опять побежали по давно наезженному кругу. Круг. Вечер. Конец старого дня и начало нового. Ещё один оборот. Нет ничего, что заканчивалось бы совсем, исчезало бесследно, или рождалось из пустоты. У всего есть свой исток. А то, что кажется финалом – на самом деле старт для чего-то другого.
Змея, кусающая себя за хвост.
Правильный символ.
Когда-нибудь и новенький это поймёт. Как раньше понял он сам. Правда, ему помогли. Ну так ведь и неофита никто не оставит один на один с его сомнениями и тревогами.
Молодой ещё парень медленно встал, подошёл к окну, положил руки на низкий подоконник. Месяцев этак восемь назад ему казалось – жизнь закончена. Не для кого и не для чего продолжать топтать землю. Вокруг одно дерьмо, и с каждым днём его становится всё больше и больше.
При этом Алексея нельзя было отнести к неудачникам. В кармане – свежий диплом престижного института, дома в папке – контракт с солидной фирмой, которая приметила студента и захотела, чтобы он приносил пользу именно ей. Да и личная жизнь не сказать, чтобы на нуле была. Пусть большой и чистой, да к тому же взаимной, любви не наблюдалось, но и в одиночестве тосковать не приходилось.
Однако парню все эти блага стали до одного места. Ежедневно наблюдая вокруг себя толпу суетящихся, пробивающихся, работающих локтями людей, – неужели про них можно сказать «себе подобных», ужасался он – выпускник всё глубже погружался в безысходное отчаяние. Скакать по телам, пытаясь дотянуться до самой увесистой грозди бананов, ему было противно.
А как жить по-другому, он не знал. Точнее, знал – но в этом мире рыцари без страха и упрёка уже давно обесценились и перестали пользоваться спросом.
Тогда-то, пытаясь заполнить пустоту в душе, Алексей увлёкся сетевыми играми. Развлечением для офисных работников, домохозяек и подростков, которым некуда девать свободное время – так он поначалу считал.
Но уже вскоре былой скептицизм уступил место неподдельному интересу и увлечённости. В этих виртуальных мирах рыцари ещё жили, и их даже уважали. Правда, хватало и подонков, а также обычного для реальной жизни быдла – тупого и жадного, готового жить по каким угодно законам или вовсе без них, лишь бы набить брюхо больше других. Но если бы не было этих – то не нужны были бы и рыцари.
Парень сам не заметил, как одна из игр стала забирать себе всё его свободное время. Зато это заметили его родные и друзья. И в то время, как персонаж по имени Индра покорял всё новые и новые высоты, над его хозяином сгущались тучи.
Разговоры родителей с сыном о вреде постоянного пребывания в Интернете ни к чему не привели. Тогда был продан компьютер. Сын пожал плечами – какой смысл спорить и ругаться? – и нашёл неподалёку от дома Интернет-кафе.
И тут его родителям попалась на глаза статья в газете. О клинике доктора Менгелева в Светлогорске и тех успехах, которых он уже достиг. Решение было принято очень быстро.
«Лёша, это для твоего же блага, поверь!» - Парню вспомнились слова матери. Она, кажется, думала, что сын будет изо всех сил сопротивляться – или втихую выкинет какой-нибудь фокус. Например, сбежит по дороге в Светлогорск. А Алексей о таком и не думал. Зачем – если пациентам можно выходить в Интернет? Да и вообще, то, что ему рассказал о клинике заместитель Менгелева по телефону, парня вполне устраивало. А хотят лечить – ну пусть попробуют. Даже интересно…
Алексей улыбнулся. Кто мог тогда предположить, чем закончится его поездка в Светлогорск? Да никто. Ну как можно было представить себе, что именно там, в клинике, он узнает о своём истинном предназначении?..
- Алексей, как зовут твоего персонажа в «Бойцовском клубе»? – Менгелев внимательно смотрел на нового пациента.
- Индра.
- Индра… Знаешь, кто это?
Алексей замялся. Имя, которое он в итоге выбрал для своего персонажа, как-то раз попалось ему в Интернете. Кажется, речь в той статье шла об Индии. Он не запомнил, о чём именно рассказывал автор – но вот имя почему-то осталось в памяти.
- Это древний бог. Ведийская мифология. Индусы. Самый могущественный среди своих собратьев. Нечто вроде Зевса у греков. Правда, потом, когда индийцы вознесли на престол Брахму, Вишну и Шиву, Индра, так сказать, усох. – Менгелев скрипуче рассмеялся. И, резко оборвав смех, впился взглядом в Алексея. – Но всё ещё можно вернуть назад, можно вернуть, да.
Алексей недоумённо смотрел на доктора.
- Нет, я не брежу. И с ума не сошёл, можешь мне поверить. – Тому не составило труда догадаться, о чём думает парень. – Иди, Алексей, иди. Обустраивайся. Скоро ты сам всё поймёшь. И тогда мы решим, что делать дальше.
Свежеиспечённый пациент покинул кабинет доктора в изрядном смятении. Он присел на одну из лавочек в больничном парке, и попытался разобраться в сказанном. Ничего не вышло. Правдоподобного объяснения последним словам Менгелева не находилось.
А вот то, что его персонажа – да нет, его самого в «Бойцовском клубе»! – зовут так же, как могущественного бога, доставляло удовольствие.
Там, на лавочке, его и нашёл один из сотрудников клиники. Необходимо было пройти осмотр – как и любому другому новому пациенту. В том числе, у Алексея сняли электроэнцефалограмму мозга – по крайней мере, так ему объяснили назначение прибора в одном из кабинетов.
Ночью он вскочил на своей постели и едва не свалился с неё. «На тебя моя надежда, воин! Помоги мне вернуть мою мощь – и ты узнаешь, какова благодарность Индры!» - голос крупного мужчины с тёмно-рыжими волосами, бородой и усами продолжал звучать у него в ушах.
Посидев и выкурив прямо в постели пару сигарет, Алексей махнул на всё случившееся рукой. Мало ли, что присниться может. Тем более, после такого разговора с Менгелевым.
Но следующей ночью сон повторился. Почти что. Разве что потусторонний гость был несколько более настойчив.
Индра пришёл и на третью ночь. И на четвёртую. Стал спрашивать Алексея, почему тот ничего не делает.
И он пошёл к Менгелеву.
- Вот как? – Сказал тот, выслушав пациента. – Я же тебе говорил – всё ещё можно вернуть назад. Думаешь, это просто сон?
Алексей пожал плечами – у него не было готового ответа. Иначе с чего бы он попёрся к доктору?
- Понимаешь, в чём дело, Алексей… - Протянул Менгелев. – Самое мощное оружие человека – его вера. Только надо научиться правильно его использовать. Вот этим, собственно, я и занимаюсь.
Он посмотрел на парня. Усмехнулся.
- Почему люди добиваются успеха, Алексей? Потому, что верят в него. Грызут землю, ошибаются, падают – но встают и берут своё в конце концов. Вот ты, наверное, веришь, что в своём «Бойцовском клубе» станешь сильнейшим. Будешь диктовать свои условия остальным. И всё свободное время тратишь на достижение этой цели.
- Нет. – Алексей помотал головой. Удивился сам себе – почему это он решил ответить доктору? – но продолжил: – Я верю в другое.
- Во что?
Парень помолчал. Рассказывать о своих убеждениях незнакомому человеку? С другой стороны – это же доктор.
- В справедливость. – Наконец сказал он. – В то, что… что даже сейчас ещё есть место для рыцарей чести. Что не всё измеряется суммой в конверте.
- То есть, ты видишь себя – только не подумай, что смеюсь над тобой! – этаким Дон-Кихотом? Защитником слабых и угнетённых?
Алексей немного подумал – и кивнул.
- Достойный путь. – Менгелев ободряюще улыбнулся. – Мало кто выбирает его. А ты думал когда-нибудь, что боги тоже могут быть слабыми и угнетёнными?
Алексей удивлённо уставился на доктора.
- Вижу, что не думал. А зря. Вот взять этого самого Индру. Был самым могущественным богом. Но потом люди от него отвернулись. Стали воздавать почести другим. А что есть сила бога? Это вера в него. Нет веры – нет силы. То есть, делал он добро, делал – а его потом, как вы, молодёжь, говорите, кинули. Теперь, выходит, дело за тобой.
- А я-то здесь при чём?
- Как при чём? А снится он кому? А чьё имя носит твой персонаж? Неужели не понимаешь?
- Н-н-нет…
- Нет? Ну, тогда иди, погуляй пока. Не готов ты ещё. Поиграй, подумай. Как что-то начнёшь понимать – приходи. – И Менгелев, оборвав разговор, вышел из кабинета…
Прошло ещё недели три. Всё это время Индра продолжал посещать Алексея во сне с завидной регулярностью. Парень ещё пару раз приходил к доктору – но тот не сообщил ему ничего нового. Впрочем, вскоре после последней встречи вдруг сам вызвал к себе. И предложил пройти обследование при помощи какой-то сложной аппаратуры. «Это поможет тебе увидеть и понять!» - только и сказал Менгелев. Алексей, который к тому времени окончательно одурел от своих снов и размышлений на тему «Что бы это значило?», согласился.
Аппарат чем-то походил на томограф – парню сразу же вспомнилось, как ему лет шесть назад делали томографию мозга после серьёзной травмы.
Сколько времени заняло обследование, Алексей так и не понял – в какой-то момент он жутко захотел спать, и вырубился прямо в томографе. Что удивительно – Индра ему почему-то не приснился.
Проснулся он уже в своём коттедже. Посмотрел в тёмное окно – похоже, уже наступила ночь.
На душе было спокойно. Вопросов не осталось. Алексей, наконец, понял, в чём его предназначение. Вернуть в мир Индру.
Как это сделать, он себе на тот момент представлял плохо. Но был уверен – Менгелев сможет ему помочь.
И доктор действительно помог.
- Вот, Алексей, смотри. Это – концентратор веры. Так я его называю. Сейчас ты один. И мало что можешь сделать. Но когда вас станет больше, этот аппарат превратит вашу веру в силу, которая поможет Индре вернуться. Ты мечтал помочь угнетённым? Теперь ты можешь это сделать!
Алексей кивнул. Он был рад – наконец-то его жизнь обрела смысл. Однако парню не давал покоя один вопрос.
- Но как мне убедить остальных? Как помочь поверить?
- Хорошо, что ты думаешь об этом уже сейчас. Ищи, Алексей, тех, кто как и ты, защищает добро. Защищает справедливость. Рассказывай им. Но не торопись. Оступишься – сам знаешь, куда попадёшь.
- Ну да, в психбольницу.
- Это в лучшем случае. А в худшем – сочтут сектантом. Но ты не бойся, - Менгелев положил парню руку на плечо. – Ты умён, и добьёшься своего. А если что – я помогу. Так вот, если вернуться к тому, как убедить других в своей правоте. Уже сейчас твоя вера даёт Индре достаточно сил, чтобы он хоть ненадолго, но мог появиться в нашем мире. И его сможешь увидеть не только ты. Его увидит и ещё один человек – тот, кого ты будешь держать при этом за руку. И так далее. Понимаешь меня?
Алексей хмыкнул. Прямо сказка какая-то – показать волшебный дворец, взяв за руку. Чем это поможет-то?
Менгелев недовольно нахмурился.
- Не веришь? А зря. Впрочем, ты прав – я ведь ещё не всё тебе дал, что хотел. Вот, держи. – Он протянул Алексею маленькую коробочку. – Носи это на теле. И не забывай заряжать аккумулятор. Самому тебе это устройство уже бесполезно – ты способен увидеть Индру и без него. А вот остальным – пригодится. Ещё есть вопросы?
Вопросов больше не было. Теперь Алексей был спокоен и уверен в себе. Его миссия – вернуть Индру. У него есть всё, что для этого нужно. Главное – вера. Вера, и никаких сомнений.
Менгелев внимательно взглянул на него и удовлетворённо кивнул.
- Ты готов, Алексей. Иди. А когда наберёшь достаточно соратников – возвращайся вместе с ними. Я буду ждать. Ты, конечно, мог бы остаться здесь – но сам видишь, пациентов у меня немного. Поиск нужных людей среди них – дело долгое. Да, ты, наверно, хочешь узнать – зачем это мне самому?
Алексей не хотел. Ему было всё равно. Помогает доктор – и хорошо. Делает доброе дело. Индра его отблагодарит. Богу лучше знать, чего нужно Менгелеву. Но из вежливости парень кивнул – всё же без этого доктора где бы он был сейчас.
- Я – учёный. И давно хочу доказать, что вера способна на всё. Когда люди это поймут, они смогут исполнить свои желания. А я им в этом помогу – как помогаю тебе. Конечно, не всем помогу – только тем, чьи намерения чисты. – Торопливо добавил Менгелев.
Алексей снова кивнул…
С того дня, когда он покинул клинику, прошло уже около полугода. Их, Детей Индры, стало уже двадцать девять человек. Людей разного возраста, социального положения, пола, объединяла одна цель: вернуть своего бога.
Змея, кусающая себя за хвост. Простенькая татуировка на запястье. Напоминание о том, что в конце скрывается начало. В смерти таится жизнь. А также о том, что враг Индры, однажды уже побеждённый им – змей Вритра – тоже может вернуться. Ведь есть люди, склонные возносить хвалы Злу. Значит, надо быть вдвойне осторожным, и спешить. Спешить, чтобы Индра возродился раньше Вритры и успел стать достаточно сильным.
Он звонил Менгелеву – не пора ли уже всем Детям приехать в клинику? Однако доктор сказал, что двадцать девять – это маловато, чтобы по-настоящему вернуть бога. Нужен как минимум ещё один человек.
И вот, кажется, их наконец-то должно было стать тридцать. Новенький – Артур – был очень похож на всех Детей Индры. Такой же искренний, верящий в Добро, открытый. Правда, первые беседы с ним результата пока не дали. Он всё говорил о какой-то угрозе, о том, что надо срочно действовать, пока не станет слишком поздно. Впрочем, напрямую не объяснял – видно, всё же ещё не очень доверял новым друзьям. Алексей думал – это потому, что Артура кто-то раньше обидел недоверием – недостатком веры.
Он улыбнулся. Здесь новенькому не придётся разочароваться. Вскоре он поймёт это сам. Возможно, даже сегодня – когда все Дети Индры соберутся вместе.
Ждать оставалось немного – назначенный час уже был близок. Алексей прошёлся по квартире. Вроде всё готово. Он ощупал коробочку сквозь рубашку.
Сел за компьютер. В голове мелькнула мысль – «Бойцовский клуб»? Парень покачал головой. Игры хороши, когда в реальной жизни нет настоящего дела. А у него оно есть.
Алексей пододвинул поближе микрофон. Ещё есть минут десять – как раз хватит для очередной записи в дневнике.
- День сто семьдесят третий. Особенный день. – Сказал он. – Да, особенный. Нас всё ещё двадцать девять… пока что. Но есть Артур. Сегодня мы постараемся убедить его. Я помогу ему. Я возьму его за руку – как делал раньше. Он увидит Индру. О, Индра стал сильнее. Ведь мы верим в него! Может, даже не понадобится этот аппарат доктора Менгелева. Нас уже двадцать девять – когда мы сливаемся разумами, это сила! Артур увидит – и станет нашим братом. Станет одним из Детей Индры. Тем, кто вскоре вместе с Ним начнёт войну против Зла.
Алексей помолчал немного.
- Главное – успеть. Доктор Менгелев сегодня звонил мне. Впервые за эти полгода. Он был обеспокоен. Не знаю, чем, не сказал мне. Просил как можно скорее найти тридцатого. Говорил, что если будет такой человек, то он, Менгелев, сможет помочь нам убедить нового брата в истинности наших слов. Неужели он тоже так сильно верит в Индру? Он хороший человек, почему бы нет.
- Очень познавательно, надо сказать. Прямо таки дух захватывает. – Раздался мужской голос позади Алексея. Парень вздрогнул и обернулся. На его любимом кресле сидел смуглый мужчина и курил сигариллу.
- Да ты продолжай, продолжай – не обращай на меня внимания. – Махнул рукой незнакомец. – Всё равно рассказывать-то придётся.
Алексей снял руку с клавиатуры и потянулся за мобильником.
- А вот этого не надо, парень. Я только-только прикурил – не хотелось бы прерываться. Руки ломать, телефон отнимать – надо же хоть изредка от насилия отдыхать.
Мужчина широко улыбнулся – и Алексей ощутил, как по лбу скатилась капля холодного пота. Улыбка была какая-то… мёртвая.
- Страшно, да? Ничего, это порой полезно. Спасает от последствий ненужного геройства. Кирилл! – Вдруг громко крикнул мужчина. – Заходи, уже можно.
Алексей услышал, как открылась входная дверь. Закрылась. В коридоре раздались шаги, и в комнату зашёл парень. Алексею его лицо показалось смутно знакомым.
- Ага, привет! Вот и снова встретились. Да ты не переживай – нам от тебя немного надо-то.
- Кирилл, не спеши. Немного – это раньше было. – Мужчина усмехнулся. – Наш гостеприимный хозяин уже успел немало интересного поведать… правда, не догадываясь, что у него есть внимательный и благодарный слушатель. А теперь вот замолк. Ты не помнишь такого доктора – Менгелева?
Кирилл медленно кивнул – и с явным интересом уставился на Алексея.
- Вот-вот, оказывается, он его знает. Так что у нас теперь две цели – Артура отсюда вытащить, и вот его разговорить. Раз Артура пока ещё нет, предлагаю начать со второго вопроса нашей повестки дня.

Работа претендента
- Нам нужен креатив! – в подтверждение своих слов бородатый главред стукнул кулаком по столу.

Алексей мысленно послал главреда в жопу. За последние три месяца он успел возненавидеть шефа и то, как он постоянно чесал свою противную черную бороду.

- Киров, ты меня слышишь?

- Повторите еще раз, пожалуйста. – вяло отреагировал Алексей.

- Мля, ты в последнее время на дауна стал похож! Я говорю работать надо лучше! Креативней! Слышал такое слово?

- Только что слышал. Вы, по-моему, сказали…

- Ты че, не выспался что ли? - главред подошел к кофе-машине и наполнил чашку. - Будешь?

- Нее… Куда на этот раз?

В последний раз в поисках креатива Алексей внедрился в банду золотой молодежи - отмороженных студентов. От нечего делать богатенькие отпрыски московской элиты развлекали себя гопстопом. Неделю Алексей провел среди асоциальной молоди, а потом скрылся, оставив после себя только статью о современных забавах новорусских недорослей. Шеф, не долго думая, пустил ее на первую полосу. Отчего газета заняла призовое место по количеству исков и обвинений в клевете. Но потом все нормализовалось: Алексей получил солидный гонорар, уважение коллег и кучу угроз; шеф довольный ходил по офису, приговаривая:

- Давно на нас не лили столько говна! Вот это я понимаю – коричневый пиар! Хыр-хы-хы! Вот дибилы…

И теперь снова понадобился креатив. Алексей заранее чувствовал себя плохо.

- Тенденции нынешних реалий таковы: гламурные трахи, нарики и прочая богемная говношушара среднего читателя конкретно задолбали. Сейчас куда ни плюнь – везде интеллигенция. Общество становится гуманнее! Понимаешь?

- Нет. Повторите еще раз, пожалуйста.

Главред выругался.

- Короче, нужен взгляд изнутри. Изнутри клиники для дуриков.

- Иди в жопу.

- Что?! – шеф обернулся и уставился на Алексея.

Алексей поздно спохватился. Иногда он думал вслух и ничего не мог с этим поделать. Но, на такие случае имелась беспроигрышная тактика.

- Что что?

- Что ты сказал?! – шеф покраснел от гнева.

- Я? – Алексей удивленно посмотрел по сторонам. – Я молчал…

- Ты меня за дурика держишь? – не успокаивался главред.

- В смысле?

К счастью, шеф был эмоциональным человеком, и отходил также быстро, как и заводился.

- Поместим тебя в чистенькую подмосковную больничку, на стационар, при Институте Клинической Психосоматики. Ты не кривись! Почти на курорт едешь! Знаешь, сколько там знаменитостей мозги себе вправляет?

- Нет. Расскажите, пожалуйста.

- Короче, уже все готово. Проведешь там журналистское расследование и голову заодно подлечишь. Только не засри задание, как Сергеев!

В больницу Алексей поступил поздним вечером, отметившись у дежурного врача, который и проводил его в палату… Да, № 6. Чеховым Алексей не увлекался, но в приметы уже начинал верить. Почти курорт оказался не таким манящим, каким описал его шеф. Обычная больница, воняющая лекарствами и процедурами.

Лежа на белоснежной койке, Алексей смотрел в темноту и думал, почему он все-таки согласился. Деньги? Нет. Хотя… Хотя точно нет, не деньги. Не хватало чего-то. Какой-то удовлетворенности. Вот и сунулся. На самом деле, в креативе он нуждался гораздо больше, чем шеф и вся его газета. Алексей терял вкус к жизни: его уже мало что радовало или печалило. Он просто шел из непонятного откуда в неизвестное куда. Вдруг вспомнился Сергеев – бывший сотрудник по работе – уехал в командировку, а оказался в психушке. Говорят, серьезно головой тронулся. Сердобольные коллеги почти две недели обсуждали этот случай: мол, как не повезло парню – молодой, в расцвете сил. Сидит тихонько в углу, пускает слюни, и ничто его не заботит. Еще не понятно, может, и повезло…

«Ну-с, больной Киров Алексей Владимирович, что у нас?» - сам к себе обратился Алексей. «А у нас кратковременная память то есть, то на попе шерсть…» - Алексей начал прокручивать в голове заученные симптомы, историю болезни и легенду.

- Серый? – обратился к Алексею один из обитателей палаты.

- Не, Леха.

- Серый, я ж вижу! – настаивал голос с соседней койки.

- Тебе виднее… - согласился Алексей.

Портить завязывающиеся отношения не хотелось, к тому же не известно, где в этой клинике держат буйных. В памяти всплыл бородатый анекдот: «Леха проснется, а голова в тумбочке…».

- Серый, до утра ты должен определиться, - шептал голос, - Ты с нами, или с ними!

- Я, конечно же, с вами! Только до утра могу забыть – у меня с головой проблемы. Так что не обижайся, как тебя звать-то?

- Было бы у тебя с головой все в порядке – ты бы тут не лежал! Я что, дурак по-твоему? Зови меня Гришей.

- Гриша, а вы – это кто? – Алексей включился в работу.

- Мы, Леха, днем – простые больные, но ночью тут все по-другому… - интригующе прошептал Григорий.

- Гриш, мне в принципе все равно, но ты определись – мне на Леху отзываться, или на Серого?

- Леха, ты теперь не серый, ты – темный!

Опачки! А это уже интересно.

- Почему темный?

- Потому что они – светлые! Мы против них, значит мы – темные! – Григорий смачно зевнул. – Устал я сегодня, нужно выспаться. Потом поговорим, когда наши придут.

Алексей осмотрелся и только сейчас подметил, что в палате еще три явно заселенные койки, но кроме него с Гришей никого нет.

- Гриш, ты завтра напомни, пожалуйста, что я темный. У меня проблемы с памятью…

- Не переживай. Память мы тебе восстановим! Спи, давай!

- Ага… - к своему удивлению, Алексей послушно повернулся к стенке и заснул.

Выбравшись за территорию клиники, он интуитивно шел к высокому холму, с растущим на вершине дубом. Тихую майскую ночь освещала бледно-желтая луна. Странное беспокойство вдруг охватило Алексея. Слишком тихо. Даже ветра не слышно. Взобравшись на вершину холма, он осмотрелся. Внизу виднелись очертания серого больничного корпуса. С другой стороны дачный поселок. И только пустырь с исполинским дубом не тронут. Чего спрашивается, поперся сюда посреди ночи? Внезапно волна страха проползла по спине Алексея. Он обернулся и замер. В метре от него, возле дерева, стоял человек. Мужчина. В больничной рубахе и коротких штанах. Бледная кожа, сухое лицо, тусклый взгляд из впалых глазниц. Мужчина вышел из тени дерева. Тоскливый лунный свет упал на незнакомца. Никогда раньше Алексей не испытывал такого ужаса, как в этот момент.

- Ты… ты… ты… Как здесь? – с трудом прошептал Алексей.

Сергеев протянул руку. В сжатой ладони виднелся клочок бумаги. Внезапный порыв мощного ветра окутал поляну белесым облаком тумана. Сергеев затрясся, шагнул вперед, еще сильнее вытягивая руку с запиской. Но облако серебристого тумана поглотило его. Сергеев пропал. Нависло напряженное молчание. В зловещей тишине слышалось биение сердца. Каждый удар нагнетал невыносимый, панический ужас. Не в силах пошевелиться, парализованный страхом Алексей закричал:

- Нееееееееееееет!!!

Подскочив и ударившись о тумбу, Алексей упал, растянувшись на полу. Затем снова вскочил. Лучи утреннего солнца заливали палату, весело освещая четыре заспанных мужских лица, изумленно уставившихся на Алексея. Один из мужчин, усатый, щекастый и лохматый здоровяк, повернулся к другому, и Гришиным голосом пробурчал:

- А ты говорил – симулянт! Посмотри на него – он же настоящий псих! Леха, ты че разорался?

Холодный пот тоненьким ручейком стекал по спине. Жуткий страх из сна постепенно рассеивался. Алексей вспомнил свою роль.

- Где я? Кто вы такие?

Лысый, к которому обращался Григорий, прищурившись, посмотрел на Алексея.

- Теперь вижу – не симулянт. Он – засланный.

- Точно, у него же на лбу все написано! – сказал третий, жилистый, с длинным носом и прической, похожей на злобного ежа.

- Что я здесь делаю? – продолжал Алексей, стараясь не смотреть на лысого.

- Леш, ты в зеркало глянь – и все вспомнишь! – с хитрой ухмылкой посоветовал Григорий.

Алексей попятился к умывальнику. Посмотрел в зеркало. «Леха – темный!» - гласила зеленая надпись у него на лбу. Гогот четырех глоток девятым валом прокатился по больничному отделению. «Леха – идиот!» - подумал Алексей. Внезапно лысый коротко крикнул:

- Отбой, ща инквизиторы налетят!

Все быстро улеглись, укрылись и захрапели. Все, кроме Алексея, который потерянно смотрел на двух огромных волосатых санитаров, вошедших в палату. Белые колпаки с красным крестом подчеркивали квадратные черты заспанных медбратьев. На их недовольных лицах застыл немой вопрос.

- Я… я ничего не помню… - только и смог сказать в свое оправдание Алексей.


Помещенный в обитую матрасами звуконепроницаемую комнату, остаток утра Алексей провел в смирительной рубахе. К своему удивлению он совсем не злился. Ни на кого. Ему даже нравился такой поворот событий. Новая жизнь водоворотом захватила, завертела, втягивая в самую пучину больничного бытия. Он здесь меньше суток, а уже столько всего случилось: чудовищный сон; пациенты, походившие на кого угодно, только не на психов; помещение в изолятор. Такими темпами и с ума сойти не долго.

Дверь в комнату открылась, и вошел врач в сопровождении двух санитаров.

- Доброе утро, больной! Как вы себя чувствуете? – спросил доктор – мужчина средних лет, с обычным лицом и ничем не выделяющейся внешностью. И только цепкий взгляд прищуренных глаз сканировал Алексея, проникая в самые отдаленные уголки его личности.

- Хреново. Где я?

- А какие у вас есть соображения по этому поводу?

- Кажется, у меня были соображения, но я их забыл…

- Борисыч, больной вполне адекватен. Вы чего сюда человека заперли? – обратился врач к одному из санитаров.

- Так орал на всю больницу… - пожал плечами Борисыч.

- У него приступы кратковременной амнезии. Ты бы не орал, если вдруг проснулся непонятно где?

- Откуда мне знать какие у него приступы? – насупился Борисыч. – Может он от зеленых чертиков убегал…

- Твоя правда. – немного подумав, ответил врач. - Действительно не мог знать. Значит, сделал как положено. Кстати, о зеленых чертиках – больной, что за каллиграфия у вас на лбу?

Алексей поморщился, изображая умственное напряжение. Потом улыбнулся и радостно прокричал:

- Я вспомнил! Все вспомнил!!! Это мне Гриша, вчера на память записал! Сработало! – и Алексей радостно запрыгал по комнате, выкрикивая: - Ура! Получилось!!!

Врач спокойно подождал, пока Алексей наскачется, а затем пригласил его к себе в кабинет. Борисыч вопросительно посмотрел на доктора, но тот заверил санитара, что все в порядке.

Прогулявшись по длинному коридору до двери с табличкой «Заведующий отделением профессор Г.Г. Глюк», Алексей словил себя на мысли, что все это не случайно.

Усадив пациента напротив своего рабочего места, доктор Глюк плюхнулся в кресло и монотонным, но цепляющим как багор голосом, заговорил:

- Ну-с, Киров Алексей Владимирович, с вашей историей болезни я ознакомился. Почти классический случай, за исключением одного но: память ваша до сих пор нестабильна. Что странно: вроде уже полгода прошло, как вы на сноуборде в сосну въехали, а память ваша, как я уже сказал не стабильна… Да не чешите вы его! Только раздражение пойдет. С мылом почаще мойте – и к вечеру лоб заблестит как новенький.

- Спасибо за совет. Доктор, вы мне поможете?

- А как же. Это мое призвание. Но результат будет, только если вы сами захотите излечиться! – доктор Глюк деловито откинулся на спинку кресла.

- Да вы просто не представляете, как сильно я хочу! Но до тех пор, пока не забуду…

- Алексей, память – очень загадочное явление, очень. Чтоб вы знали – человек запоминает более девяносто пяти процентов поступившей в его мозг информации. И это доказанный научно факт! Без преувеличения можно сказать – все, что мы видим, слышим, чувствуем и думаем - откладывается у нас в голове! Весь фокус в том, чтобы вспомнить. Есть множество способов для развития этого волшебного процесса. И для начала каждый день вам необходимо напоминать себе, как сильно вы хотите обрести память, обрести себя. Твердите это до тех пор, пока воспоминания бурным потоком не хлынут из глубин вашего подсознания! – доктор Глюк говорил так убедительно и с таким пылом, что Алексей подумал – будь он действительно болен, то сразу бы исцелился.

- Но как я…

- Очень просто. Я выдам вам стикеры, на них вы будете писать «зацепки» - те основные слова, которые облегчат вам вспоминание. Также я выделю колоду карт – будете запоминать в течении двух-трех минут расклад, затем отвлекаетесь, а еще через две-три минуты пытаетесь вспомнить. Сделаем томографию и энцефалограмму. Обязательные процедуры. Что-то среднее между иглоукалыванием и электрошоком. Да не бойтесь, пошутил я! – довольный доктор Глюк аж засиял.

- А уколы будут?

- Куда ж без них? Три раза в день липопротеиновая сыворотка адренокортикотропных гормонов. В переводе на человеческий язык – это вроде витаминов для мозга. Самое забавное – поступать они будут через задницу… Ну, я хотел сказать внутримышечно. Пока все. Возвращайтесь в палату. В одиннадцать – обследование и процедуры. Так что не пропадайте никуда!

- Да кто ж меня выпустит из… больницы?! – удивился Алексей.

- А вас кто-то держит? У нас не закрытое учреждение, работаем только с расстройствами памяти и психики. Я вижу, вы думаете, будто в дурдом попали? – хмыкнул доктор Глюк.

- Можно идти? – уклонился от ответа Алексей.

- Идите. И стикеры возьмите!

- А… спасибо!

Все шло по накатанной. Алексей с шефом, после долгого консультирования со знакомым врачом остановились на таком диагнозе, лечение которого никак не скажется на здоровье молодого журналиста. «Единственное – либидо у тебя заиграет как у молодого жеребца!» - предупредил врач: «Как никак – гормонами лечить будут». Ну что ж, у каждой профессии свои издержки. По словам этого же врача, раскусят Алексея недели через две, не раньше: «После серии тестов и повторной томографии даже средний психиатр поймет, что перед ним здоровый симулянт…» Правда, немного беспокоили слова лысого. Может, просто совпадение? В любом случае надо быстрее выяснять, где здесь держат знаменитостей.

Вернувшись в палату, Алексей принялся писать зацепки. Гриша сотоварищи молча и увлеченно наблюдали за своим новым соседом.

- Лех, а че ты делаешь? – не выдержал Григорий.

- Зацепки для памяти. По ним она будет карабкаться из глубин подсознания навстречу моему «Я».

- Сразу видно – Глюк поработал. – констатировал лысый.

- Даааа… Глюк – дохтур серьезный! – согласился Гриша.

- Между прочим, я вспомнил вчерашнее. – сказал Алексей, - Но могу забыть. Гриша, я тебя запишу. Только фамилии не знаю…

- А зачем тебе фамилия? – подозрительно спросил Григорий. – Ты лучше так запиши: усатый – Гриша, лысый – Паша, носатый – Александер, а седой…

- Виктор Константинович. Можно просто – Виктор. – представился молодой, но уже седой мужчина, с тонкими, правильными чертами лица. Голос у Виктора был мягкий и шершавый, но чувствовалась в нем уверенность и сила. Алексей понял – Виктор Константинович главный в этой палате.

- Понятно. А вы как сюда попали?

- Здесь, Леха, у каждого свои тараканы в голове. – уклончиво ответил Григорий. – Ты пиши, не отвлекайся.

Стикеры много времени не отняли. Решив сначала колоть Григория, Алексей пригласил его на завтрак. Несмотря на то, что Гриша казался словоохотливым, на интересующие вопросы он так и не ответил, ловко переводя разговор на другие темы. Возвращаясь после трапезы в палату Алексей столкнулся с Глюком.

- Ну-с, больной, пройдемте на обследование!

Спустившись на второй этаж, Алексей с доктором прошли по очередному длинному коридору со множеством дверей.

- Нам сюда. – доктор Глюк остановился, открыл дверь и жестом пригласил войти.

В центре просторной комнаты стояла большая металлическая капсула. На стенах крепились мониторы и какие-то датчики. Возле окна - стол с компьютером, за которым сидела молодая миловидная медсестра. Увидев вошедших, она отвлеклась и поздоровалась.

- Добрый день, Гавриил Гавриилович! - ее черные волосы, аккуратно собранные в хвост, подчеркивали глубокие голубые глаза и пухлые губки. А белый приталенный халат выгодно округлял стройную фигуру. Девушка посмотрела на Алексея и очень мило улыбнулась. – И вам добрый день, Алексей!

Волна возбуждения пробежала по его телу. Хм, что же будет, когда начнут колоть ту липопротеиновую хрень…

- Откуда вы знаете мое имя?

- А вы в зеркало смотрелись? – и девушка улыбнулась еще раз.

- А… Точно! Это мои соседи по палате народной медициной балуются…

- Такс, голубки, потом поворкуете! – грубо вмешался Глюк. – Вот вам, больной, халат. Переодевайтесь, весь нательный металл сдаете Светлане, и ложитесь сюда! – доктор указал на капсулу.

Алексей покорно оголился, втягивая живот и выпячивая грудь, лег в капсулу. Подошедшая Светлана помазала ему виски прохладной и вязкой жидкостью. От прикосновения ее рук по телу пробежали мурашки. Затем Светлана приклеила какие-то датчики. Когда она наклонялась, Алексею удалось получше разглядеть вырез, скрывавший ее молодую грудь. Увидев его нескромный взгляд, Светлана слегка покраснела и поспешила к компьютеру.

- Такс, больной. Сейчас этот хитроумный аппарат погрузит вашу голову в свое металлическое чрево и проведет доскональное исследование. Поэтому вы не дрыгайтесь. А лучше – закройте глаза и расслабьтесь. – сказал Глюк и включил томограф.

Капсула загудела, внутри зажглась яркая лампа – хитроумный аппарат заработал. Алексей закрыл глаза.

Большой дуб раскинул свои ветви-щупальца по сторонам, словно пытаясь схватить кого-то. В тусклом желтом свете луны листья дерева отсвечивают кроваво-коричневым цветом. Тишина. Только пульс бешено стучит. Внезапно из тени дерева вышел Сергеев. В его впалых глазах застыло отчаяние и немая мольба. Он протягивает руку, в сжатой ладони торчит записка. Тут же налетает мощный порыв ветра, принося с собой серебристый туман. Сергеев дергается и пропадает, растворяясь в нем. А потом страх. Жуткий, невыносимый, пронизывающий. Сейчас случится ужасное!

- Нееееееееееееет! Неееееет!!!

Алексей конвульсивно изогнулся и с силой ударился головой о магнитную дугу томографа. На глаза навернулись слезы. Кричащий Глюк схватил стонущего Алексея за ноги, пытаясь вытянуть из капсулы. Перед тем, как потерять сознание, перед глазами мелькнула подбегающая Светлана.

- Леха! – чей-то настойчивый голос вытягивал его из бездны невесомости. – Лех! Очнись!

С трудом открыв глаза Алексей увидел склонившееся над собой щекастое усатое лицо массивного мужчины.

- Где я? – простонал Алексей. Голова жутко болела и, казалось, вот-вот расколется от частых ударов пульса.

- Че, опять амнезия?

- Кто вы?

- Мда, похоже, он серьезно долбанулся! – усатый нахмурился. – Пойду, скажу Глюку, что Леха оклемался. Александер, посмотри за ним!

- Да куда он денется? – раздался чей-то голос сзади.

- Не кричите… - прошептал Алексей.

- Причем тут денется? Ты проследи, чтобы он башкой не бился! – усатый встал и вышел.

К кровати подошел лысый мужчина, внимательно посмотрел на Алексея, и произнес:

- Да парень, вот теперь у тебя действительно проблемы.

tags: Конкурс, творчество, проза, третий тур

-
"Каждая женщина знает, что любой человек наполовину состоит из того, что она сама о себе думает, наполовину из того, что о ней думают окружающие и наполовину из того, что дала природа. Ну у мужчин, конечно иначе, но не намного. Там эгоизм и самомнение занимают большую из трёх половин.
Ну конечно, если бы какой-нибудь из суперменов унюхал бы запах газа, он бы сразу рванул в телефонную будку. Неет, не для того, чтобы вызвать газовщиков, как сделала бы на его месте любая разумная женщина. Он там сначала наденет на колготки трусы, потом накинет плащ немодного цвета и с помпой прилетит на руины, взорвавшегося к тому времени дома разгонять мародёров. Там, под вспышки фотоаппаратов и получит свои два ордена. А над женщиной, которая это предотвратила, конечно можно смеяться. Только потому, что заткнула дырку в трубе пластырем и вызвав специалистов, курила около трубы. А может я волновалась!"
Город чуть плыл. С моря опять принесло тёплый воздух и зима в Одессе лишилась большинства своих прав. Морозом даже не пахло. И настроению хотелось стать чуть более весенним. Обиды и раздражение улетучивались+
"Хороший какой мальчик. Саша. Синицин, кажется. А как он меня "Ледей Бакстеп" обзывал поначалу. Даже захотелось ответить в его стиле, да нельзя это. У нас раньше женщина работала, молодая совсем, сорока ещё не было, весёлая. Так она про реальность разное рассказывала. Говорит, хрупкая это вещь. Чуть что не так и по швам рвётся. И если вахтёры перестанут пользоваться своими профессиональными терминами "шо надобно", " Куды прёсси", "Каво несёть", - то мир может этого не выдержать. Рассказывала, что на четвёртом курсе института дворников, тех учат оставлять свои Ягуары за два квартала от места уборки и равномерно наносить грязь на лицо и руки. А иначе никак. Иначе люди приоритеты потеряют и мир рухнет".
Ключ в замке никак не хотел поворачиваться. Зинаида вошла в квартиру и первым делом огляделась. Валиных сапожек не было, значит пока варится борщ, можно зайти в БК. Овощи нарезаны, мясо положено в воду+Чёрная страничка открылась. Пароль+Второй пароль+ Руки вцепились в плюшевого Мишку, что-то было не так. В адресной строке стояло Светлоорсксити комбатс ру+
И тут в лицо ударил мороз. Настоящий, от которого воздух пропадал в лёгких. Зинаиде теперь было всего 15 лет, она стояла на пустой заснеженной улице и видела бледное, испуганное лицо мужчины за окном второго этажа. Её потянули за рукав. Рядом оказалась другая девочка, чуть старше. Что-то спрашивала+Но неожиданный мороз не давал слышать, в ушах шумело. Зина сильнее прижала к себе мишку.
"Это Александра+"
И язык отказался слушаться+Что-то происходило, её трясли, расспрашивали, потом куда-то отвели, напоили чаем, отогрели и опять спрашивали. Мелькали незнакомые лица, но Зинаида не могла на них реагировать+
=
Саня пришёл уже сильно заполночь. А что им, паладинам, время! Сами спать не могут и другим не дадут. Без звонка, с обычной сумкой. Три водки, изрядный кусок буженины, помидоры, семечки, блок красного мальборо, гранатовый сок. Как будто и не было тех двух месяцев отсутствия. Как будто не ходило разных слухов и не отвечал он мне в приват так, как будто не сидели мы с ним под водку и буженину десятки ночей.
По пятьдесят+
Да дела+ Нормально, в общем. Как-то так. Синицин сегодня моей Вале Мишку передал. Молодцы. Вот с новостями как-то+
Ещё по пятьдесят+
Ну и где ты шатался, паладин Гаг?
Да я, в общем-то уже давно не шатался+
И ещё+
- Рассказывай уже, - я решил заканчивать с ритуалами, - что происходит?
- Происходит+Да нет, всё уже давно произошло, - Саня поднял глаза, - ты знаешь, что человек - это только сумма сознательных образов?
- Наполовину - из того, что он сам о себе думает, наполовину из +, - конечно я знал этот анекдот.
- Вот-вот. Именно оно. Ну, не так весело, конечно, но в целом верно. С одной оговоркой. Для того, чтобы человек существовал, достаточно всего одной составляющей.
- Природы, конечно? - чуть подогнал я.
- Нет. Достаточно любой из трёх составляющих.
- Бред не неси. Откуда возьмётся мнение окружающих, если нет самого человека? - я даже не спорил. Хотел двумя фразами отделаться от навязываемой нелепости и перейти к делу.
- С этим просто. Живёт пара. Окружающие считают, что должен у них появиться ребёнок, пара считает так же. И ребёнок появляется. От него ждут роста, - он растёт. Боятся переходного возраста, - наступает переходный возраст. Считают, что возьмётся за ум, - берётся. Думают, что "доведёт кривая дорожка", - доводит. По общему мнению, должен стареть и умирать, - именно так он и поступает. И нет там ни своего мнения, ни природы. Хотя и это может нарасти в процессе.
Саня Мотиенко улыбнулся. Да. С логическими цепочками у него проблем не возникало и раньше. Пока я вытаскивал из дальней извилины следующий аргумент, он продолжил.
- А есть ещё и антилогика. Человек собранный из чужих представлений, может не только довыдумать себя, но и наделать массу других, вполне полноценных образов. Не один, конечно.
- А с этого момента ещё раз. На доступных примерах, - я разлил универсального переводчика по рюмкам и отрезал ещё пару кусков мяса.
- Это просто, - Гага несло, - Вот ты чувствуешь боль, когда твоего персонажа в БК калечат? Ты его создал. Ты сделал его доступным для чужого мнения и он теперь реален. Вопрос только в том, реален ли он сам по себе или вы с ним всё ещё едины.
- Ну если я помру, то он тоже помрёт+ Наверное, - я ответил наобум, не очень понимая, что он хочет сказать.
- Это плохо, - совершенно серьёзно заявил Санька, - А у меня вышло два вполне самодостаточных образа. Гаг-паладин и Гаг-флудер.
- И оба бегают куда хотят? Тебе психиатр уже сейчас нужен или сначала допьёшь?
- Ну паладин это функция. Где-то порядок наводит, конечно. Нельзя ему без этого. А флудер тут. Водку пьёт.
- А Саня Мотиенко, значит, ещё где-то? - меня тянуло на ехидство.
- А Сани Мотиенко, временно нет в других местах, - стало заметно, что разговор его несколько тяготит, - Ты Валю сегодня видел в БК?
- Утром только, когда Синицин ей мишку передал. А что, что-то не так?
Руки уже действовали на автомате. На мониторе открылась чёрная страница и Мотиенко тактично отвернулся, чтобы я смог набрать пароль. Загрузка+ Ещё быстрее. Открываю список друзей+
Он лайн Барон, Бакинец, Чёрные уши, Гаг+
Гаг? Я обернулся, - Сани не было видно. Видимо с ноутом на кухню ушёл, любитель дешёвых эффектов.
- Ну что там? - строчка в чате и голос случились одновременно.
- Клоун ты, - молча написал я ему, - дешёвый фокусник.
- Я потом объясню, - буркнул он с кухни, - где там Твоя шастает?
Нашёл логин. Он лайн, но нет в этом городе. Инфу+
Как она такое сделала? В инфе был непривычный образ. Девочка+Пустые слоты, мишка. Почти такой же, какого я её переслал с Синициным, но всё же чуть другой. Тот был плюшевой игрушкой обычной, а этот выглядел слишком живым+
Svetloorsksity city
Персонаж сейчас находится в клубе. "Кабинет знахаря"
=================================================

Ну и как я туда попаду? Это новый город? - Я крикнул Гагу и продублировал вопрос ему в приват.
- Попробуй портал. Подожди, сейчас сам попробую+
И всё. Гага больше слышно не было. Я сходил на кухню, - не оказалось его и там.
"Ладно, завтра протрезвею и разберусь. А сейчас буду делать глупости", - решил я.
Выпил ещё стопку, вернулся к монитору. А меня уже бьют! Очередной качок нападалками увидел лёгкую добычу. Прошёл слишком сильный удар. А ведь и правда, - больно, когда бьют персонажа. Аж сердце защемило. Ну теперь то я вернулся. Мана полная. Сейчас я покажу, кто тут лёгкая добыча!
Не сложно. Теперь портал. И вперёд+
Я очнулся через минуту. Заснеженная дорога, рядом кирпичное здание станции. Тут же шум машины, свет в глаза. Я пытаюсь отпрыгнуть в сторону, машина сворачивает туда же. Жду удара, зажмуриваюсь+ И удар. Совсем рядом. Обняв бампером столб, за который я отпрыгнул, - стоит милицейский уазик.
Бегут от станции+ Люди. Люди ли? Рыцарь подаёт бронированную руку и помогает встать.
- Жив? - знакомый голос.
- Гаг? - уточняю я
- Ну значит жив, - Гаг поднимает меня из сугроба и чуть встряхивает.
Чуть в стороне из снега поднимается уголовник в наручниках с разбитым лицом. Кто-то от машины, говорит, что ментам уже не помочь. В одной из фигур узнаю Барона, пытаюсь что-то спросить, но вопрос не рождается.
- Просто мои образы есть везде. И везде они одинаковы, - поясняет Барон, - поэтому мне нет особой разницы, где быть.
- Пошёл в ., - отмахиваюсь я. И уточняю, - Вот именно в + и иди, реальность +ая.
У уазика дружно заржали. Там остались парень с чуть ироничной мордой и девушка с рюкзаком. Барон обернулся к ним. Смех замолк моментально.
- Ладно, куда дальше? - спросил Барон, пряча улыбку, - "Реальность" в замешательстве.
- Пока надо к Дамиру, он поможет, - подал голос уголовник, - я знаю, кто рвёт реальность. Там расскажу. Помогите.
- Ну что ж, послушаем местных маргиналов, - согласился Барон, - пошли, показывай+
- А может, - вопросительно взглянула девушка.
- Нет. Пошли, - с нажимом уточнил Барон, - место глухое, Нагдиель мог и зенитные батареи поставить.
- Менгелев, - встрял уголовник, - Я понял о ком вы. Его здесь зовут Менгелев+

Hide
Троеточия автоматически меняются на плюсы, если отправлять текст в теле письма.
Видно, что текст написан в спешке, поэтому, если его почистить и дописать, то выйдет замечательно. Сама идея отвечает моим внутренним представлениям о том, что мы пишем. Некоторые идеи отсюда я тоже буду пытаться развивать. Поэтому, оценка скорее за идею.

РрРрРрРРр!
совершенно не понравилось. полный хаос, очень слабый язык, постоянные смысловые противоречия... то героя "понесло", то "разговор его тяготит"... в общем, "нельзя объять необъятное".

tags: Конкурс, творчество, проза, второй тур

Красивый, правда?

Hide
Замечательный рассказ. И будь это какой-нибудь внутренний БКшный конкурс, поставил бы ему высшую оценку. Но тут, на мой взгляд, он несколько не в формате. Все-таки, связь с основой достаточно искусственная, и мира, взятого за основу, рассказ никак не развивает. Просто история.
И еще с сожалением должен отметить, что произведений с подобным сюжетом за всю историю БК было создано не мало. Слишком на поверхности. Получился "стеклянный бриллиант в дорогой оправе".

РрРрРРрРРРРр!
неплохой, в общем-то, язык, и в целом структура выдержана. но.
читал аналогичное неоднократно. в том числе в литклубе. был, помницца, у конька весьма достойный рассказик на подобную тему, причём гораздо более ёмкий и конкретный, не такой предсказуемый, а от того -- выглядевший лучше. а тут -- я все идеи и мысли произведения понял где-то на трети. а потом -- всё ждал, ждал, ждал... когда же оно закончится.
кроме того, связь с произведением первого этапа, будем откровенны, притянута за уши. если мы делаем цельное произведение, то хотелось бы всё же видеть что-то более связное.

tags: Конкурс, творчество, проза, второй тур

Проснулись?
1.
Проклятый мобильник! Все никак не соберусь купить что-нибудь поновее… На экране моего старенького А70 светилась недвусмысленная надпись: «Батарея разряжена». Я вздохнул и отключил телефон, не дожидаясь, пока он окончательно сядет. Если что, заряда еще хватит на звонок-другой. Сколько раз уже так было, боже ты мой… Со следующих денег обязательно куплю себе новый телефон. Или хотя бы новый аккумулятор.
С деньгами у меня так…эпидемически. То, чем я занимаюсь, сложно назвать постоянной работой, и я обещаю себе сделать что-нибудь с телефоном уже который месяц. Конечно, можно пойти к Лисе и спросить, в какой щели лежит потерянный кошелек с десятью тысячами баксов, и она мне даже ответит, но…это будет неправильно. Эти десять тысяч мне потом здорово аукнутся - пулей в грудь или еще чем похуже. Тем более, что на момент по имени «сейчас» хоть какой-то заработок предвиделся.
Гремящий трамвай нестерпимо медленно вез меня домой, а кошка любопытства точила когти об мое сердце. Так и подмывало достать тетрадь из рюкзака и начать читать прямо здесь. Если эта Гайанэ рассказала правду, и ее сын Артур убежал из родного Светлогорска в Питер только для того, чтобы передать эту тетрадь «кому следует»…
…Сегодня утром – я еще толком не проснулся и валялся в постели, смакуя детали утренних снов – на мой телефон свалилась СМСка от Стрижа: «Есть клиентка по твоей части. В «Чашке», 12.00, перчатки». «В «Чашке» - это означает в кафе «Идеальная Чашка», что в двух шагах от моей квартиры. А перчатки без пальцев – мой фирменный опознавательный знак для встреч, когда не знаешь друг друга в лицо. К тому же, в районе костяшек сей предмет одежды усилен металлическими накладками, что пару раз здорово выручало. В общем, я тут же встал, оделся, горестно обозрел запустение в холодильнике, попил чаю (слава богу, сахар еще был), и поплелся в «Чашку». Заказ, действительно, не помешал бы…
Клиентка оказалась немолодой, но все равно красивой женщиной среднеазиатской наружности. На густо напудренном лице только слепой не разглядел бы следов бессонных ночей, слез и неподдельного горя.
- Меня зовут Гайанэ, - тихо представилась она. – А вы Кирилл Холодов, верно?
Я кивнул, остро сожалея, что не могу предложить ей кофе. В «Идеальной Чашке» простой эспрессо стоит больше полтинника. Блин, как я ненавижу бедность…
- Мне к вам посоветовал обратиться Сергей Стрижевский, мы с его женой…вместе учились - начала она, нервно теребя в руках носовой платок. Было видно, что слова даются ей с трудом.
- В общем…даже не знаю, как начать. Я живу в городе Светлогорске…у меня есть муж и двое сыновей. Но мужа неожиданно забрали в милицию, а старший сын пропал, и родственники сказали мне, что видели его здесь, в Петербурге, в компании каких-то…сектантов. А Сергей говорил, что вы можете помочь. Вы же можете помочь, верно? – она умоляюще посмотрела на меня.
- Я постараюсь, если вы расскажете по порядку, - мягко сказал я. – Действительно, я занимаюсь поисками людей, угодивших в тоталитарные секты, а также их первичной реабилитацией. Если ваш сын попал в такую секту, я постараюсь его найти. Но давайте начнем с начала. За что угодил в милицию ваш муж?
- Я…не знаю, - всхлипнула Гайанэ. – Он таксист у меня. Утром пошел прогревать машину, и с тех пор я его не видела. Только через неделю он с каким-то охранником в КПЗ договорился за пятьсот рублей домой позвонить, я потом деньги отдавала…Все глаза проплакала, а что делать? Регистрация у нас временная, и то у него только, меня никто даже слушать не станет…Артур, старший мой, неделю пропадал где-то целыми днями, наверное, пытался что-то сделать. Он у меня умница, по компьютерам специалист… А через неделю приходит домой и говорит, что тут какая-то темная история, что он нашел целую кучу сведений про то, какие тут нехорошие дела творятся…Смотри, говорит, мама, целую тетрадь исписал – ручкой, на компьютере слишком опасно, говорит, любой компьютер взломать можно. Про журналиста какого-то московского начал мне рассказывать, про клинику какую-то, да я его и не слушаю, перебиваю – что с отцом, спрашиваю? Он говорит, отец тут ни при чем почти, его отпустят через неделю-другую, и снова мне про клинику… А потом видит, я его и не слушаю, плачу, обнял и говорит: «Надо ехать в Питер мне. В Москве все ходы закрыты, из Москвы все зло и идет…в Питер ехать надо. И отдать все кому следует». А через полчаса смотрю – машины нет, его нет, записка на столе: «Мама, еду в Питер. Машину у дяди Рафика оставлю». А потом звонит мне через три дня Рафик, брат мой, здесь живет, и говорит – «Твой сын с какими-то сектантами спутался, пропал совсем парень!»… Я собралась и сюда…
- Понятно, что ничего не понятно, - проговорил я, слегка обалдев от такого потока информации. – Два момента – вы видели, что в этой тетради? И второе - как ваш брат понял, что Артур связался именно с сектантами, а не, допустим, с бандитами?
- Ой, я же сразу ее хотела достать, - спохватилась она, вытаскивая из сумки зеленую школьную тетрадку. Надо же, а я-то думал, уже и не делают таких с советских времен. Это была та самая тетрадка, которых каждый из нас извел десятки - со светло-зеленой обложкой и таблицей умножения сзади…
- Пыталась я ее читать, пыталась, ничего не поняла – компьютерщина сплошная, - продолжала Гайанэ. – Мне Рафик вещи Артуровы отдал, тетрадка там была… Говорит, что Артур, как приехал, сразу ушел куда-то, потом вернулся и тетрадку эту аж швырнул…видимо, не поверили ему, или не приняли. А потом еще пару раз приходил вместе с такими странными людьми - острижены коротко, в балахонах каких-то, на руках татуировки у всех одинаковые, как браслет…
- …змея, кусающая себя за хвост? – закончил я.
- Да…так вы их знаете? – обрадовалась она.
- Знаю. Это Дети Индры, нормальные ребята…ну, более-менее нормальные. Странно, они-то тут при чем? Ну ладно, я, кажется, знаю, где его искать. Не возражаете, я возьму тетрадку себе?
- Конечно, - просияла она. – Сколько я вам должна?
- Нисколько, - ответил я. Голодный желудок осуждающе забурчал. – Рассчитаемся после того, как я вам его верну…
…Вот и моя парадная. Мой дом – моя крепость. Наплевать, что квартира съемная, и я меняю их, как перчатки. Дома меня ждут. Ждет смешная большеглазая девчонка на плакате в коридоре, группа «Сплин» ждет только щелчка клавиши «Play», чтобы начать для меня концерт, ждет уютная лампа с зеленым абажуром, а главное – ждет новая Тайна, от предчувствия которой у меня уже покалывает в ладонях. Я люблю одиночество. И тайны. Наверное, в Средние века я стал бы алхимиком.
Открыв дверь, я вслепую зашарил по стене в поисках выключателя. Полгода здесь живу, а все не запомню, блин, с какой он стороны…Ага, нашел.
…Как выяснилось, дома меня действительно ждали. В кресле возле компьютера, заложив ногу за ногу, восседал какой-то смуглый тип. Я не стал закатывать сцен с аханьем и ронянием цветов, а просто закрыл дверь и сказал ему «Привет». Раз уж он здесь, значит, поиграем в таких раскладах...
- Привет, - дружелюбно осклабился гость. Парень напоминал эдакого мачо – что-то в нем было от испанца или мексиканца. Одет он был просто – потертые джинсы и светло-коричневая рубашка. Только чуть присмотревшись, я понял, что рубашка на нем не простая, а из тонкой выделанной кожи, подозрительно напоминающую человеческую.
Вляпался, твою мать. Только бы не вуду…
- Чем обязан? – сухо спросил я, делая шаг вперед и следя за его руками. Если это все-таки колдун-бокоро, то следующим его движением, скорее всего, будет бросок щепоти порошка мне в лицо. Значит, перекат ему под ноги и апперкот в стиле «Мортал Комбат» - из положения сидя; тем более перчатки я снять не успел. Это плюс…
- Что, телефон сел? – спросил между тем обладатель странной рубашки, напрочь игнорируя то, что я потихоньку приближаюсь.
- Да, сел, - слегка удивился я. – А что?
- Да почти ничего, - задумчиво ответил он, качая носком тяжелого ботинка. – Если бы не это обстоятельство, ты уже минут двадцать как был бы трупом.
- С какого это перепугу? – уже всерьез удивился я.
- С такого, - усмехнулся мачо. – Тебе вообще здорово везет. Ты снимаешь квартиру и в ней не прописан. В данный момент у тебя выключен компьютер и мобильный телефон. У тебя нет машины и кредитной карточки. Сумма всех этих факторов позволит тебе прожить, по моим прикидкам, еще минут пятнадцать.
- Так…поподробнее, пожалуйста, - сказал я, на всякий случай все еще следя за его руками. Хотя моя мудрая задница уже поняла, что это совсем не бокоро, и посылала мозгу отчаянные предупреждения о грядущих неприятностях.
- Ты же любишь разгадывать тайны, парень? – спросил этот странный товарищ, вставая с кресла и потягиваясь, как большой кот. – В этом мы с тобой схожи. Видишь ли, я зарабатываю на жизнь тем, что убиваю очень опасных типов и получаю за это очень большие деньги…а-афф…
Я понял, что единственная возможность броситься на него – это сейчас. Пока он зевает и его руки отведены назад. Я перенес вес тела на левую ногу и прыгнул…
…Вернее, почти прыгнул. Прямо мне в переносицу упирался ствол «Беретты-92F», хотя незнакомец продолжал зевать. Клянусь, пистолет появился у него в руке абсолютно без каких-либо видимых движений с его стороны. Похоже, парень не врал насчет своей работы…
- Извини, почти двое суток не спал, - как ни в чем ни бывало продолжал он. – Не надо на меня бросаться, и так времени мало. Так вот, слушай вкратце. Около получаса назад тебя заказали – и за очень приличную сумму, поверь моему опыту. Такие деньги дают за политиков и глав подпольных синдикатов. Более того, было объявлено преинтересное условие – кто уберет тебя раньше других, тот и получает эти деньги. Электронное письмо пришло еще как минимум пяти моим коллегам. Такое на моей памяти впервые, да…а память у меня долгая. Вот и стало мне интересно – что ты за птица, друг мой?
- Веришь, мне тоже стало интересно, - невесело усмехнулся я. - Получается, ты успел первым? Ну и что планируешь делать?
- Да есть одна идея, - неопределенно усмехнулся он, тем же неуловимым движением убирая куда-то пистолет. - У тебя есть паяльник?
- Есть вроде, - подумав, ответил я. – А зачем тебе?
- Выжечь на твоем трупе подпись, - равнодушно сообщил убийца.
Я все-таки бросился на него в отчаянном рывке, уже понимая, что это, наверное, последнее, что я делаю в своей жизни… Руки схватили пустоту, в глазах потемнело, а горло стянуло тугой петлей. Как-то вдруг оказалось, что я лежу носом в пол, а в спину мне упирается колено.
- Прости, я неправильно выразился, - повинился незнакомец, стягивая удавку с моего горла. – Трупом твое тело все-таки являться не будет. Ты слишком мне интересен. Нам еще о многом надо будет пообщаться…
- И то хлеб, - прохрипел я. – В таком случае, как же тебя зовут, прекрасное виденье? И не встанешь ли ты уже с меня?
- Как правило, меня никто никуда не зовет, - усмехнулся он, поднимаясь и отходя куда-то в сторону.
- Браво. Киллер с чувством юмора – это просто чудесно… - с пола отозвался я. Встать я пока сил в себе не нашел.
- Давным-давно, когда я только начинал, меня звали Гаррота, - голосом человека во власти ностальгии сказал он. Судя по звукам, он копался в чем-то металлическом у меня в хозяйственном шкафчике. - У меня тогда здорово получалось обращаться с удавкой…
- Да и сейчас, вроде, недурно можешь, - заметил я, невольно потирая шею.
- Но в этом дурацком городе слишком мало людей, которые знают, что такое гаррота, – сухо закончил он. - Поэтому здесь меня зовут просто Гарри. Ладно, знакомство можно считать оконченным. Вставай.
Кряхтя, я встал. К моему ужасу, в руках у Гарри я увидел свой старый паяльник. Сам он вертел головой, явно в поисках розетки.
- Эй, а без садо-мазо никак? – обеспокоено просипел я. Горло все никак не могло прийти в норму после знакомства с удавкой. – Я и так все скажу!
- Спокойно, больно не будет, - тоном хирурга перед пустяковой операцией сказал Гарри. – А ну-ка…
Он резко выбросил вперед руку, вонзив жесткие пальцы куда-то мне под ребра. Тело мгновенно свело судорогой. Я почувствовал, как деревенеют мышцы, а легкие сдавила непонятная сила, мешающая вдохнуть.
- Отлично, - услышал я голос откуда-то сверху. Оказывается, я уже лежал на полу. – А теперь последний штришок.
Меня перевернули лицом вниз и отвели левую руку назад. Жесткие пальцы вонзились мне под лопатку, куда-то совсем глубоко…
А потом мое сердце остановилось.


2.
Холод. Так меня звали, сколько себя помню. В школе, во дворе, в армии и в институте никому не пришло в голову ничего умнее, чем сокращение от фамилии. А я терпеть не могу холода. Моя бы воля – улетал на всю зиму куда-нибудь на юга… Знаменитый полярник Фритьоф Нансен говорил: «К холоду привыкнуть невозможно». И недаром скандинавская преисподняя вовсе не огненная, а ледяная…
Складывалось полное впечатление, что я угодил именно туда, в эту самую преисподнюю. Было холодно – холодно остро, пронзительно, и, видимо, уже давно. Ног и рук не ощущалось совсем, глаза не открывались, а кровь, казалось, замерзла в жилах. Как странно…всю жизнь верить в христианского Бога и угодить после смерти в Хель… Интересно, какое для меня здесь приготовили наказание?
Острая боль внезапно разодрала грудь, и воздух с клокотанием ворвался в мои легкие. Я вдохнул и застонал. Черт! Только сейчас до меня дошло, что я все это время не дышал. Впрочем, чему удивляться – проклятый Гарри-Гаррота остановил мне сердце. И я, кажется, умер. Или нет?
С превеликим трудом удалось разлепить глаза. Нет, все-таки это был не Хель. Вряд ли в ледяном аду существуют люминесцентные лампы и кафельные стены. Хотя кто его знает, конечно…С кряхтением и хрипом я постарался сесть, и попытки с третьей это даже удалось. Ох, мать моя женщина…
Впору было истерически заржать. Если и был на Земле аналог скандинавской преисподней, то именно здесь. Резкий неживой свет, промерзлый формалиновый воздух, ряды металлических полок с трупами, укрытыми простынями… Морг. Я в морге.
Постепенно возвращалась чувствительность. Сильно болела грудь справа и большой палец правой ноги. Ну да, естественно… Непослушными руками я потянулся отцепить с ноги бирку – она была накрепко прикручена проволокой. Минуты через две-три попытки увенчались успехом. В процессе шевеления руками-ногами простыня, естественно, свалилось на пол, обнажив мое бренное тело.
Как и следовало ожидать, я был раздет догола. А на груди багровым полумесяцем вспух страшноватый ожог; присмотревшись, я распознал в нем букву «G». Гаррота. Паяльник. Садюга чертов…
- Нет бы ручкой написать… - просипел я и не узнал собственного голоса. Язык едва шевелился во рту.
- Извини, ручкой не прокатило бы, - весело ответил знакомый голос из-за спины. – Нужно же поддерживать годами наработанный имидж маньяка.
- Тьфу на твой имидж, - проворчал я, наблюдая, как Гарри волочит по кафелю мимо меня здоровенный мешок.
- О, в моей среде имидж – это святое, - продолжал он, прислоняя мешок к моей полке. – Чуть где не проявил нужной жесткости – и сразу ползут слухи: Акелла промахнулся! Стае нужен новый вожак!
- Тьфу на твой имидж еще раз, - сказал я. – На кой черт потребовалось меня паяльником жечь?
- Моя подпись – выжженный на трупе знак «G», - просветил меня киллер. – Так уж сложилось. И когда все желающие убедились, что тебя убрали и это сделал именно я, ты уже более никого не интересовал. Кроме, естественно, меня.
- Ясно. А ты получил деньги и шанс удовлетворить свое любопытство, - желчно проговорил я. – Все танцуют. Даже я остался в живых. Алилуйя…
- Я не получал денег, - усмехнулся он. – Меньше всего в этой истории мне интересны деньги, уж поверь мне. Не надо мерить обывательской меркой всех остальных, раз уж ты меряешь ею себя… Я думаю, с этой минуты деньги навсегда перестанут тебя интересовать.
- Было бы здорово, - искренне сказал я, вспоминая свой полунищий быт в последнее время. – А почему, кстати?
- Потому что теперь тебя нет для системы. Твоя смерть официально зафиксирована судмедэкспертом, твой труп передан в морг и через пару часов будет вскрыт, а потом похоронен. Идеальные условия для начала настоящей жизни – как я ее себе представляю. А для настоящей жизни деньги не нужны.
- Боюсь, я тебя понять пока не могу, - закутавшись в простыню, сказал я. – Ну, как ты это сделал, более-менее ясно – нужные точки, энергия «ци», все дела…я про такое слышал. Но теперь-то что? Что ты понимаешь под «настоящей жизнью»? И, кстати, как это мой труп «будет вскрыт и похоронен»?
- Как обычно. Скальпелем и лопатой, - сказал он, развязывая мешок и кидая мне шуршащий пакет, в котором я с радостью узрел свои джинсы и еще какие-то тряпки. – На-ка, оденься для начала. Голые синие мужики меня не возбуждают.
- А…то-то ты меня все к полу прижимал, - пробурчал я, слезая с мертвецкой полки. - Голые и синие его не возбуждают, видите ли, поэтому будьте добры одеться и согреться…
Гарри никак не отреагировал – он был занят. С удивительной легкостью он достал из мешка голое тело и плюхнул на место, где я только что лежал. На груди трупа был виден свежий ожог в форме все той же буквы «G». Мертвец даже был чем-то похож на того типа, который каждое утро глядел на меня из зеркала. Меня передернуло. Даже как-то не хотелось выяснять, где Гарри его взял…
Пока я рефлексировал, пытаясь при этом одеться, Гарри подобрал с пола бирку и ловко прикрутил к пальцу трупа.
- Вот и все. Можешь поздравить себя с реинкарнацией, - довольно сообщил он. – А теперь пора рвать отсюда когти, ибо беседовать здесь как-то не слишком…комфортно.

… - Ну, рассказывай, - сказал он, когда мы сели за столик в «Макдональдсе». Вокруг гомонила молодежь, поглощая свои фаст-фуды. Гарри взял нам по стаканчику кофе, за что я был ему безмерно благодарен – меня все еще трясло от холода.
- Что рассказывать-то? – хмыкнул я. – Сидел на ветке дятел. Сидел-сидел и спятил…
- Не паясничай, да! - с первосортным грузинским акцентом сказал мой убийца. – Расскажи для начала, кто ты и что, и за что тебя решили убить.
- Первое можно, со вторым вообще никак, - честно признался я. – Меня зовут Кирилл Холодов, хотя я уже особо и не уверен после всех этих смертей-оживлений. Я зарабатываю на жизнь…вернее, зарабатывал…в общем, я вытаскиваю людей из всяких передряг, связанных с воздействием на психику. В основном – из тоталитарных сект. Всяко бывало: сегодня выводишь мужика из банальнейшего запоя, а завтра бодаешься с псевдо-сатанистами, не хотящими отпускать жертву…
- Псевдо-сатанистами? – поднял бровь Гаррота.
- Ну да. Настоящие сатанисты никаких жертв не приносят. Но переходить им дорогу гораздо опаснее, чем дебилам, которые носят только черное, слушают death-metal и распинают девственниц на кладбищах.
- А почему именно ты? – спросил он, отхлебывая кофе. - Ты ведь, насколько я знаю, не частный детектив.
- Нет, конечно, - ответил я. – Когда-то я был журналистом. Но, как выяснилось, у меня здорово получается промывать мозги всяким заблудшим овцам. Это, плюс навыки журналистских расследований, плюс пара достаточно специфических знакомств… Хватило, чтобы найти первого клиента. А дальше повалили один за другим…
- Нравится?
- Да, - честно сказал я. – Это лучшее, на что я способен.
- Какое последнее дело, за которое ты брался? – спросил он.
- Сегодня я встречался…хм…кстати, а сколько я провалялся в качестве трупа?
- Сутки, - кратко информировал он. – Не отвлекайся.
- Да…тогда, получается, вчера днем я встречался с матерью одного парня, рванувшего в Питер из Светлогорска. По ее словам, он связался с достаточно безобидными сектантами. Рванул, что характерно, из чувства долга, чтобы донести до властей какие-то, как он считал, важные сведения. Сведения были записаны в тетрадку, и я перед встречей с тобой как раз собирался ее почитать…
- Во сколько вы встречались? – спросил Гаррота.
- В двенадцать ровно.
- Электронное письмо с заказом свалилось на меня в двенадцать с минутами, - сказал он и задумчиво принялся теребить горбатый нос.
Я терпеливо ждал, наслаждаясь теплом и вообще жизнью, хотя положение у меня, если честно, было совсем аховое. По всему выходило, что валить надо было из города куда подальше. Но в данный момент мне было просто хорошо ощущать себя живым. Все-таки живым…
- А тетрадка – это не зеленая такая, тоненькая? – спросил вдруг Гарри.
- Она самая, - подтвердил я. – Она у тебя?
- Знал бы прикуп – жил бы в Сочи, - с сожалением произнес он. – Я ведь ее листал даже, но...Там бред какой-то написан неграмотный. Что-то типа дневника узника концлагеря. А, подожди! Мне ж понравился один момент оттуда, я еще подумал, что неплохо бы запомнить, и пошел путем наименьшего сопротивления. То есть вырвал лист...
Он покопался в кармане, достал сложенный вдвое тетрадный листок и достаточно долго вчитывался.
- В общем, тут не сильно грамотно все…Срезюмирую: «Настоящая жизнь – не то, что мы называем «реал», а именно Настоящая Жизнь – очень похожа на «Бойцовский клуб». Это постоянные поединки с собой и обстоятельствами, это медленный рост в избранном направлении… Жалко, что в Настоящей Жизни нет кнопки «Проснуться». Просыпаться приходится самостоятельно, и далеко не у всех это получается».
- «Бойцовский Клуб» - это онлайн-игра такая, - вспомнил я. – Слышал про нее. В новостях что-то говорили...
Листок был исписан крупным старательным подчерком без малейшего признака запятых. Сразу бросилась в глаза надпись, украшенная завитушками: «Бойцовский Клуб». Видимо, это Артур в задумчивости разрисовывал. Или просто так уважал этот самый «Клуб».
- Это, получается, из-за игры такие страсти-мордасти? – в недоумении спросил я. - Что-то с трудом верится…
За соседним столиком громко фыркнули. Там сидели две девчонки-подростка, постарше и помладше, в одинаковых куртках-алясках и почему-то в камуфляжных штанах. Самое дикое было то, что младшая прижимала к себе плюшевую обезьянку. Панки, что ли? Что-то отстал я совсем от современной молодежи…
Заметив, что я на нее смотрю, девушка с обезьянкой скорчила рожу и показала мне розовый язычок. Старшая скороговоркой сказала что-то вроде: «ФуСашакакнестыдноизвините!», взяла ее за руку и потащила к выходу. М-да. Странные какие…что-то с ними было не так.
- Ну и что делать планируешь? –отвлек меня Гарри. Кофе он дохлебал и теперь задумчиво изучал надписи на боку стаканчика.
- А что, много вариантов? – заморгал я. Как-то я этот момент еще не обдумывал…
- Вариантов два, - спокойно ответил он. - Или ты бежишь далеко отсюда, ложишься на дно и всю жизнь живешь в страхе, либо распутываешь эту историю до конца. Терять тебе нечего, так что я порекомендовал бы второе.
- Ну, я…да...а что ты будешь делать?
- А я поучаствую в твоей охоте – если ты не против, конечно - сказал он и хищно улыбнулся. – Под старость лет становишься таким любопытным…
- Не против, - с облегчением сказал я. – Киллер на твоей стороне здорово прибавляет шансов… В таком случае, нам нужно к Лисе. Это, пожалуй, моя самая специфическая подружка. Если кто и может сказать, где Артур, то это она.
- Не успел воскреснуть и уже по подружкам, - ухмыльнулся Гаррота. – Прыткий какой!
Я рассмеялся и встал из-за столика. Машинально пригладил растрепанные волосы, увидев себя в отражении темного стекла – за окнами уже вечерело… И замер, осознав мысль, вертевшуюся в голове уже давно.
Основная странность двух девушек в камуфляжных штанах заключалась в том, что в этом стекле они как раз не отражались.

3.
«…с крыльца как будто ноги у него были деревянные а лицо было искаженное словно судорогой. Менгелев велел солдатам отвести его на десять шагов от них. Софи заплакала но ей велели молчать угрожая ударить прикладом. Все пациенты лежали на своих щитах тихо только гудел в проводах ток.
- Давай! – сказал Менгелев засекая время секундомером.
Солдаты подняли автоматы и выпустили в мужчину по короткой очереди. Пули почти разорвали его тело и он упал. Кровь из шеи брызнула как будто фонтан. Менгелев быстро подошел к нему потрогал шею и сказал «мертв как деревяшка».
Потом он подбежал к рубильнику и включил щиты. Загудел ток кто-то из девчонок заплакал кто-то застонал а Менгелев только сказал что в следующий раз нужны будут кляпы.
Труп мужчины вдруг зашевелился. Это было понастоящему страшно потому что он начал вставать. Кровь больше не шла и раны от пуль затянулись прямо на глазах. Но тут кто-то из пациентов громко вскрикнул и потерял сознание и труп снова упал. Менгелев выругался матом и выключил рубильник.
Я отполз подальше на крышу потому что сейчас всех пациентов должны были отводить или относить по палатам и меня могли заметить.

19 февраля
Вчера я остался ночевать на территории в корпусе вместе с девушками. Софи всю ночь плакала оттого что у нее болела голова а Саша лечила ее руками как она умеет.
Я спросил Дашу зачем их так мучают. Она ответила что Менгелев наверно хочет получить секрет бессмертия и «Бойцовский Клуб» ключ к нему. Ведь там же невозможно умереть до конца, сразу начинаешь оживать. Но пока у него что-то не получается и реальности не могут совместится надолго.
Я целый день спал на чердаке. Ночью попробую разыскать Сергеева. Даша говорила что видела как его вели куда-то допрашивать солдаты. Сейчас сижу от нечего делать играю в «Бойцовский Клуб»…жалко что Менгелев из-за этой игры пытает людей.
Даша как-то сказала мне что реал и Настоящая Жизнь это разные вещи. А Настоящая Жизнь похожа на БК. Постоянные поединки и медленное развитие с выбранном направлении. Я долго думал над ее словами.
Когда я вхожу в БК, я бужу своего персонажа кнопкой «Проснуться». Жалко, что такой кнопки нет в жизни. Наверное для меня такой кнопкой стало мое нахождение в этой клинике.
Я хочу победить в этом поединке.»

- Ничего себе, - сказал я. Гарри обернулся с переднего сиденья такси и подмигнул.
- По мне, так бред редкостный…да еще и безграмотный, - сказал он. – Ради одной фразы вырвал, про Настоящую Жизнь.
- Да, ты говорил, - ответил я и погрузился в свои мысли.
Ситуация складывалась смахивающая на какую-то не очень научную фантастику. Безумный доктор с говорящей фамилией, пытки, воплощение компьютерной игры в реальность… Действительно, бред какой-то. Но чтобы не дать мне прочитать этот бред, наняли свору убийц за бешеные деньги. Значит, это не безграмотные фантазии азербайджанского паренька, а суровая реальность…
Машина неторопливо въехала во двор и остановилась. Знакомая парадная встретила темнотой и запахами старого дома. Проходя по этажам, можно было четко определить, в какой квартире что готовили на ужин. Стены покрывали "сигны" и "бомбы" начинающих графферов. Свамп, мой пациент, которого я доставал из "Свидетелей Иеговы" и изрисовал с ним в качестве терапии не одну стену, брезгливо назвал бы их "тойз" - это низшая степень уважения граффера к рисунку.
- Вот и пришли, - сказал я, останавливаясь перед дверью с номером «11» и вдавливая кнопку звонка. – Ее зовут Лиса.
- Лиса? – удивился Гарри.
- Ага, - подтвердил я. – Не поверишь, в паспорте так написано…
- Ну почему ж, поверю, - не согласился он. – Встречались мне и более экзотические имена.
Лиса открыла дверь и молча бросилась мне на шею. Я растерянно погладил ее огненно-рыжую шевелюру. Она не плакала и ничего не говорила, только обняла меня и молча прижалась к плечу. Я «умер» около суток назад…да, всем наверняка уже сообщили.
- Заходи, - чуть хрипловато сказала она, наконец отпустив мою куртку.
Мы зашли в ее хоромы. Как может одинокая девушка жить в почти пустой четырехкомнатной квартире, для меня всегда оставалось загадкой. Я бы здесь потерялся…
- Раздевайтесь и проходите на кухню, я сейчас, - раздался ее голос откуда-то из темноты.
Мы послушались. На кухне Гарри обнаружил пепельницу, доверху набитую окурками, и неуловимым жестом фокусника достал откуда-то уже зажженную тонкую сигариллу. Я на правах друга дома набрал чайник и поставил его на плиту.
- Вот и я, - сказала Лиса, входя на кухню. – А я знала, что ты жив! Вернее, хотела на это надеяться… В первый раз в жизни подумала, что карты меня обманули – я спросила их о тебе, и они сказали, что с тобой все в порядке! Хотя я своими глазами видела твой труп, меня на опознание таскали… Что с тобой слу…
Она осеклась и замолчала. Я в недоумении поднял на нее глаза. Лиса открыла рот и смотрела на Гарри такими глазами, какими правоверный христианин смотрел бы на ангела. Гарри недоуменно поднял бровь и спросил:
- Что такое, сударыня?
- Вот это да….какие гости, - потрясенно прошептала она. – А я и не знала, что в мире еще остались такие, как ты…
Гаррота непринужденно поклонился, выпустив клуб ароматного дыма.
- А у вас неплохие способности, - отметил он. – Давненько меня не узнавали.
- В общем, Кир, можешь не отвечать, что с тобой случилось…уже понятно, - сказала Лиса. – Как хорошо, что вы на одной стороне…
- А мне объяснять, значит, не стоит, да? – слегка обиделся я.
- А что, ты не в курсе? – удивилась Лиса. – Это же один из Манус Мортем, Рук Смерти. Человек, заключивший со смертью долгосрочный контракт на должность исполнителя ее обязанностей. Они на короткой ноге со смертью …ты разве не читал про них?
- О, Господи… - обреченно сказал я. – Точно у меня крыша сегодня съедет. Да, читал я что-то подобное - когда-то давно…Ну и сколько тебе лет, Гаррота? И когда истекает твой контракт?
- Почти шестьсот, - бестрепетно ответил он, гася окурок в пепельнице. – А контракт заключают на тысячу лет с правом продления при условии хорошей работы.
- Замечательно, - восхитился я. – И ты делаешь свою работу хорошо?
- Стараюсь, - пожал плечами Гарри. – Мне странно твое состояние, Кир, ты же достаточно часто сталкиваешься с разного рода чудесами. Вон, взять ту же Лису - она ведьма, насколько я понял. Ну и что с того, что в мире несколько больше странного, чем ты предполагал?
Я промолчал. Засвистел чайник на плите, и Лиса захлопотала делать кофе. В процессе Гарри вкратце объяснил ей суть нашего дела, и даже показал вырванный из тетради лист.
- О'кей, я поняла, - сказала она, решительно берясь за кружку. – Вам нужно найти этого Артура и разобраться с клиникой. Чем могу – помогу. Хотите, могу сейчас карты кинуть?
- Здорово, - улыбнулся Гарри. – Ты неплохо впишешься в команду, ведьма. Милая компания - детектив, убийца и ведьма. Ну что, командир, кидаем карты?
- Командир? – удивился я, глядя, как Лиса выкладывает из бархатного мешочка свою драгоценную колоду Таро. – С чего это я командир?
- Ну, ты это все заварил, тебе и расхлебывать, - усмехнулся Гаррота. – Мы, конечно, поможем, но это – твой поединок. И твоя кнопка "Проснуться" уже нажата.
- Забавно получилось, кстати - сказал я. – Похоже, для меня этой самой кнопкой стала собственная смерть. Что ж, давай, малышка…
Лиса медленно перевернула карту.

Hide
Больше всего понравилось, что сюжет уводит от чисто БКшной тематики (оставляя при этом связь с ней), на которой мы рискуем зациклиться. Поэтому, с точки зрения конечной цели, этот вариант представляется мне наилучшим.
Герои, сюжет и саспенс хороши. Немного коробит явная незаконченность, но это можно рассматривать и как плюс. Чувствую, что многие рассказы придется дописывать.

РрРрРрРРрр!
и снова критикъ оказался единственным, кто выполнил условия конкурса. его произведение 100% связано с первоначальным, хотя и развивается вне его рамок. есть ряд мелких недочётов, большую часть критикъ сам уже увидел. есть сложный момент -- мне не понравилось, что к концу произведение начало сваливаться в откровенную мистику. но может быть это личное -- я вообще мистические произведения не люблю. так что если это откинуть, то
оценка 9.

tags: Конкурс, творчество, проза, второй тур

Думать
Москвич в любом другом городе России чувствует себя, как захватчик на оккупированной территории. Причем, на такой территории, где ведутся активные партизанские действия. Всегда следует ожидать выстрела в спину или хотя бы плевка в суп в кафешке какого-нибудь Торжка или Ленинска. Поэтому Сергеев не удивился, когда цепкий взгляд милиционера моментально распознал в нем чужого среди семерых пассажиров, сошедших на заснеженную платформу Светлогорского вокзала. Паспорт милиционер читал долго, чуть шевеля при этом губами, а Сергеев тоскливо разглядывал надпись на здании вокзала. Буква «г» давно отвалилась, и название города выглядело как «Светло орск».
- В портфеле что? – ненавязчиво спросил милиционер, не отрываясь от паспорта.
Сергееву на ум почему-то сразу пришла сменная пара белья и носков, но он решил, что начинать перечислять содержимое портфеля с трусов глупо. Потом он решил, что перечислять содержимое портфеля вообще глупо, и спросил:
- А в чем, собственно, дело.
Милиционер оторвался от паспорта и с профессиональным интересом посмотрел на Сергеева.
- Откройте портфельчик, - попросил он и, сделав шаг, неуловимо переместился относительно Сергеева, занимая выгодную позицию.
Николай пожал плечами и раскрыл портфель, держа так, чтобы содержимое было видно.
- Цель приезда в Светлогорск? – спросил милиционер, кивком разрешая закрыть портфель.
- Журналистское задание, - мстительно ответил Сергеев, по опыту зная, что журналистов менты не любят, но связываться побаиваются.
- Допустим, - сказал милиционер, не спеша возвращать документы.
- А что тут странного?
- А то и странно, - сказал милиционер, тоскливо посмотрев на тяжелеющую луну в вечернем небе, - что сейчас середина февраля, а из Москвы в Светлогорск приезжает командировочный.
Сергеев непонимающе смотрел на милиционера.
- А что у вас тут бывает в середине месяца? Людей что ли едят?
Но милиционер его шутки не поддержал, как-то грустно козырнул и вернул паспорт.
- А может и едят. Кто ж его знает? – ответил он задумчиво и двинулся к дальнему краю платформы.
Николай прошел через грязный зал ожидания с фанерными скамьями, толкнул высокую тяжелую дверь и оказался на небольшой площади перед вокзалом.
- Добро пожаловать в Светло-орск, - пробормотал он себе под нос.

А начиналось все хорошо. Трехдневная командировка в провинцию по пустяковой, в общем-то, но перспективной теме обещала некоторое разнообразие после закончившейся недавно предвыборной кампании с валом однотипной джинсы о «крепких хозяйственниках», «молодых демократах» и «плане Путина». Обожравшаяся Москва все еще отходила от новогодней вакханалии, еще подтягивались в Третий Рим загулявшие на куршевельских склонах, в тайских борделях и амстердамских курильнях топ-менеджеры нефтегазодобывающей отрасли и звезды шоу-бизнеса. В Москве было тоскливо, в редакции – невыносимо скучно. Тут-то шеф и подкинул Николаю эту тему про Светлогорск.
- Ты у нас обзоры по Интернету пишешь, - начал шеф, запустив пятерню в бороду и смачно почесав подбородок. – Про всякие говносайты и быдлодрочеров. Есть тут один информационный повод. Ничего особенного, но тысяч десять знаков выжать можно. Если красиво подать, первая полоса твоя.
- Про Интернет на первую полосу? – недоверчиво переспросил Сергеев, прикидывая, от какой дизайн студии поступила заказуха, и сколько шеф огреб себе в карман.
- Тут не совсем про Интернет, – шеф закурил беломорину, сплевывая крошки табака. – Помнишь, ты писал про двух япошек? Они в какую-то онлайновую говноигру шпилили, а потом один другого мочканул за виртуальный меч.
- Это китайцы были.
- Да хоть албанцы. У нас в России вроде тоже два-три таких случая было. В общем, это тебе страшилка для затравки статьи: количество интернет-зависимых людей постоянно растет, живые зомби, виртуальный мир захватывает реальность.
Шеф подошел к кофе-машине и наполнил себе чашку.
- Будешь? – предложил он Сергееву.
- Нее, - закачал головой тот. Все знали, что кофе-машина в кабинете шефа настроена таким образом, что количество кофеина в чашке превышало все предельно допустимые нормы.
- Проскочила тут информация, - продолжил шеф, вернувшись за стол. – Есть у нас в глубинке один доктор, который в своей клинике лечит от компьютерной и интернет-зависимости. Я через свои связи пробил, так мне такие фамилии пациентов назвали – закачаешься. И не только из России люди лечатся.
Сергеев прикинул.
- Как-то все равно не тянет на первую полосу.
Шеф захохотал.
- Знаешь, как фамилия доктора? Менгелев, - и шеф заржал еще сильнее, расплескав кофе по столу. – Представляешь заголовок? «Доктор Менгелев продолжает свои опыты над людьми». И фотография этого говнодоктора в белом халате на фоне монстра из какой-нибудь говноигры.
- Неплохо, - согласился Сергеев.
- В общем, съездишь денька на три из нашей говностолицы в провинцию, подышишь свежим воздухом, трахнешь там какую-нибудь девочку семнадцатилетнюю. Водочки попьешь. Не выжрешь а именно попьешь. Эх, Коля, как же упоительно, прости за каламбур, пьется водка в русской глубинке. Это Есенин, Коля. Шукшин Василий Макарыч. Это Россия, Коля.
Сергеев мысленно послал главного говноредактора на хер и отправился оформлять командировочные.

Вечерело, и на пятачке привокзальной площади было немноголюдно. Одинокий частник, так и не дождавшись пассажиров с ушедшего поезда, протирал лобовое стекло своей «пятерки», явно собираясь уезжать. Сергеев поспешил к нему.
- До гостиницы сколько?
К удивлению Сергеева светлогорский таксист мало, чем отличался от таксистов московских. То есть это был азербайджанец. Единственное отличие, пожалуй, состояло в том, что машина была новая, и за ней тщательно ухаживали. Таксист одним цепким взглядом вычислил в Сергееве московского оккупанта и очень уверенно сказал с легким акцентом:
- Пятьсот рублей, дорогой.
Николай демонстративно хмыкнул.
- За пятьсот рублей меня в Москве ночью из Солнцево в Отрадное довезут.
- Сколько дашь? – легко сдался таксист.
- Сто рублей, - предложил Николай, догадавшись по лицу таксиста, что переплатил раза в два.
- Садись, дорогой, сейчас поедем.
…Если проехать всю Россию из конца в конец от Калининграда до Владивостока, то можно насчитать десятка два городов именующихся по-детски радостно Светлый или Светлогорск. Хотя большинству из них больше подходит название не город, а населенный пункт, потому что строились они, как правило, в годы советской власти вокруг огромных и никому теперь не нужных промышленных предприятий и заселялись искусственно людьми со всех концов советской империи. Нет у этих населенных пунктов мещанского очарования уездных городов Золотого кольца, нет корней и славной истории. Прошлого их лишили, а их будущее так и не свершилось. Вот и стоят по всей России города-призраки, будто навсегда застрявшие в безвременьи. Населенные пункты.
Глядя из окна машины на чернеющие в февральском мраке развалины промзоны, Сергеев вдруг подумал: а не через такие ли дыры во времени, как этот Светлогорск, ползет в Россию из инфернала вся чернуха, весь мрак и тоска, хватая цепкими пальцами, утаскивая куда-то в бездну. Его аж передернуло от озноба, хотя печка работала на полную и в машине было тепло. Магнитола была настроена на радио «Ретро», и полузабытые голоса тоже не улучшали испортившегося вдруг настроения.
- Не возражаешь, дорогой? - спросил водитель, делая радио погромче. – Очень мне нравятся старые песни. Как раньше пели, теперь уже так не поют. Слушай, теперь петь не надо, компьютер сам тебе голос делает. Кругом эти компьютеры, живых людей совсем мало осталось. Вот у меня сын Артур - парню двадцать лет, он целый день перед этим компьютером сидит. Я ему говорю…
- А вы, кстати, не знаете? - прервал болтовню таксиста Николай. - У вас тут в городе клиника есть, там зависимость от компьютера лечат. Клиника доктора Менгелева называется.
Таксист, не отвечая, достал сигареты и прикурил. Потом он выключил магнитолу, и в машине сразу стало как-то тихо и неуютно. После долгой паузы он сказал:
- Слушай, дорогой, мне звонок сделать надо из таксофона: в мобильном батарейка села. Пять минут займет. Там магазин ночной рядом, тебе все равно покушать надо, а в гостинице кафе закрылось уже. Зайдешь заодно, а я позвоню.
- Хорошо, - согласился Николай.
Открыв дверь ночного магазина, Сергеев оказался в освещенном тусклой лампочкой тамбуре перед закрытой решеткой из арматуры, за которой, собственно, находился сам магазин. По ту сторону решетки за прилавком сидела продавщица, читая детектив Донцовой.
- В долг не отпускаю, - не поднимая глаз, сказала продавщица.
- А кредитки принимаете? - неудачно сострил Сергеев.
- Чего надо-то? – наконец отложила книгу продавщица.
- Колбаса какая есть?
- «Московская» полукопченая. Но я не советую.
- Почему?
И продавщица одним емким словом объяснила почему.
- Вы знаете что? - сказал Сергеев. – Дайте мне три «Доширака» и бутылку кефира… и четвертинку «Столичной», - добавил он, немного подумав.
Расплатившись, он вышел на улицу и увидел своего водителя возле таксофона на углу. Тот что-то оживленно говорил в трубку, энергично при этом жестикулируя. Увидев Николая, он быстро закончил разговор и направился к машине. Всю оставшуюся дорогу до гостиницы таксист хмуро молчал. Когда подъехали, он молча забрал у Сергеева сотню и сунул ему самодельную бумажную визитку:
- Меня Дамир зовут. Если машина нужна будет, звони в любое время. Подъеду в течение десяти минут.
Николай сунул визитку в карман и вышел из машины. Таксист вдруг опустил стекло с его стороны, наклонился и заговорил вполголоса:
- Слушай, дорогой, я по тебе вижу, что человек хороший. Не как другие тут из Москвы приезжают. Я тебе так скажу. У тебя если дело тут какое, ты его быстро делай и уезжай. А лучше прямо завтра уезжай.
В этот момент из-за угла пятиэтажки впереди медленно вырулил милицейский УАЗик. Дамир быстро поднял стекло и газанул с места.
В гостинице Николай заполнил нужную форму, получил чистое постельное белье, ключ от заказанного накануне номера и поднялся на второй этаж. Как он и ожидал, обстановка была спартанской. Простенькие обои на стенах, кресло, столик в углу и кровать с жестким матрасом. Зато сортир и душ были в номере. Николай постоял под чуть теплой струей в душе, растерся полотенцем и надел спортивный костюм. Потом он откупорил четвертинку и плеснул на глаз граммов сто прямо в запыленный стакан на столике.
- За приезд, - мрачно произнес он тост, выпил водку, потушил свет и улегся на кровать прямо поверх одеяла, не утруждая себя возней с наволочкой и простынями.

Проснулся он посреди ночи от жуткого холода. И еще от чего-то, что на самом краешке осознания разрасталось сигналом тревоги. Во рту от водки было мерзко. Николай открыл бутылку кефира и выпил половину долгими жадными глотками. Потом он подошел к окну и отодвинул штору, чтобы потрогать батарею.
На тротуаре напротив гостиницы, держась за руки, стояли две девушки и смотрели прямо на Николая. Он был почему-то совершенно уверен, что стоят они там уже давно и все это время смотрят на его окно. Две девушки в одинаковых розовых пижамах, босые, стояли в февральской ночи и смотрели на него. Одна из девушек, совсем еще подросток, обнимала одной рукой плюшевую игрушку. Николай отпрянул от окна, задернув штору, постоял несколько секунд, а потом бросился в туалет, где его вывернуло над унитазом. Потом он влез с ногами на кровать, укутался в одеяло и так и просидел без сна, пока не рассвело. Потом он решился подойти к окну и выглянуть. Улица была пустынна. Николай допил оставшуюся водку и забылся неверным сном. Проснулся он за полдень, когда единственный поезд на Москву уже ушел.

Клиника Менгелева располагалась на окраине Светлогорска в бывшем профсоюзном пансионате. Дамир, вызванный по телефону, о вчерашнем разговоре не вспоминал, и вообще был молчалив. Всю дорогу курил и слушал радио. Сергеев тоже молчал, глядя на проносившийся за окном унылый промышленный пейзаж, заброшенные корпуса предприятий и фантасмагорических конструкций, похожих больше на декорации к какой-нибудь компьютерной игре.
Сам доктор Менгелев оказался довольно неприятным типом с острым крысиным лицом и редкими серыми волосами. При разговоре кончик его носа постоянно двигался, что придавало дополнительное сходство с грызуном, а черные, близко посаженные колючие глазки довершали картину. Сергеев подумал, что фотография этого мозгоправа на первой полосе действительно будет выглядеть колоритно.
- Вкратце о моем методе рассказать сложно, - начал отвечать на поставленный Сергеевым вопрос врач. – В лечение входит целый комплекс методик, основанных на моих революционных открытиях. История нашей клиники началась еще в советское время. Вы, конечно, знаете, что Светлогорск тогда был закрытым городом. Часть предприятий города работала на оборонку, здесь был филиал Курчатовского института, а также работала лаборатория по разработке пси-оружия. Вот в эту лабораторию я и пришел работать в 1985 году мэнээсом. После распада Союза некоторое время лаборатория существовала на различные гранты, а затем на ее основе я открыл свою клинику.
- Все-таки, хотелось в нескольких словах популярно для читателей обрисовать механизм лечения, - повторил Сергеев свой вопрос, машинально бросив взгляд на уровень заряда аккумулятора в диктофоне.
- Боюсь, это покажется фантастическим даже для вашей газеты, - мерзко усмехнулся Менгелев. – Правда такова, что человечество не изобретает ничего нового, а лишь копирует то, что уже есть в природе. С этой точки зрения всемирная сеть Интернет не является чем-то новым. Дело в том, что наша реальность построена совершенно по тому же принципу. В энергетическом поле Вселенной существуют свои сервера, свои провайдеры и свои пользователи. Всю эту систему мы назвали наносферой.
- Интересная теория, - заметил Николай.
- Это не теория, - зло сверкнул глазками Менгелев. – Это картина нашей реальности. И наша задача состоит в том, чтобы вернуть пациентов к этой реальности.
- Условно говоря, переключить их с одного провайдера на другого?
- Если упрощенно, то – да.
- Как долго проходит курс лечения и какие процедуры назначаются пациентам?
- Курс длится от месяца до полугода. Пациенты живут на территории пансионата в удобных коттеджах по два-три человека. Территория поделена на сектора, каждый из которых соответствует какой-то определенной игре или теме, на которой зациклены пациенты. Заметьте, все коттеджи подключены к Интернету, и мы не запрещаем нашим пациентам пользоваться им.
- Забавно. Это все равно, как если бы в клинике для наркоманов разрешить употреблять героин.
- Наркомания не имеет ничего общего с интернет-зависимостью, но я сейчас не буду вдаваться в подробности клинической картины.
- Есть ли какие-нибудь побочные эффекты от лечения? – спросил Сергеев, внимательно наблюдая за доктором. Ему показалось, что тот несколько замялся прежде, чем ответить.
- За все время работы… - начал Менгелев, тщательно подбирая слова, но договорить он не успел. Над территорией пансионата, постепенно нарастая, повис вой сирены, а над дверью в кабинете тревожно замигала красная лампа.
- Прошу прощения, - сказал доктор, быстро вставая и вызывая охрану, - вам надлежит немедленно покинуть территорию клиники. Приходите завтра, я покажу вам лабораторию и коттеджи, познакомлю с пациентами… Андрей, - обратился он к вошедшему охраннику, - проводи господина журналиста, он уезжает.
Николай шел по коридору к выходу, конвоируемый охранником, когда навстречу им из-за угла вышла медсестра, ведущая за руку девушку в розовой пижаме. Девушка, совсем еще подросток, прижимала к себе одной рукой плюшевую обезьянку.

Только когда они отъехали от клиники на приличное расстояние, Николай понял, как же он проголодался.
- Дамир, есть в Светлогорске нормальное кафе, где хорошо поесть можно? – спросил он совсем загрустившего таксиста.
- Конечно есть, дорогой. Недалеко от гостиницы. «Старый город» называется.
- Наверно, земляк твой держит? – хитро прищурился Николай.
- Зачем так говоришь? – очень натурально обиделся Дамир. – Думаешь, я пассажиров в плохое кафе вожу, а мне за это деньги платят?
- Ну, тогда вези.
Хозяином кафе действительно оказался азербайджанец, но ни на обслуживание, ни на еду пожаловаться было нельзя. Да и обстановка в кафе была уютная. Старинные предметы быта гармонично украшали интерьер. На стенах висели фотографии, сделанные еще в начале двадцатого века. Ожидая заказ, Николай рассматривал фотографию на стене. «Странно, - подумалось ему, - фототехника с тех времен улучшилась на порядок, а качество фотографий стало только хуже. Люди на фото, словно живые. Ни одна цифра такую картинку не сделает. Даже воздух на фотографии осязаемо плотный и словно звенит. В чем секрет старых фото? Может…»
- Серебро.
Николай повернулся к пожилому человеку за соседним столиком, произнесшему слово. Тот, видимо, давно наблюдал за Николаем.
- Простите?
- Все дело в хлориде серебра. Первоначально на фотографические материалы наносили в десятки раз больше благородного металла, чем сейчас. Отсюда вопрос: куда делось серебро? Разрешите?
И, не дожидаясь ответа, незнакомец подсел со своим пивом за столик.
- Евгений Альбертович, - представился он и продолжил. – А я вам скажу, в чем тут дело. В вампирах.
Николай за время своей журналистской работы повидал много чудаков, повернутых на самых разных идеях. Но тут он удивился. А старик продолжал:
- Байрейтская конвенция 1962 года. Масонская верхушка, куда входят как люди, так и вампиры, пришла к взаимному соглашению. Добыча серебра была резко ограничена.
- А… - только и нашелся, что сказать Николай.
- Подумайте вот о чем. Зачем в ночных клубах зажигают ультрафиолетовые лампы? Почему в большинстве дорогих машин сильно затонированы окна? Что представляют из себя современные оконные стеклопакеты? И я вам вот еще что скажу, - собеседник наклонился к Николаю и понизил голос, - этот Светлогорск – не просто мерзкий городишко, доживающий свои дни. Это дверь, через которую они приходят. Оттуда, - он неопределенно качнул головой в сторону. – Потому что их пригласили.
В этот момент официантка принесла заказ Николая. Старик неприязненно посмотрел на нее, допил пиво, встал и направился к выходу.
Весь аппетит куда-то пропал. Николай немного пожевал, выпил двести граммов водки, расплатился и вернулся в номер гостиницы. Водка тоже не расслабила, а нагнала какой-то безысходной тоски.
- Есенин, говоришь? - зло приговаривал Николай, расхаживая по номеру. – Шукшин Василий Макарыч? Нет, господин главный редактор, не та это Россия. Ох, не та.
За окном стемнело. Сергеев взял телефон и набрал номер Дамира.

За полкилометра от клиники Николай попросил остановить машину.
- Вот что, Дамир, - сказал он, протягивая водителю листок бумаги. – Здесь телефон редакции. Если я завтра до полудня не объявлюсь, свяжись с моим главным редактором. Просто скажи ему об этой моей просьбе – он знает, что делать.
Дамир неодобрительно покачал головой:
- Не послушал меня. Упрямый, да? Нехорошее это место. И город этот нехороший. Я бы в Баку давно уехал, но дом у меня здесь, семья. Сын тут вырос, по-азербайджански не говорит совсем. А ты уезжай к себе в Москву, что ты здесь забыл?
- Я тут забыл одну дверь закрыть, - непонятно ответил Николай, вышел из машины и зашагал в сторону клиники. Через несколько секунд он услышал, как завелся мотор, лучи фар полоснули по черным деревьям на обочине. Вскоре шум машины затих вдали, и его окутала тишина…
По верху бетонного забора, который окружал клинику, шел спиральный барьер из колючей проволоки типа «Егоза». Видеонаблюдения, на первый взгляд, по периметру не было. Николай выломал в леске неподалеку сучковатую корягу и несколько еловых лап. Корягу он прислонил к забору и вскарабкался по ней наверх. Затем кинул лапник поверх проволочной спирали, навалился на него всем телом и ухнул вниз в снег по ту сторону забора.
Вокруг было тихо. Только откуда-то шло чуть уловимое электрическое гудение, словно работал мощный трансформатор. В нескольких коттеджах неподалеку светились окна, и Николай двинулся туда. Дверь первого коттеджа была закрыта, изнутри не доносилось ни звуков, ни голосов. Окна светились только во втором этаже. Николай хотел уже было лезть по водосточной трубе наверх, но в этот момент неподалеку темноту взрезал луч мощного фонаря и раздался лай собаки. Кто-то что-то докладывал, по-видимому, в рацию. Николай отступил за угол коттеджа, но лай собаки приближался. И тут кто-то дернул его за куртку сзади. Николай чуть не вскрикнул от неожиданности и обернулся. Он узнал ее сразу, это была девушка, виденная им ночью под окнами гостиницы, та, что постарше. На этот раз на ней была не пижама, а короткая куртка аляска и камуфляжные штаны. Она прижала палец к губам и поманила Николая за собой.
Собака надрывалась уже где-то совсем рядом, когда они по расчищенной дорожке добрались до соседнего коттеджа, где не светилось ни одного окна. Девушка ключом открыла дверь, впустила Николая и тоже скользнула внутрь.
- Наверх, - сказала она шепотом, указав на лестницу…

- Привет, я Даша. И я играю в «Бойцовский клуб».
- Подожди, это как у анонимных алкоголиков что ли? Первый шаг?
- Вроде того.
Они сидели на полу в мансарде. Единственное окно было наглухо закрыто черной шторой, а освещение комнаты составляли несколько зажженных свечей, да мерцающий экран монитора. Девушек было три.
- Это Александра, - кивнула Даша на соседку лет пятнадцати, так и не расстающуюся с плюшевой обезьяной. – А это Софи. Она из Парижа, и по-русски почти не понимает.
- А как же ее тогда лечат? – спросил Николай.
- А нас не лечат.
Николай прислушался. Шум преследователей и лай собаки переместились куда-то далеко и теперь едва доносились.
- Окей, барышни. Может быть, вы мне теперь объясните, что тут на самом деле происходит?
Даша плотно сжала губы, секунду подумала и сказала:
- Дело в том, что мы не знаем… Подожди, - остановила она готовую сорваться реплику Николая, - я сейчас расскажу то, что нам известно.
Она немного помолчала, собираясь с мыслями.
- То, что этот Менгеле рассказывает про свои методики, правда. Но это не вся правда. При помощи психики своих пациентов ему как-то удалось найти дорожку в виртуальные миры.
- Подожди, - остановил ее Николай. – Ты хочешь меня убедить, что вы можете жить в виртуальном мире, а любой монстр оттуда через вас может запросто попасть сюда?
- Не совсем так. Я не знаю, как это работает на самом деле. Может быть, наши психические возможности стали таковы, что мы можем вызывать коллективные галлюцинации и убеждать людей, что они открыли дверь квартиры сантехнику, который держит свою голову подмышкой. Но, с другой стороны, а что есть реальность? Если безголовый сантехник существует у тебя в голове, то он для тебя реален. А теперь представь, что он существует в головах твоих соседей и еще сотен людей, и в вашем общем воображении он запросто может проломить тебе голову разводным ключом. И ты умрешь, и тебя отнесут на кладбище и похоронят. Но это будет уже по-настоящему. Что тут реальность, а что - нет?
- Дела, - только и нашелся, что сказать Николай.
- Пока переходы возможны только в периоды полнолуния, когда психика пациентов, как я понимаю, наиболее активна и нестабильна.
- А вы не можете уйти? Позвонить родственникам, в конце концов, связаться по Интернету.
- Что касается родственников, то есть очень жесткие условия контракта, который подписывается перед лечением. Они обязуются не реагировать на подобные просьбы и сигналы. Да и исходящая из клиники информация тщательно отслеживается. Мы можем играть в игры, но доступ к чатам, форумам и другим серверам программно закрыт.
- А убежать?
- Наша психика контролируется. Фактически, мы зомби. Мы можем лишь послать наших пси-двойников, вызвать галлюцинацию. Но недалеко.
- Например, под окна гостиницы?
Даша кивнула.
- Как зовут твою обезьянку? – повернулся Николай к младшей из девушек.
- Она не разговаривает, - ответила за нее Даша.
- Немая?
- Нет. Просто не разговаривает.
- Понятно, - не нашелся, что ответить Николай. – И много вас здесь таких?
- Тридцать два человека. Все поделены на группы в зависимости от пристрастий. Больше всего, конечно, из «Бойцовского клуба». Из «Тайм Зеро» несколько человек, из «Дозоров» есть.
- Из «Двара»? – вспомнил свои познания в области онлайн игр Николай.
- Нет, - Даша даже чуть улыбнулась. – На «Двар» не подсаживаются.
- А как же «ВоВ»?
- У них уровень пси-энергии на нуле. Доктор Менгеле говорит, что это неизлечимо.
Сергеев задумался.
- Вот что, - наконец сказал он, - вы пока ничего не предпринимайте. Я выберусь отсюда и постараюсь помочь.
Внизу Даша приоткрыла дверь и выглянула наружу. Шум поутих, но со стороны проходной луч мощного прожектора прочесывал территорию. Оттуда приглушенно доносились голоса. Николай перебежками добрался в самый дальний уголок пансионата, нашел подходящее дерево, росшее возле забора, взобрался на него и по длинным ветвям выбрался на ту сторону забора, где спрыгнул на землю. Оттуда он добежал по неглубокому снегу до кромки леса и через час блужданий, совершенно выбившись из сил, вышел к дороге.
До гостиницы он добрался только под утро. В номере быстро принял душ, поставил будильник в мобильнике на десять часов, лег в кровать и моментально уснул.

Казалось, он только что закрыл глаза, когда раздался сигнал будильника. Все тело болело, хотелось спать, но он заставил себя подняться. Вспомнив о задании, которое он вчера дал Дамиру, Николай взял телефон и набрал его номер. Ответил незнакомый молодой голос.
- Алло, мне Дамир нужен, - сказа Николай.
- Это Николай из Москвы? – спросил молодой человек на том конце.
- Да. С кем я говорю?
- Это Артур, сын Дамира. Он мне сказал про вашу просьбу.
- А сам он где?
- Его в милицию забрали.
- Как забрали? За что?
- Не знаю. Он утром вышел машину прогреть, они подъехали и увезли его в отделение.
- Артур, по тому телефону, что я дал, не звони. Я сам еду в Москву. Постараюсь помочь твоему отцу и еще другим людям. Слушай, Артур, - пришла вдруг в голову Николаю странная мысль, - ты в какие-нибудь игры в Интернете играешь?
- Ну, - замялся Артур, - в «Бойцовский клуб» поигрываю.
- Будь осторожен, парень. Будь осторожен. – И Николай отключил телефон.
Ясно было, что Светлогорская милиция была как-то связана с клиникой. Да, что там милиция. Инфраструктура таких закрытых городов как Светлогорск всегда была завязана и переплетена в тесный клубок. И даже после того, как город перестал быть секретным объектом, связи эти могли сохраняться десятилетиями. Наверняка городское УФСБ в курсе происходящего, хотя бы в общих чертах. Нет, тут на месте сделать ничего не удастся, надо ехать в Москву и оттуда трясти этот городишко.
Николай быстро собрался, запер номер, сдал внизу ключ и поймал на улице частника до вокзала. Поезд, проходящий на Москву, останавливался в одиннадцать пятьдесят. На вокзале Николай подбежал к кассе и сунул деньги в окошко.
- Что же вы так быстро от нас, Николай Николаевич? – раздался голос у него за спиной.
Ментов было трое.
- Лицом к стене, руки в гору, - скомандовал один из них, поведя стволом АКСУ.
Николай поставил портфель, повернулся к стене и оперся руками о стену. Руки милиционера привычными движениями загуляли по его карманам.
- Так, а это что у нас?
Николай скосил глаза и увидел небольшой полиэтиленовый пакетик.
- Желтый порошок, напоминающий героин, - констатировал мент.
- Подбросили, гады, - процедил Николай.
- А это бывает, - успокоительно сказал милиционер. – Вы не волнуйтесь, проедем до отделения – разберемся. Они вывели его из здания вокзала и усадили в УАЗик. Один уселся на переднее сиденье, а двое сзади по бокам от Николая.
В машине царила гнетущая тишина. Когда они проехали здание городской администрации и расположенное рядом городское УВД, Николай забеспокоился. Когда же УАЗик вырулил на знакомое загородное шоссе, ведущее к клинике, Николай не выдержал:
- Куда вы меня везете? Учтите, я уже передал в редакцию всю известную мне информацию. В Москве этого так не оставят.
Мент, сидевший на переднем сиденье, повернулся и, дыша перегаром сказал:
- Да в рот я е.ал твою Москву.
Его пухлый обветренный кулак врезался в челюсть Николая, и он потерял сознание.

Думать

1.
Проклятый мобильник! Все никак не соберусь купить что-нибудь поновее… На экране моего старенького А70 светилась недвусмысленная надпись: «Батарея разряжена». Я вздохнул и отключил телефон, не дожидаясь, пока он окончательно сядет. Если что, заряда еще хватит на звонок-другой. Сколько раз уже так было, боже ты мой… Со следующих денег обязательно куплю себе новый телефон. Или хотя бы новый аккумулятор.
С деньгами у меня так…эпидемически. То, чем я занимаюсь, сложно назвать постоянной работой, и я обещаю себе сделать что-нибудь с телефоном уже который месяц. Конечно, можно пойти к Лисе и спросить, в какой щели лежит потерянный кошелек с десятью тысячами баксов, и она мне даже ответит, но…это будет неправильно. Эти десять тысяч мне потом здорово аукнутся - пулей в грудь или еще чем похуже. Тем более, что на момент по имени «сейчас» хоть какой-то заработок предвиделся.
Гремящий трамвай нестерпимо медленно вез меня домой, а кошка любопытства точила когти об мое сердце. Так и подмывало достать тетрадь из рюкзака и начать читать прямо здесь. Если эта Гайанэ рассказала правду, и ее сын Артур убежал из родного Светлогорска в Питер только для того, чтобы передать эту тетрадь «кому следует»…
…Сегодня утром – я еще толком не проснулся и валялся в постели, смакуя детали утренних снов – на мой телефон свалилась СМСка от Стрижа: «Есть клиентка по твоей части. В «Чашке», 12.00, перчатки». «В «Чашке» - это означает в кафе «Идеальная Чашка», что в двух шагах от моей квартиры. А перчатки без пальцев – мой фирменный опознавательный знак для встреч, когда не знаешь друг друга в лицо. К тому же, в районе костяшек сей предмет одежды усилен металлическими накладками, что пару раз здорово выручало. В общем, я тут же встал, оделся, горестно обозрел запустение в холодильнике, попил чаю (слава богу, сахар еще был), и поплелся в «Чашку». Заказ, действительно, не помешал бы…
Клиентка оказалась немолодой, но все равно красивой женщиной среднеазиатской наружности. На густо напудренном лице только слепой не разглядел бы следов бессонных ночей, слез и неподдельного горя.
- Меня зовут Гайанэ, - тихо представилась она. – А вы Кирилл Холодов, верно?
Я кивнул, остро сожалея, что не могу предложить ей кофе. В «Идеальной Чашке» простой эспрессо стоит больше полтинника. Блин, как я ненавижу бедность…
- Мне к вам посоветовал обратиться Сергей Стрижевский, мы с его женой…вместе учились - начала она, нервно теребя в руках носовой платок. Было видно, что слова даются ей с трудом.
- В общем…даже не знаю, как начать. Я живу в городе Светлогорске…у меня есть муж и двое сыновей. Но мужа неожиданно забрали в милицию, а старший сын пропал, и родственники сказали мне, что видели его здесь, в Петербурге, в компании каких-то…сектантов. А Сергей говорил, что вы можете помочь. Вы же можете помочь, верно? – она умоляюще посмотрела на меня.
- Я постараюсь, если вы расскажете по порядку, - мягко сказал я. – Действительно, я занимаюсь поисками людей, угодивших в тоталитарные секты, а также их первичной реабилитацией. Если ваш сын попал в такую секту, я постараюсь его найти. Но давайте начнем с начала. За что угодил в милицию ваш муж?
- Я…не знаю, - всхлипнула Гайанэ. – Он таксист у меня. Утром пошел прогревать машину, и с тех пор я его не видела. Только через неделю он с каким-то охранником в КПЗ договорился за пятьсот рублей домой позвонить, я потом деньги отдавала…Все глаза проплакала, а что делать? Регистрация у нас временная, и то у него только, меня никто даже слушать не станет…Артур, старший мой, неделю пропадал где-то целыми днями, наверное, пытался что-то сделать. Он у меня умница, по компьютерам специалист… А через неделю приходит домой и говорит, что тут какая-то темная история, что он нашел целую кучу сведений про то, какие тут нехорошие дела творятся…Смотри, говорит, мама, целую тетрадь исписал – ручкой, на компьютере слишком опасно, говорит, любой компьютер взломать можно. Про журналиста какого-то московского начал мне рассказывать, про клинику какую-то, да я его и не слушаю, перебиваю – что с отцом, спрашиваю? Он говорит, отец тут ни при чем почти, его отпустят через неделю-другую, и снова мне про клинику… А потом видит, я его и не слушаю, плачу, обнял и говорит: «Надо ехать в Питер мне. В Москве все ходы закрыты, из Москвы все зло и идет…в Питер ехать надо. И отдать все кому следует». А через полчаса смотрю – машины нет, его нет, записка на столе: «Мама, еду в Питер. Машину у дяди Рафика оставлю». А потом звонит мне через три дня Рафик, брат мой, здесь живет, и говорит – «Твой сын с какими-то сектантами спутался, пропал совсем парень!»… Я собралась и сюда…
- Понятно, что ничего не понятно, - проговорил я, слегка обалдев от такого потока информации. – Два момента – вы видели, что в этой тетради? И второе - как ваш брат понял, что Артур связался именно с сектантами, а не, допустим, с бандитами?
- Ой, я же сразу ее хотела достать, - спохватилась она, вытаскивая из сумки зеленую школьную тетрадку. Надо же, а я-то думал, уже и не делают таких с советских времен. Это была та самая тетрадка, которых каждый из нас извел десятки - со светло-зеленой обложкой и таблицей умножения сзади…
- Пыталась я ее читать, пыталась, ничего не поняла – компьютерщина сплошная, - продолжала Гайанэ. – Мне Рафик вещи Артуровы отдал, тетрадка там была… Говорит, что Артур, как приехал, сразу ушел куда-то, потом вернулся и тетрадку эту аж швырнул…видимо, не поверили ему, или не приняли. А потом еще пару раз приходил вместе с такими странными людьми - острижены коротко, в балахонах каких-то, на руках татуировки у всех одинаковые, как браслет…
- …змея, кусающая себя за хвост? – закончил я.
- Да…так вы их знаете? – обрадовалась она.
- Знаю. Это Дети Индры, нормальные ребята…ну, более-менее нормальные. Странно, они-то тут при чем? Ну ладно, я, кажется, знаю, где его искать. Не возражаете, я возьму тетрадку себе?
- Конечно, - просияла она. – Сколько я вам должна?
- Нисколько, - ответил я. Голодный желудок осуждающе забурчал. – Рассчитаемся после того, как я вам его верну…
…Вот и моя парадная. Мой дом – моя крепость. Наплевать, что квартира съемная, и я меняю их, как перчатки. Дома меня ждут. Ждет смешная большеглазая девчонка на плакате в коридоре, группа «Сплин» ждет только щелчка клавиши «Play», чтобы начать для меня концерт, ждет уютная лампа с зеленым абажуром, а главное – ждет новая Тайна, от предчувствия которой у меня уже покалывает в ладонях. Я люблю одиночество. И тайны. Наверное, в Средние века я стал бы алхимиком.
Открыв дверь, я вслепую зашарил по стене в поисках выключателя. Полгода здесь живу, а все не запомню, блин, с какой он стороны…Ага, нашел.
…Как выяснилось, дома меня действительно ждали. В кресле возле компьютера, заложив ногу за ногу, восседал какой-то смуглый тип. Я не стал закатывать сцен с аханьем и ронянием цветов, а просто закрыл дверь и сказал ему «Привет». Раз уж он здесь, значит, поиграем в таких раскладах...
- Привет, - дружелюбно осклабился гость. Парень напоминал эдакого мачо – что-то в нем было от испанца или мексиканца. Одет он был просто – потертые джинсы и светло-коричневая рубашка. Только чуть присмотревшись, я понял, что рубашка на нем не простая, а из тонкой выделанной кожи, подозрительно напоминающую человеческую.
Вляпался, твою мать. Только бы не вуду…
- Чем обязан? – сухо спросил я, делая шаг вперед и следя за его руками. Если это все-таки колдун-бокоро, то следующим его движением, скорее всего, будет бросок щепоти порошка мне в лицо. Значит, перекат ему под ноги и апперкот в стиле «Мортал Комбат» - из положения сидя; тем более перчатки я снять не успел. Это плюс…
- Что, телефон сел? – спросил между тем обладатель странной рубашки, напрочь игнорируя то, что я потихоньку приближаюсь.
- Да, сел, - слегка удивился я. – А что?
- Да почти ничего, - задумчиво ответил он, качая носком тяжелого ботинка. – Если бы не это обстоятельство, ты уже минут двадцать как был бы трупом.
- С какого это перепугу? – уже всерьез удивился я.
- С такого, - усмехнулся мачо. – Тебе вообще здорово везет. Ты снимаешь квартиру и в ней не прописан. В данный момент у тебя выключен компьютер и мобильный телефон. У тебя нет машины и кредитной карточки. Сумма всех этих факторов позволит тебе прожить, по моим прикидкам, еще минут пятнадцать.
- Так…поподробнее, пожалуйста, - сказал я, на всякий случай все еще следя за его руками. Хотя моя мудрая задница уже поняла, что это совсем не бокоро, и посылала мозгу отчаянные предупреждения о грядущих неприятностях.
- Ты же любишь разгадывать тайны, парень? – спросил этот странный товарищ, вставая с кресла и потягиваясь, как большой кот. – В этом мы с тобой схожи. Видишь ли, я зарабатываю на жизнь тем, что убиваю очень опасных типов и получаю за это очень большие деньги…а-афф…
Я понял, что единственная возможность броситься на него – это сейчас. Пока он зевает и его руки отведены назад. Я перенес вес тела на левую ногу и прыгнул…
…Вернее, почти прыгнул. Прямо мне в переносицу упирался ствол «Беретты-92F», хотя незнакомец продолжал зевать. Клянусь, пистолет появился у него в руке абсолютно без каких-либо видимых движений с его стороны. Похоже, парень не врал насчет своей работы…
- Извини, почти двое суток не спал, - как ни в чем ни бывало продолжал он. – Не надо на меня бросаться, и так времени мало. Так вот, слушай вкратце. Около получаса назад тебя заказали – и за очень приличную сумму, поверь моему опыту. Такие деньги дают за политиков и глав подпольных синдикатов. Более того, было объявлено преинтересное условие – кто уберет тебя раньше других, тот и получает эти деньги. Электронное письмо пришло еще как минимум пяти моим коллегам. Такое на моей памяти впервые, да…а память у меня долгая. Вот и стало мне интересно – что ты за птица, друг мой?
- Веришь, мне тоже стало интересно, - невесело усмехнулся я. - Получается, ты успел первым? Ну и что планируешь делать?
- Да есть одна идея, - неопределенно усмехнулся он, тем же неуловимым движением убирая куда-то пистолет. - У тебя есть паяльник?
- Есть вроде, - подумав, ответил я. – А зачем тебе?
- Выжечь на твоем трупе подпись, - равнодушно сообщил убийца.
Я все-таки бросился на него в отчаянном рывке, уже понимая, что это, наверное, последнее, что я делаю в своей жизни… Руки схватили пустоту, в глазах потемнело, а горло стянуло тугой петлей. Как-то вдруг оказалось, что я лежу носом в пол, а в спину мне упирается колено.
- Прости, я неправильно выразился, - повинился незнакомец, стягивая удавку с моего горла. – Трупом твое тело все-таки являться не будет. Ты слишком мне интересен. Нам еще о многом надо будет пообщаться…
- И то хлеб, - прохрипел я. – В таком случае, как же тебя зовут, прекрасное виденье? И не встанешь ли ты уже с меня?
- Как правило, меня никто никуда не зовет, - усмехнулся он, поднимаясь и отходя куда-то в сторону.
- Браво. Киллер с чувством юмора – это просто чудесно… - с пола отозвался я. Встать я пока сил в себе не нашел.
- Давным-давно, когда я только начинал, меня звали Гаррота, - голосом человека во власти ностальгии сказал он. Судя по звукам, он копался в чем-то металлическом у меня в хозяйственном шкафчике. - У меня тогда здорово получалось обращаться с удавкой…
- Да и сейчас, вроде, недурно можешь, - заметил я, невольно потирая шею.
- Но в этом дурацком городе слишком мало людей, которые знают, что такое гаррота, – сухо закончил он. - Поэтому здесь меня зовут просто Гарри. Ладно, знакомство можно считать оконченным. Вставай.
Кряхтя, я встал. К моему ужасу, в руках у Гарри я увидел свой старый паяльник. Сам он вертел головой, явно в поисках розетки.
- Эй, а без садо-мазо никак? – обеспокоено просипел я. Горло все никак не могло прийти в норму после знакомства с удавкой. – Я и так все скажу!
- Спокойно, больно не будет, - тоном хирурга перед пустяковой операцией сказал Гарри. – А ну-ка…
Он резко выбросил вперед руку, вонзив жесткие пальцы куда-то мне под ребра. Тело мгновенно свело судорогой. Я почувствовал, как деревенеют мышцы, а легкие сдавила непонятная сила, мешающая вдохнуть.
- Отлично, - услышал я голос откуда-то сверху. Оказывается, я уже лежал на полу. – А теперь последний штришок.
Меня перевернули лицом вниз и отвели левую руку назад. Жесткие пальцы вонзились мне под лопатку, куда-то совсем глубоко…
А потом мое сердце остановилось.


2.
Холод. Так меня звали, сколько себя помню. В школе, во дворе, в армии и в институте никому не пришло в голову ничего умнее, чем сокращение от фамилии. А я терпеть не могу холода. Моя бы воля – улетал на всю зиму куда-нибудь на юга… Знаменитый полярник Фритьоф Нансен говорил: «К холоду привыкнуть невозможно». И недаром скандинавская преисподняя вовсе не огненная, а ледяная…
Складывалось полное впечатление, что я угодил именно туда, в эту самую преисподнюю. Было холодно – холодно остро, пронзительно, и, видимо, уже давно. Ног и рук не ощущалось совсем, глаза не открывались, а кровь, казалось, замерзла в жилах. Как странно…всю жизнь верить в христианского Бога и угодить после смерти в Хель… Интересно, какое для меня здесь приготовили наказание?
Острая боль внезапно разодрала грудь, и воздух с клокотанием ворвался в мои легкие. Я вдохнул и застонал. Черт! Только сейчас до меня дошло, что я все это время не дышал. Впрочем, чему удивляться – проклятый Гарри-Гаррота остановил мне сердце. И я, кажется, умер. Или нет?
С превеликим трудом удалось разлепить глаза. Нет, все-таки это был не Хель. Вряд ли в ледяном аду существуют люминесцентные лампы и кафельные стены. Хотя кто его знает, конечно…С кряхтением и хрипом я постарался сесть, и попытки с третьей это даже удалось. Ох, мать моя женщина…
Впору было истерически заржать. Если и был на Земле аналог скандинавской преисподней, то именно здесь. Резкий неживой свет, промерзлый формалиновый воздух, ряды металлических полок с трупами, укрытыми простынями… Морг. Я в морге.
Постепенно возвращалась чувствительность. Сильно болела грудь справа и большой палец правой ноги. Ну да, естественно… Непослушными руками я потянулся отцепить с ноги бирку – она была накрепко прикручена проволокой. Минуты через две-три попытки увенчались успехом. В процессе шевеления руками-ногами простыня, естественно, свалилось на пол, обнажив мое бренное тело.
Как и следовало ожидать, я был раздет догола. А на груди багровым полумесяцем вспух страшноватый ожог; присмотревшись, я распознал в нем букву «G». Гаррота. Паяльник. Садюга чертов…
- Нет бы ручкой написать… - просипел я и не узнал собственного голоса. Язык едва шевелился во рту.
- Извини, ручкой не прокатило бы, - весело ответил знакомый голос из-за спины. – Нужно же поддерживать годами наработанный имидж маньяка.
- Тьфу на твой имидж, - проворчал я, наблюдая, как Гарри волочит по кафелю мимо меня здоровенный мешок.
- О, в моей среде имидж – это святое, - продолжал он, прислоняя мешок к моей полке. – Чуть где не проявил нужной жесткости – и сразу ползут слухи: Акелла промахнулся! Стае нужен новый вожак!
- Тьфу на твой имидж еще раз, - сказал я. – На кой черт потребовалось меня паяльником жечь?
- Моя подпись – выжженный на трупе знак «G», - просветил меня киллер. – Так уж сложилось. И когда все желающие убедились, что тебя убрали и это сделал именно я, ты уже более никого не интересовал. Кроме, естественно, меня.
- Ясно. А ты получил деньги и шанс удовлетворить свое любопытство, - желчно проговорил я. – Все танцуют. Даже я остался в живых. Алилуйя…
- Я не получал денег, - усмехнулся он. – Меньше всего в этой истории мне интересны деньги, уж поверь мне. Не надо мерить обывательской меркой всех остальных, раз уж ты меряешь ею себя… Я думаю, с этой минуты деньги навсегда перестанут тебя интересовать.
- Было бы здорово, - искренне сказал я, вспоминая свой полунищий быт в последнее время. – А почему, кстати?
- Потому что теперь тебя нет для системы. Твоя смерть официально зафиксирована судмедэкспертом, твой труп передан в морг и через пару часов будет вскрыт, а потом похоронен. Идеальные условия для начала настоящей жизни – как я ее себе представляю. А для настоящей жизни деньги не нужны.
- Боюсь, я тебя понять пока не могу, - закутавшись в простыню, сказал я. – Ну, как ты это сделал, более-менее ясно – нужные точки, энергия «ци», все дела…я про такое слышал. Но теперь-то что? Что ты понимаешь под «настоящей жизнью»? И, кстати, как это мой труп «будет вскрыт и похоронен»?
- Как обычно. Скальпелем и лопатой, - сказал он, развязывая мешок и кидая мне шуршащий пакет, в котором я с радостью узрел свои джинсы и еще какие-то тряпки. – На-ка, оденься для начала. Голые синие мужики меня не возбуждают.
- А…то-то ты меня все к полу прижимал, - пробурчал я, слезая с мертвецкой полки. - Голые и синие его не возбуждают, видите ли, поэтому будьте добры одеться и согреться…
Гарри никак не отреагировал – он был занят. С удивительной легкостью он достал из мешка голое тело и плюхнул на место, где я только что лежал. На груди трупа был виден свежий ожог в форме все той же буквы «G». Мертвец даже был чем-то похож на того типа, который каждое утро глядел на меня из зеркала. Меня передернуло. Даже как-то не хотелось выяснять, где Гарри его взял…
Пока я рефлексировал, пытаясь при этом одеться, Гарри подобрал с пола бирку и ловко прикрутил к пальцу трупа.
- Вот и все. Можешь поздравить себя с реинкарнацией, - довольно сообщил он. – А теперь пора рвать отсюда когти, ибо беседовать здесь как-то не слишком…комфортно.

… - Ну, рассказывай, - сказал он, когда мы сели за столик в «Макдональдсе». Вокруг гомонила молодежь, поглощая свои фаст-фуды. Гарри взял нам по стаканчику кофе, за что я был ему безмерно благодарен – меня все еще трясло от холода.
- Что рассказывать-то? – хмыкнул я. – Сидел на ветке дятел. Сидел-сидел и спятил…
- Не паясничай, да! - с первосортным грузинским акцентом сказал мой убийца. – Расскажи для начала, кто ты и что, и за что тебя решили убить.
- Первое можно, со вторым вообще никак, - честно признался я. – Меня зовут Кирилл Холодов, хотя я уже особо и не уверен после всех этих смертей-оживлений. Я зарабатываю на жизнь…вернее, зарабатывал…в общем, я вытаскиваю людей из всяких передряг, связанных с воздействием на психику. В основном – из тоталитарных сект. Всяко бывало: сегодня выводишь мужика из банальнейшего запоя, а завтра бодаешься с псевдо-сатанистами, не хотящими отпускать жертву…
- Псевдо-сатанистами? – поднял бровь Гаррота.
- Ну да. Настоящие сатанисты никаких жертв не приносят. Но переходить им дорогу гораздо опаснее, чем дебилам, которые носят только черное, слушают death-metal и распинают девственниц на кладбищах.
- А почему именно ты? – спросил он, отхлебывая кофе. - Ты ведь, насколько я знаю, не частный детектив.
- Нет, конечно, - ответил я. – Когда-то я был журналистом. Но, как выяснилось, у меня здорово получается промывать мозги всяким заблудшим овцам. Это, плюс навыки журналистских расследований, плюс пара достаточно специфических знакомств… Хватило, чтобы найти первого клиента. А дальше повалили один за другим…
- Нравится?
- Да, - честно сказал я. – Это лучшее, на что я способен.
- Какое последнее дело, за которое ты брался? – спросил он.
- Сегодня я встречался…хм…кстати, а сколько я провалялся в качестве трупа?
- Сутки, - кратко информировал он. – Не отвлекайся.
- Да…тогда, получается, вчера днем я встречался с матерью одного парня, рванувшего в Питер из Светлогорска. По ее словам, он связался с достаточно безобидными сектантами. Рванул, что характерно, из чувства долга, чтобы донести до властей какие-то, как он считал, важные сведения. Сведения были записаны в тетрадку, и я перед встречей с тобой как раз собирался ее почитать…
- Во сколько вы встречались? – спросил Гаррота.
- В двенадцать ровно.
- Электронное письмо с заказом свалилось на меня в двенадцать с минутами, - сказал он и задумчиво принялся теребить горбатый нос.
Я терпеливо ждал, наслаждаясь теплом и вообще жизнью, хотя положение у меня, если честно, было совсем аховое. По всему выходило, что валить надо было из города куда подальше. Но в данный момент мне было просто хорошо ощущать себя живым. Все-таки живым…
- А тетрадка – это не зеленая такая, тоненькая? – спросил вдруг Гарри.
- Она самая, - подтвердил я. – Она у тебя?
- Знал бы прикуп – жил бы в Сочи, - с сожалением произнес он. – Я ведь ее листал даже, но...Там бред какой-то написан неграмотный. Что-то типа дневника узника концлагеря. А, подожди! Мне ж понравился один момент оттуда, я еще подумал, что неплохо бы запомнить, и пошел путем наименьшего сопротивления. То есть вырвал лист...
Он покопался в кармане, достал сложенный вдвое тетрадный листок и достаточно долго вчитывался.
- В общем, тут не сильно грамотно все…Срезюмирую: «Настоящая жизнь – не то, что мы называем «реал», а именно Настоящая Жизнь – очень похожа на «Бойцовский клуб». Это постоянные поединки с собой и обстоятельствами, это медленный рост в избранном направлении… Жалко, что в Настоящей Жизни нет кнопки «Проснуться». Просыпаться приходится самостоятельно, и далеко не у всех это получается».
- «Бойцовский Клуб» - это онлайн-игра такая, - вспомнил я. – Слышал про нее. В новостях что-то говорили...
Листок был исписан крупным старательным подчерком без малейшего признака запятых. Сразу бросилась в глаза надпись, украшенная завитушками: «Бойцовский Клуб». Видимо, это Артур в задумчивости разрисовывал. Или просто так уважал этот самый «Клуб».
- Это, получается, из-за игры такие страсти-мордасти? – в недоумении спросил я. - Что-то с трудом верится…
За соседним столиком громко фыркнули. Там сидели две девчонки-подростка, постарше и помладше, в одинаковых куртках-алясках и почему-то в камуфляжных штанах. Самое дикое было то, что младшая прижимала к себе плюшевую обезьянку. Панки, что ли? Что-то отстал я совсем от современной молодежи…
Заметив, что я на нее смотрю, девушка с обезьянкой скорчила рожу и показала мне розовый язычок. Старшая скороговоркой сказала что-то вроде: «ФуСашакакнестыдноизвините!», взяла ее за руку и потащила к выходу. М-да. Странные какие…что-то с ними было не так.
- Ну и что делать планируешь? –отвлек меня Гарри. Кофе он дохлебал и теперь задумчиво изучал надписи на боку стаканчика.
- А что, много вариантов? – заморгал я. Как-то я этот момент еще не обдумывал…
- Вариантов два, - спокойно ответил он. - Или ты бежишь далеко отсюда, ложишься на дно и всю жизнь живешь в страхе, либо распутываешь эту историю до конца. Терять тебе нечего, так что я порекомендовал бы второе.
- Ну, я…да...а что ты будешь делать?
- А я поучаствую в твоей охоте – если ты не против, конечно - сказал он и хищно улыбнулся. – Под старость лет становишься таким любопытным…
- Не против, - с облегчением сказал я. – Киллер на твоей стороне здорово прибавляет шансов… В таком случае, нам нужно к Лисе. Это, пожалуй, моя самая специфическая подружка. Если кто и может сказать, где Артур, то это она.
- Не успел воскреснуть и уже по подружкам, - ухмыльнулся Гаррота. – Прыткий какой!
Я рассмеялся и встал из-за столика. Машинально пригладил растрепанные волосы, увидев себя в отражении темного стекла – за окнами уже вечерело… И замер, осознав мысль, вертевшуюся в голове уже давно.
Основная странность двух девушек в камуфляжных штанах заключалась в том, что в этом стекле они как раз не отражались.

3.
«…с крыльца как будто ноги у него были деревянные а лицо было искаженное словно судорогой. Менгелев велел солдатам отвести его на десять шагов от них. Софи заплакала но ей велели молчать угрожая ударить прикладом. Все пациенты лежали на своих щитах тихо только гудел в проводах ток.
- Давай! – сказал Менгелев засекая время секундомером.
Солдаты подняли автоматы и выпустили в мужчину по короткой очереди. Пули почти разорвали его тело и он упал. Кровь из шеи брызнула как будто фонтан. Менгелев быстро подошел к нему потрогал шею и сказал «мертв как деревяшка».
Потом он подбежал к рубильнику и включил щиты. Загудел ток кто-то из девчонок заплакал кто-то застонал а Менгелев только сказал что в следующий раз нужны будут кляпы.
Труп мужчины вдруг зашевелился. Это было понастоящему страшно потому что он начал вставать. Кровь больше не шла и раны от пуль затянулись прямо на глазах. Но тут кто-то из пациентов громко вскрикнул и потерял сознание и труп снова упал. Менгелев выругался матом и выключил рубильник.
Я отполз подальше на крышу потому что сейчас всех пациентов должны были отводить или относить по палатам и меня могли заметить.

19 февраля
Вчера я остался ночевать на территории в корпусе вместе с девушками. Софи всю ночь плакала оттого что у нее болела голова а Саша лечила ее руками как она умеет.
Я спросил Дашу зачем их так мучают. Она ответила что Менгелев наверно хочет получить секрет бессмертия и «Бойцовский Клуб» ключ к нему. Ведь там же невозможно умереть до конца, сразу начинаешь оживать. Но пока у него что-то не получается и реальности не могут совместится надолго.
Я целый день спал на чердаке. Ночью попробую разыскать Сергеева. Даша говорила что видела как его вели куда-то допрашивать солдаты. Сейчас сижу от нечего делать играю в «Бойцовский Клуб»…жалко что Менгелев из-за этой игры пытает людей.
Даша как-то сказала мне что реал и Настоящая Жизнь это разные вещи. А Настоящая Жизнь похожа на БК. Постоянные поединки и медленное развитие с выбранном направлении. Я долго думал над ее словами.
Когда я вхожу в БК, я бужу своего персонажа кнопкой «Проснуться». Жалко, что такой кнопки нет в жизни. Наверное для меня такой кнопкой стало мое нахождение в этой клинике.
Я хочу победить в этом поединке.»

- Ничего себе, - сказал я. Гарри обернулся с переднего сиденья такси и подмигнул.
- По мне, так бред редкостный…да еще и безграмотный, - сказал он. – Ради одной фразы вырвал, про Настоящую Жизнь.
- Да, ты говорил, - ответил я и погрузился в свои мысли.
Ситуация складывалась смахивающая на какую-то не очень научную фантастику. Безумный доктор с говорящей фамилией, пытки, воплощение компьютерной игры в реальность… Действительно, бред какой-то. Но чтобы не дать мне прочитать этот бред, наняли свору убийц за бешеные деньги. Значит, это не безграмотные фантазии азербайджанского паренька, а суровая реальность…
Машина неторопливо въехала во двор и остановилась. Знакомая парадная встретила темнотой и запахами старого дома. Проходя по этажам, можно было четко определить, в какой квартире что готовили на ужин. Стены покрывали "сигны" и "бомбы" начинающих графферов. Свамп, мой пациент, которого я доставал из "Свидетелей Иеговы" и изрисовал с ним в качестве терапии не одну стену, брезгливо назвал бы их "тойз" - это низшая степень уважения граффера к рисунку.
- Вот и пришли, - сказал я, останавливаясь перед дверью с номером «11» и вдавливая кнопку звонка. – Ее зовут Лиса.
- Лиса? – удивился Гарри.
- Ага, - подтвердил я. – Не поверишь, в паспорте так написано…
- Ну почему ж, поверю, - не согласился он. – Встречались мне и более экзотические имена.
Лиса открыла дверь и молча бросилась мне на шею. Я растерянно погладил ее огненно-рыжую шевелюру. Она не плакала и ничего не говорила, только обняла меня и молча прижалась к плечу. Я «умер» около суток назад…да, всем наверняка уже сообщили.
- Заходи, - чуть хрипловато сказала она, наконец отпустив мою куртку.
Мы зашли в ее хоромы. Как может одинокая девушка жить в почти пустой четырехкомнатной квартире, для меня всегда оставалось загадкой. Я бы здесь потерялся…
- Раздевайтесь и проходите на кухню, я сейчас, - раздался ее голос откуда-то из темноты.
Мы послушались. На кухне Гарри обнаружил пепельницу, доверху набитую окурками, и неуловимым жестом фокусника достал откуда-то уже зажженную тонкую сигариллу. Я на правах друга дома набрал чайник и поставил его на плиту.
- Вот и я, - сказала Лиса, входя на кухню. – А я знала, что ты жив! Вернее, хотела на это надеяться… В первый раз в жизни подумала, что карты меня обманули – я спросила их о тебе, и они сказали, что с тобой все в порядке! Хотя я своими глазами видела твой труп, меня на опознание таскали… Что с тобой слу…
Она осеклась и замолчала. Я в недоумении поднял на нее глаза. Лиса открыла рот и смотрела на Гарри такими глазами, какими правоверный христианин смотрел бы на ангела. Гарри недоуменно поднял бровь и спросил:
- Что такое, сударыня?
- Вот это да….какие гости, - потрясенно прошептала она. – А я и не знала, что в мире еще остались такие, как ты…
Гаррота непринужденно поклонился, выпустив клуб ароматного дыма.
- А у вас неплохие способности, - отметил он. – Давненько меня не узнавали.
- В общем, Кир, можешь не отвечать, что с тобой случилось…уже понятно, - сказала Лиса. – Как хорошо, что вы на одной стороне…
- А мне объяснять, значит, не стоит, да? – слегка обиделся я.
- А что, ты не в курсе? – удивилась Лиса. – Это же один из Манус Мортем, Рук Смерти. Человек, заключивший со смертью долгосрочный контракт на должность исполнителя ее обязанностей. Они на короткой ноге со смертью …ты разве не читал про них?
- О, Господи… - обреченно сказал я. – Точно у меня крыша сегодня съедет. Да, читал я что-то подобное - когда-то давно…Ну и сколько тебе лет, Гаррота? И когда истекает твой контракт?
- Почти шестьсот, - бестрепетно ответил он, гася окурок в пепельнице. – А контракт заключают на тысячу лет с правом продления при условии хорошей работы.
- Замечательно, - восхитился я. – И ты делаешь свою работу хорошо?
- Стараюсь, - пожал плечами Гарри. – Мне странно твое состояние, Кир, ты же достаточно часто сталкиваешься с разного рода чудесами. Вон, взять ту же Лису - она ведьма, насколько я понял. Ну и что с того, что в мире несколько больше странного, чем ты предполагал?
Я промолчал. Засвистел чайник на плите, и Лиса захлопотала делать кофе. В процессе Гарри вкратце объяснил ей суть нашего дела, и даже показал вырванный из тетради лист.
- О'кей, я поняла, - сказала она, решительно берясь за кружку. – Вам нужно найти этого Артура и разобраться с клиникой. Чем могу – помогу. Хотите, могу сейчас карты кинуть?
- Здорово, - улыбнулся Гарри. – Ты неплохо впишешься в команду, ведьма. Милая компания - детектив, убийца и ведьма. Ну что, командир, кидаем карты?
- Командир? – удивился я, глядя, как Лиса выкладывает из бархатного мешочка свою драгоценную колоду Таро. – С чего это я командир?
- Ну, ты это все заварил, тебе и расхлебывать, - усмехнулся Гаррота. – Мы, конечно, поможем, но это – твой поединок. И твоя кнопка "Проснуться" уже нажата.
- Забавно получилось, кстати - сказал я. – Похоже, для меня этой самой кнопкой стала собственная смерть. Что ж, давай, малышка…
Лиса медленно перевернула карту.

Думать
Максимка возвращался из школы домой. Погода была теплая, дождик, что только-только начинал накрапывать, по всей видимости, обиделся, затих и, хотя небо было серое, на душе у Максимки было ясно как никогда. Рюкзак он лихо свесил с одного плеча, куртку расстегнул, а в новых кроссовках шагать было очень удобно. Потихоньку перебирая пальцами, он отсчитывал монетки мелочи в кармане – должно было хватить на чипсы и на баночку колы. Мама будет только после пяти, так что можно и выпить газировки и съесть чипсы, и наиграться в игры до ее прихода. Макс свернул к магазинчику напротив дома, прошел по маленькой дорожке, но вдруг остановился. Из-за угла соседнего здания к белой стеклянной двери подошел старик в серой куртке, взялся за дверную ручку и посмотрел на Макса. Мальчик почувствовал, как сердце забилось часто-часто, как по спине, от самой шеи до поясницы мигом прокатилась противная струйка липкого пота. Он еле-еле сдержал себя, чтобы не перейти на бег, быстрым шагом двинулся в обратном направлении. Только завернув во двор дома напротив, и прислоняясь к стене, чувствуя даже сквозь куртку и тонкий свитер ее холод, он прикрыл глаза и смог сказать себе, что причин для паники совсем не было. Никаких. В который раз.

Макс ненавидел пожилых людей. Он испытывал к ним крайнее отвращение. Ему не нравился странный запах, не нравились скрипучие голоса, манера разговаривать медленно и часто переспрашивать, раздражали сморщенные лица с большими носами и провисшие носогубные складки. Старики всегда двигались медленно, и каждый раз они слишком близко прижимались к нему в трамвае, совершенно не чувствуя границ личного пространства, которое, как Максимка читал в одном из журналов, должно составлять не менее сорока сантиметров.

А еще мальчик боялся стариков. Детский психолог, в кабинете у которой на полках стояли фигурки, вырезанные из бумаги, изображавшие всяких там животных, цветочки и прочую ерунду, говорила, что этот страх – результат глубокой травмы, произошедшей в детстве, когда Макс вместе с мамой приехал в деревню, а дедушка, который к тому времени безнадежно спился, бегал за ним по двору с топором, потом странно завалился на бок, захрипел и больше не очнулся. Эта полноватая тетенька много говорила тогда о разных страхах, о сильном сердцебиении, обмороках, о геронтофобии – так называлось Максимкино состояние - а мама часто-часто кивала и прижимала к себе сына одной рукой. Макс скучал и смотрел на бумажных животных. Мама плакала.

С тех пор уже прошло уже пять лет, и Макс научился прятать свое состояние от других взрослых. Он не хотел, чтобы мама смотрела на него пристально и говорила своим самым серьезным тоном: «Максимка, мне ты можешь рассказать, я ведь твой самый лучший друг». Макс бесился, потому что самым лучшим другом был Витька из соседнего двора, но этого он маме не мог сказать, ведь тогда бы она еще больше расстроилась. Ему не хотелось ни внимательных маминых взглядов, ни чтобы она обнимала его и покачивала как маленького, ни, тем более, новых походов к психологу. Поэтому он научил скрывать свое отвращение и страх и избегал контактов с пожилыми людьми, если это, конечно, было возможно. Витька, кстати, вполне его понимал, хотя и не испытывал никакого страха, а просто бесился. С ним Максу становилось гораздо легче.

Аркадий Васильевич остановился перед витриной, раздумывая, чтобы все-таки купить. Колбаса не внушала доверия – розоватая поверхность молочной уже успела обветриться, и красновато-серый краешек предательски выглядывал из-под яркой пластиковой упаковки, сервелаты же казались засаленными. Маленькая палочка сырокопченой была Аркадию Васильевичу не по карману, да и лежала она тут, насколько он помнил, уже минимум месяц. Продавщица была знакомой на лицо, и, хотя он не знал ее имени, он всегда здоровался, поэтому не торопила его. Наконец, Аркадий Васильевич попросил банку сметаны, двести пятьдесят грамм творога и триста грамм батончиков «Лещина». Эти конфеты очень любила его ныне покойная жена, Верочка. Он посмотрел на яркую обертку, и вытащил одну конфетку из пакета. Развернув, надкусил и, тихонько прикрыв глаза, почувствовал на языке тот самый вкус какао и орешков. Кажется, он застыл посреди торгового зала слишком надолго – какой-то мальчик лет семи, проходя больно задел его по руке своим громоздким рюкзаком. Старик открыл глаза и увидел аккуратно подстриженный мальчишечий затылок. Аркадий Васильевич немедленно пришел в себя, взял пакет за обе ручки, и быстро, насколько ему позволяла боль в левом колене, вышел. Он не любил детей. Не любил и боялся.

Придя домой, Максимка первым делом отбросил рюкзак, скинул кроссовки и побежал на кухню. В кастрюле на плите был остывший борщ, а рядом, на сковородке лежали две котлеты и макароны. Открыв крышку, он схватил котлетку, еще не до конца остывшую, и откусил. Почему-то именно так было вкуснее – не раздеваясь, не помыв руки после улицы, ухватить кусочек-другой. Папа именно так это и называл – «покусочничать». Мама ругалась за их с папой «кусочничание». Но не то, чтобы слишком.

Аркадий Васильевич долго смотрел в окно. На сером гараже мелом было написано «Рома, зайди, я скоро уезжаю». Как ни странно, эта надпись там была уже третий год. Появилась она за два месяца до смерти Верочки. Аркадий Васильевич прикрыл глаза и вновь вернулся к тем окаянным дням, когда жены не стало, а дочери, приехавшие на похороны, ссорились и кричали, когда он не успел осознать, что произошло – и потому даже не оплакал ее. Настоящее чувство утраты и горя пришло к нему только когда похороны и поминки, наконец, закончились, а дети опять разъехались, и он остался один. До этого сложно было представить, как сильно Верочка влияла на его жизнь. Даже перед самой смертью, сильно похудев и как-то истончившись, она приводила его существование в определенный порядок. Теперь же он часто сидел, даже не зажигая свет, и понятия не имел, что делать этими долгими вечерами, без нее, без ее вязаний, без разговоров о внуках и детях, без новостей о соседях, без планов, как и куда потратить деньги. Дочки были далеко, со своими семьями, сын, правда, все никак не женился, о чем Верочка всегда сильно беспокоилась. Аркадий Васильевич, несмотря на то, что на словах разделял тревоги жены, в глубине души понимал и в чем-то даже завидовал. К тридцати трем у него была семья, трое детей и некоторая усталость и чувство досады на самого себя. А у Славки ничего такого не было. Он хорошо получал, хотя Аркадий давно плохо понимал, где он работал и чем занимался. Иногда приезжал к отцу, с деньгами, подарками, шумный, веселый и чужой. Купил, вопреки многочисленным протестам, компьютер и провел Интернет. Как ни странно, для Аркадия Васильевича эта странная и сложная машина оказалась довольно удачным приобретением. И хотя денег на него уходило много, это была оправданная трата.

Максимка стянул свитер и уселся на стул, закинув ноги на спинку дивана. Он включил комп и еще раз порадовался, что папа у него работает на Севере и приезжает раз в три месяца – мама и не догадывалась, что Макс уже давно разобрался, как и куда втыкать провод от Интернета, и всегда вовремя, до ее прихода, заметал следы. Он терпеливо дождался, когда монитор покажет ему наскучившую картинку с папиной фотографией, которую мама не разрешала менять, сделал необходимые настройки и зашел в «Бойцовский Клуб» - одну из многочисленных он-лайн игр, в которые мама запрещала ему играть под страхом отлучения от компьютера вообще. Сначала все шло хорошо, родители как-то не особо волновались за его психическое развитие и вряд ли понимали, чем же «Бойцовский Клуб» отличался от обычных войнушек, стратегий и стрелялок, которые можно было купить на диске. Но потом, как-то раз, в одной из телепрограмм, где ведущий вещал «замогильным голосом» о всяких потусторонних вещах, рассказали и про эту игру. Максимка не до конца осознавал, чего они так на нее обозлились, но в тексте ведущего фигурировали такие выражения как «Интернет-зависимость», влияние на «неокрепшую детскую психику» и так далее. После этого показали репортаж из какого-то Светлогорска, где журналист провел расследование в клинике доктора Менгелева (или Менделеева?), который ставил над людьми, страдающими Интернет-зависимостью, какие-то дурацкие опыты. Журналиста звали Николай Сергеев, и теперь он вроде как стал большой знаменитостью. Но чем там дело закончилось, Макс не знал, потому что мама выключила телик, ушла на кухню и долго-долго разговаривала с отцом по телефону. После этого Максу запретили играть в эту игру. А там кипели настоящие сражения, великие битвы, множились подземные монстры, которых ему только предстояло уничтожить и, самое главное, там можно было до умопомрачения спорить с противниками, болтать с друзьями, заигрывать с девушками – ведь никто никогда бы не узнал, что Максимке всего двенадцать лет. Словом, от такого развлечения Макс ни за что бы не отказался добровольно.

Аркадий Васильевич снова посмотрел во двор. Трое мальчишек лет десяти дурачились, катались по снегу, били друг друга ранцами. Он отвернулся, подошел к компьютеру, сел, подумал о своих внуках. Младшему, Алеше, должно было исполниться восемь лет. Самый вредный и самый интересный детский возраст. Аркадий Васильевич вздохнул, почувствовав новый укол вины. Он не видел внуков уже три года. Не видел и не хотел видеть. С тех пор, как умерла Верочка, дети вызывали в нем странный, необъяснимый панический страх – он начинал задыхаться, к горлу подкатывал противный комок, весь он покрывался липким потом. Тонкие голоса, маленькие ручки, гладкие личики – все это вызывало ужас перед собственной смертью, казалось зловещим. Аркадий чувствовал, что конец близок, хотя и не стал совсем стариком – на память он не жаловался, новых вещей хоть и побаивался, но, пересиливая себя, учился, а вот тело, предательское тело подводило, и, порой, он доходил до состояния полнейшего исступления от бессильной ярости, глядя на свои пальцы, суставы которых вздулись из-за артрита, всем своим существом понимая, что из здорового крепкого человека превращается в дряхлую развалюху. Казалось все, что так верно служило всю жизнь, исчезало – руки в дождливую погоду, как сейчас, не слушались, левое колено болело и часто не сгибалось, кишечник, несмотря на более чем умеренное питание, часто подводил, а когда давление повышалось слишком сильно, он только и мог лежать, слыша шум в ушах, чувствуя, что дышать становится все трудней и трудней. Дети и страх перед ними, вызывали в нем еще большее раздражение на самого себя. К врачам он идти не собирался, так как, в отличие от многих своих ровесников, не особенно любил проводить время, сидя в длинных очередях, обсуждая бессмысленные дела, к тому же, порыскав в Интернете, старик нашел название своего нового недуга – педофобия. Но бороться с паразитом Аркадий Васильевич не особо хотел – его все вполне устраивало, и только в редкие минуты – такие как сейчас – на него накатывало чувство вины перед собственными внуками.

Максимка расправился с очередным монстром, обитавшим в подземельях игры, и облегченно вздохнул. Команда игроков, с которой он на этот раз спустился на мрачные этажи, подобралась не очень хорошая: действия были несогласованны, шли медленно, да и двое из пятерых где-то потерялись. Жаль, что из друзей в игре сейчас не было никого, кроме Румпельштильцхена . Максимка и Румпель дружили в Бойцовском Клубе уже давно – по меркам игры, конечно, около полугода. Общались часто, живо и не только на игровые темы. С Румпелем было интересно. Он всегда мог сказать что-нибудь, от чего даже в самый паршивый день сразу становилось как-то легче, подсказывал пути решения проблем. И, кстати, писал всегда без ошибок, чем немного смущал Макса. Чувствовалось, что он все же старше.

Аркадий Васильевич зашел в игру и посмотрел, нет ли кого из знакомых. Он любил Бойцовский Клуб именно потому, что там общение не сводилось лишь к игровым темам, и можно было просто поболтать, или поговорить «за жизнь». Он долго думал, выбирая себе возраст – все-таки не хотелось, чтобы на восприятие собеседника влияла эта страшная цифра – шестьдесят восемь лет. Поэтому, он остановился на сорока и не особенно вдавался в подробности своей повседневной жизни и просто делился мыслями, стараясь, впрочем, ничему не поучать и ни с кем не спорить. И то и другое ему удавалось с успехом, поэтому он обзавелся приятными знакомыми, к его мнению прислушивались, и, самое главное, игра стала постепенно заполнять ту пустоту, тот недостаток общения и понимания, который он стал остро ощущать в последние годы. Если бы не проклятый артрит, то его общению, возможно, ничто бы не мешало – но узлы на распухших пальцах и острая, тянущая боль часто вынуждали отойти от компьютера, даже если разговор становился особенно интересным, и слова, гладко ложащиеся на тонкие строчки чата, так и рвались наружу.

- Румпель, привет! – побежали по экрану синие строчки.
- Здорово, как жизнь? – Напечатал Аркадий и поневоле улыбнулся. Дайвер – а именно такое имя в этом виртуальном мире носил его приятель, с которым в последнее время общался, его забавлял.

Максимка дождался, когда мама последний раз повернет ключом в дверном замке, закрывая дверь, и кинул рюкзак обратно под стол. Идти этим утром в школу он не собирался – Витьке купили новую игру “Final Fantasy” для приставки, поэтому они договорились прогулять сегодня уроки, чтобы вдоволь «порубиться». Внимательно проследив за мамой из окна, он надел кроссовки, натянул куртку и, почти подпрыгивая от нетерпения, вышел из дома. Витька жил в соседнем дворе, в хмуром сереньком доме, где грязно-белые балконы напоминали зубы, раскрошившиеся от кариеса. Макс знал код замка – да и любой дурак понял бы его по заметно ввалившимся кнопкам. В подъезде было темно и пахло неприятно. Макс вдавил на железную кнопку лифта. Судя по тишине в подъезде и по тому, что кнопка не загорелась, лифт опять был сломан. Макс пошел по лестнице.

Утро для Аркадия Васильевича не задалось. Кости с самого утра ломило, а в висках бухали тяжелые удары. Раздражало все – и то, что кончился сахар, и то, что за окном пасмурно, и грязная раковина в ванной и, особенно, собственное отражение в зеркале. Похмурившись немного, он все же решил окончательно не раскисать и отправиться за сахаром – знакомый магазин за углом открывался в восемь и Аркадий как раз успевал к открытию, не нужно было толкаться в очереди. Уже на улице почувствовал, как что-то легко-легко, почти незаметно кольнуло в сердце. В воздухе, несмотря на пасмурную погоду, одуряющее пахло весной, вот-вот должна была распуститься сирень, которую Верочка так любила. И сразу настроение улучшилось, и шаг стал крепче, уверенее. Он купил сахара, поднялся к себе – лифт опять не работал, зашел в квартиру. Даже не успев закрыть дверь, почувствовал, как потолок над ним сжимается, давит на затылок, а сердце забилось, резко и сильно заныло. Старенький линолеум вдруг оказался очень близко. Он упал, чувствуя боль в правом колене, растянулся во весь рост в коридоре и закрыл глаза. Умирать оказалось совсем не страшно.

Максимка поднялся уже на четвертый этаж, и почувствовал, что зря бежал бегом первые три. Витька жил на седьмом. Макс глубоко вздохнул и решился на последний рывок. Перескакивая со ступеньки на ступеньку, он уперся взглядом в приоткрытую дверь одной из квартир. Приблизившись к ней, он решил было продолжить подъем, но любопытство пересилило. Макс знал, что нехорошо заглядывать в чужие квартиры. Будь на его месте какая-нибудь девочка, вероятно, она просто прошла бы мимо. Потому что каждый знает: за приоткрытыми дверями можно увидеть много чего неприятного, да и просто, это – невежливо, точно так же, как смотреть вечером, когда темно, в горящие окна квартир первого этажа. Макс все это знал. Но все равно всегда заглядывал. Стараясь не шуметь, задержав дыхание, он подкрался поближе и заглянул внутрь. И увидел чью-то ногу в стареньких туфлях, с неловко задранной брючиной. Не вполне понимая, что делает, мальчик распахнул дверь пошире и обнаружил, что эта нога принадлежит пожилому, седому мужчине.

Дальше все происходило быстро. Он стремглав выскочил, не чуя под собой ног, сбежал по лестнице. На третьем этаже, Макс почувствовал знакомую слабость в коленях, сел на ступеньку, сжался. Все возвращалось, резко и страшно. Перед глазами было лицо его дедушки, серое, опухшее от пьянства, когда он заваливался на бок, а потом падал на землю. Где-то на дне билась мысль, что не нужно думать, нужно как-то помочь, вдруг этот человек еще жив, но он не мог, ни за что на свете не смог бы заставить себя подняться, вызвать скорую, вообще сдвинуться с места – просто окоченел от ужаса и отчаянья. Спрятав лицо в ладони, он заплакал.

- Ай-ай-ай, Аркадий Васильевич, сердечко то у нас пошаливает, пошаливает, – голос молодого доктора слышался откуда-то сверху, и Аркадий повернул голову, щурясь от яркого света – занавесок в больничной палате не было. Он с трудом сфокусировал взгляд на высоком, молодцеватом мужчине и просипел:
- А что... что случилось?
Доктор, словно не слыша, все продолжал в свойственной, наверное, всем докторам манере, ругать непослушное сердечко и Аркадия Васильевича.
- Что ж вы с собой нитроглицерин не носите, хотя бы первый приступ боли сняли. А то ведь нет, если б пацан скорую не вызвал, вас бы и не откачали. Надо следить за собой, не мальчик ведь уже – ласково пожурил он.
- Пацан? Какой пацан? – Не понимая, переспросил старик.
- Ну, мальчик то. Какой, не знаю, вам, наверно, виднее, голубчик. На станции сказали, детский голос звонил. Да вы не переживайте, Аркадий Васильевич, сейчас все в порядке, нельзя вам волноваться.
– Светочка, - обратился он к сопровождавшей его медсестре, - я сейчас на обход, а потом Кирилл Сергеич на дежурство. Проследи, чтоб Аркадию Васильевичу капельницу прокапали. И судна тут поменяй – воняет. – С этими словами молодой доктор вышел.

Аркадий Васильевич дождался вечера и уговорил дежурную медсестру дать ему позвонить. Непослушными пальцами набрал номер. И, когда на том конце ответили, он, чувствуя, что голос совсем охрип, торопливо сказал:
- Алеша, привет. Это я, я... Деда...

tags: Конкурс, творчество, проза

tags: Творчество, проза