Автор Gorhur [8]
The giant's lost
And all round him
Destructed for what…
Ханси Кюрш таки пробивается через пелену моего сна. Настойчивый немец, чтоб ему! Или чтоб мне? Ведь это я поставил сию песню в качестве мелодии будильника. Мог бы и другую выбрать – вот хоть из «Спокойной ночи, малыши!».
Нехотя соскребаю свою тушку с кровати. Хочешь, не хочешь – а надо одеваться-собираться. Через час за мной придёт машина. Работа, понимаешь. Все нормальные люди спят, а я тружусь.
Прохожу мимо комнаты, где изволят видеть сны жена с сыном. Тишина. Завистливо вздыхаю. Но тут же говорю себе: будет и на моей улице праздник. Это когда утром с работы домой приду и спать завалюсь, а все остальные суетиться будут. Улыбаюсь, и с лёгким сердцем отправляюсь дальше по маршруту «Ванная комната – кухня – прихожая».
* * *
Всё-таки ночной график обладает своими преимуществами: на работе тихо и малолюдно. Если сравнивать с тем, что творится здесь днём, конечно.
Начальство сидит, нацепив свой обычный сосредоточенный вид. Хорошо, что всё-таки есть в этом мире хоть что-то постоянное.
Работы хватает – но это дело привычное. Часа через два – два с половиной выхожу из режима «машинистка перепечатывает советскую энциклопедию за неделю» и удовлетворённо потираю лапки. Теперь можно несколько расслабиться. Главное – не пропустить чего-нибудь новенькое на ленте новостей.
Вхожу в Бойцовский Клуб. Из живых сокланов в этот ранний час лишь Дима из Новосибирска. Верен себе: шастает по Бездне, сокращает популяцию подземных аборигенов. Его там, должно быть, уже по походке узнают. Порой становится жаль монстриков – бьют их все, кому не лень, да ещё трупы потом обиженно пинают, если из них ничего стоящего не вывалилось в качестве награды.
- Привет, брат! Как, уже всех прибил или ещё есть живые счастливчики? – Шлю ему сообщение в чат.
А в ответ – тишина. Небось, с соратниками по группе вовсю общается, в общий чат и не вылезает. Ладно, не беда: Бездна, опровергая своё название, дно имеет. Несколько этажей – и всё, финиш. Можно и обождать, тем более, что до конца смены на работе ещё далеко.
С некоторой ностальгией кошусь в сторону Башни Смерти. Да-а, были времена… Сходить, что ли? Денег вроде хватает, можно и потратиться на ставку.
Подтягиваю курсор мышки к зданию - pourquoi pas, как говорят французы. Нажимаю.
Экран злорадно мигает, и на белом фоне появляется надпись: «Internal server error». Здрасте, давно не виделись! Опять сервер сам с собой поругался, на весь белый свет обиделся и в электронный запой ушёл! И как теперь прикажете время на работе коротать?
Кидаю взгляд на ленту новостей. Тихо. Выпуск только что закончился, до следующего ещё почти полчаса. Можно и курнуть.
С удовольствием потягиваюсь, – засиделся, брат, перед монитором, засиделся! – встаю и отправляюсь в путь по коридорам родной конторы.
На лестничной клетке пустынно – оно и к лучшему. Стало быть, я один здесь воздух портить дымом буду. Прикуриваю, затягиваюсь, поворачиваюсь к окну. Привычно поднимаю взгляд повыше, чтобы избавить себя от вида крыш, нафаршированных спутниковыми антеннами.
В прорехах облаков мерцают звёзды. Лепота!
Какое-то смутное шевеление в оконном отражении привлекает моё внимание. Похоже, сзади на лестнице кто-то стоит. Оборачиваюсь, чтобы ритуально помахать лапкой и произнести традиционное «Привет!» – и замираю. На площадке, пролётом выше, готовый к атаке, стоит… урук-хай! Ох, мамочки! Точь-в-точь как те, что волей Питера Джексона по Новой Зеландии разгуливали, недоросликов по степям таскали. Ну, разве что доспехи другие… кстати, смутно знакомые, почему-то. Урук тем временем ведёт себя в полном соответствии с образом. Ни секунды колебаний: разинуть пасть пошире, заорать погромче, задрать лапу с мечом повыше – и бежать крушить всё вокруг!
Я даже мяукнуть не успеваю. Он одним прыжком оказывается рядом со мной, меч наискось падает на меня… и урук, не сумев затормозить, пролетает сквозь мою дрожащую тушку и исчезает за окном.
Я тихо сползаю по стенке… Всё, приехали! Забирайте меня, добрые дяденьки из Кащенко! А у вас есть хорошие гвозди – крышу мою бедную на место прибить?
Прикуриваю ещё одну сигарету. Пытаюсь вспомнить: орал только урук или мы оба? А то ведь понабегут сейчас всякие-разные коллеги, поди объясни им, что это за шум был. И тут я осознаю: криков не было. Вообще. Я попросту не успел, а глюк мой ненаглядный хоть и разевал пасть от души, но звук при этом кто-то выключил.
Ну, хоть без слуховых галлюцинаций обошлось – и на том спасибо. Глубоко затягиваюсь несколько раз подряд. Потихоньку начинаю успокаиваться. Ну, примерещилось, ну, испугался – с кем не бывает, бубню себе под нос. Чего-чего, а аутотренингом на бытовом уровне я вроде овладел вполне прилично. По крайней мере, если надо уговорить совесть не рыпаться, когда, скажем, задумал бросить курить, но «по техническим причинам» отложил исполнение этого похвального решения до лучших времён, то сбоев не бывает.
Вот и сейчас моя нервная система понемногу выходит из штопора, расправляет свои окончания, избавляется от излишков адреналина. Ещё немного – и я, глядишь, снова стану похож на человека. И даже смогу работать.
На всякий случай всё же выглядываю в окно – мало ли. Но размазанного по асфальту трупа не видно. Как и беснующегося внизу урука.
Это окончательно возвращает мне душевное спокойствие: хвала богам и родителям, которые наделили меня оптимизмом и способностью относиться почти ко всему в этой жизни с изрядной долей юмора.
Я уже начинаю предвкушать, как, вернувшись к компьютеру, перескажу встречу с этой милой зверушкой Диме – уже в жанре хорошего анекдота.
Затушив сигарету, я выхожу в коридор: пора и в редакции показаться, а то мало ли…
На работе всё то же. Никто никого не взорвал, нигде ничего не сгорело, ни один президент в отставку не ушёл, ни одного буйства на майдане не зарегистрировано. Даже пресловутый птичий грипп, и тот сидит тихо, не напоминая о себе. Стало быть, сидим на полупопиях ровно, следим за лентой, а попутно занимаемся своими делами.
Обновляю страничку с БК: вдруг да одумался сервер? Смотри-ка – ожил! Ну-ка, а Дима уже здесь?
Дима тут.
Ухмыляюсь, и набиваю в строке чата сообщение:
- Знаешь, со мной сейчас такая фигня произошла! Не поверишь!
Жму на «Enter» - и недоумённо смотрю на монитор. Там таких сообщений – две штуки. Слово в слово, друг за другом. Опять система сбоит?
Присматриваюсь повнимательнее. И, не сдержавшись, громко хмыкаю. Одно сообщение – моё, а второе – Димино. Ну, дела!
- У тебя что, то же самое? – Прилетает вопрос от соклана.
- Что «то же самое»? – я отсылаю мяч обратно. Интересно, что он ответит?
В привате наступает тишина. Минуты на три. Я терпеливо жду. Неужели?.. Да нет, хватит уже с ума-то сходить – одного раза в день более чем достаточно.
- Ну-у-у… - появляется, наконец, новая строчка. И снова пауза. Это он написал только для того, чтобы я вконец терпение не потерял. Насколько я знаю Диму, он сейчас тщательно взвешивает все «за» и «против» - говорить, или нет. Сибиряк натуральный, рафинированный, что с него взять. Порой так и хочется сделать коллаж: обрядить друга в старинные одежды, бороду прилепить да шапку высокую. Настоящий боярин вышел бы: степенный, внушительный. Да и комплекция позволяет. Дима не то что бы полный, но основательный, что ли. Да, пожалуй, именно так.
Жаль, лично мне не под силу над сокланом в графическом редакторе поизмываться, не обучена этому обезьяна. Остаётся разве что в графоманских своих опусах друга боярином Морозовым изображать. Он, кстати, не обижается, да и было бы на что, собственно говоря.
- В общем, галлюцинации у меня начались. – Чат оживает. Теперь можно расслабиться и откинуться на спинку кресла: пока Дима вплоть до мелочей не изложит свою беду и соображения по её поводу, не замолчит.
- Пошёл я в туалет. Плюнул на то, что элики горят – и пошёл. Ну не мог уже больше терпеть. – Димино сообщение подмигивает мне озорным смайликом. – И вот только устроился, как на тебе – прямо передо мной мужик какой-то в воздухе нарисовался.
Снова пауза. Дима набирает очередное сообщение, а заодно, наверное, ждёт: я сразу ржать начну или всё же подожду до конца рассказа. Видел бы он мою рожу в этот момент! Какое уж тут хихиканье перед монитором!
- С одной стороны, это мне помогло. – Читаю новое сообщение. – С другой – я бы предпочёл решать свои проблемы без такой посторонней помощи. Кстати, знаешь, мужик этот – вылитый русский боярин! Ну, по крайней мере, если верить тому, какими их изображали в фильмах.
Тихо сползаю по стулу, так как в моей несчастной черепушке закопошилось одно очень нехорошее подозрение.
- И вот он встал передо мной и начал что-то говорить. А я не слышу ни хрена! Боярин рот открывает, руками размахивает, но всё в полной тишине! Потом, скорее всего, понял, что я его не слышу. Топнул ногой – и пропал. Я ещё минут семь на толчке сидел, выйти боялся.
Моё подозрение крепчает с каждой секундой. А ещё говорят, что с ума поодиночке сходят! Ни хрена подобного! Коллективно тоже очень даже ничего получается! Даже то, что между нами тысячи километров, ничего не меняет. Первопричина-то одна – вон она, родная, на мониторе висит… Да-а, а ведь предупреждали умные люди: самая интересная игра — это сама жизнь, и не фиг её жалкими копиями заменять.
- Вот я теперь сижу и думаю: прямо сейчас позвонить знакомому психиатру или подождать, пока другие симптомы появятся? – продолжает Дима. – С одной стороны, к Наполеонам не очень-то хочется, им там и без меня весело. С другой стороны, как бы семье ненароком не навредить. А ещё очень хочется верить: ничего страшного не стряслось. Ну, переиграл маленько – и всё. Что скажешь?
Хороший вопрос. Знал бы я, что на него ответить, – в мире одним счастливым и беззаботным человеком больше бы стало. Взять да выложить Диме свою историю как на духу? Обидеться может, зная мой ехидный характер, ещё решит, что издеваюсь над ним, болезным. Промычать нечто невразумительное вроде «Ну ни фига себе! Бывает же! А может, ты просто заснул в туалете?» - как-то некрасиво. Эх, блин, дела!
- ??? – Дима решает поторопить меня.
А, была не была! Скажу, как есть. Хотя нет, сначала спрошу кое-что:
- Дим, а когда ты встал из-за компа или обратно прибежал, сервер работал? Или лажа с ним была какая-то?
Ответ приходит почти мгновенно.
- Да, в отрубе был сервер. Внутренняя ошибка. Я ещё и поэтому ломанулся в туалет. А почему ты спрашиваешь?
Глубоко вздыхаю. И вкратце рассказываю ему свою историю, на всякий случай предварив её заверениями в безусловной искренности и отсутствии малейшего желания постебаться над бедным Димой.
Как ни странно, после окончания моей исповеди с красочными деталями, образными сравнениями и прочей шелухой, без которой мне жизнь не мила, Дима не торопится зачислять меня в отряд врагов рода человеческого в целом и его лично в частности. Он просто молчит. Долго молчит. Я уже начинаю думать, что соклан взял да объявил мне бойкот.
- Что делать-то будем, Саш? – Его сообщение появляется, когда я уже почти заканчиваю набивать своё.
Чертыхаюсь, стираю написанное, снова терзаю клавиатуру.
- Ты бы ещё спросил, кто виноват! – вставляю ехидный смайлик. – Не знаю я, что делать. Может, отдохнуть просто от БК. А может, к психиатру сходить. А может, тяпнуть сто грамм да забыть об этом на хрен. Ну не знаю я!
- Вот и я не знаю… - Вздыхает Дима. И ошарашивает меня следующим вопросом. Звучит он по-детски, и от этого почему-то на спине устраивают массовый забег мурашки особо крупного калибра:
- Слушай, а вдруг это всё по-настоящему?
Сижу, смотрю на монитор, чувствуя, как меня всё крепче обнимают руки прострации. Это чтобы Дима – человек, никогда не веривший в параллельные миры, инопланетян, хоббитов и прочую потустороннюю ерундовину – задал такой вопрос?! Столп благоразумия нашего клана?! Крепко же его подкосил визит «боярина»!
Собрав по закоулкам души все оставшиеся силы, пытаюсь продолжить разговор:
- Что «по-настоящему»? – Не особо выдающаяся попытка, но лучшего на сей момент в моём ассортименте нет.
- Ну, вдруг эти… урук-хай и боярин в самом деле существуют? Только не здесь, а… ну, ты понимаешь.
Понимаю, понимаю, куда ж я денусь. Это – понимаю. Всё остальное – нет. Мой бедный мозг отказывается от сотрудничества – дескать, разбирайся без меня, я сам в шоке. И только задница тихо шепчет: «Чую, хозяин, нашёл ты приключения мне на радость!.. Ладно-ладно, весна ещё придёт!»
С удивлением чувствую, что готов поверить этим пророчествам. Почему – не знаю, но готов. Может, свою роль в этом играют и килотонны книг в жанре фэнтези, прочитанных мною за считающуюся сознательной жизнь.
- Дим, честно? – Набивая эти слова, обнаруживаю, что мне приходится смотреть на клавиатуру – иначе пальцы попадают совсем не по тем клавишам. Приехали!
– Я не знаю… Но мне кажется, в нашей жизни всякое дерьмо может случиться. Поживём – увидим, Дим.
А чего ещё тут скажешь?
Дима, похоже, удовлетворён моим ответом: не иронизирую, и ладушки. Ему достаточно и этого. Что ж, я друга вполне понимаю. Нет ничего хуже, чем остаться со своим бредом в полном одиночестве.
Дальнейший разговор не вяжется. Словно мы уже сказали друг другу самое важное, и изнурять пальцы работой по всяким пустякам после такой серьёзной беседы неохота.
Где-то минут через десять Дима, сославшись на работу – угу-угу, уже поверил! – исчезает из БК. Растерянно потоптавшись на Страшилкиной улице, я тоже начинаю задумываться о том, чтобы закрыть это окошко.
И закрываю – как ни странно, никто мне в этом так и не помешал. Ни один соклан не появился в Бойцовском Клубе, ни один любитель легких побед над более слабыми противниками не накинулся, подвывая от вожделения, на мою тушку.
До конца смены сижу, читаю рассказы на одном из литературных сайтов. И в урочный час бодрым шагом покидаю редакцию с чувством выполненного долга. Перед внутренним взором вертится, соблазняя меня своей пухлостью и мягкостью, подушка. Рядышком приплясывает одеяло. Можно подумать, мне нужны какие-то дополнительные стимулы, чтобы, придя домой, завалиться дрыхнуть!
Загружаю себя в лифт, попутно подготавливая своё нежное тельце к выходу на улицу. Шапка, шарф, перчатки… Уфф, вроде бы всё. Нам не страшен жуткий мороз в целых минус три градуса на улицах Москвы. Тянусь за мобильником – позвонить домой, узнать, как дела.
Смотрю в зеркало – там отражается сумрачный тип с красной подсветкой глаз. Он укоризненно смотрит на меня – мол, и сколько ещё ты будешь меня по ночам поднимать, а?! Я ж могу и вконец обидеться.
Киваю – в самом деле, непорядок. Надо бы позаботиться об организме.
Отражение расплывается. Вслед за ним в туман уходят стенки лифта и я начинаю проваливаться вниз. Но пообщаться с паникой не успеваю – сознание оказывается быстрее и оставляет меня до лучших времён.
* * *
- …очнись! Саш! – Меня немилосердно трясут за плечи. Неужели кто-то думает, что человек, которого привели в чувство таким неизящным способом, будет добр и счастлив?
Ворча что-то невразумительное, но очень грозное, наполовину открываю правый глаз – как раз хватит, чтобы прицелиться и от души засветить кулаком по фасаду организма моего обидчика.
Но справедливое отмщение накрывается медным тазом – лучи солнца ослепляют меня и не дают рассмотреть хоть чего-нибудь. Глаз автоматически захлопывается, пуская при этом скупую мужскую слезу.
Чьи-то руки приподнимают меня и вот я уже сижу, поддерживаемый сразу с двух сторон.
Снова открываю глаза, осматриваюсь.
Передо мной сидит на корточках девчонка-подросток. В ночной пижаме. Хотя количество материи, отпущенное на сие одеяние, куда больше подошло бы для пошива нижнего белья в стиле «мини». Но всё же – пижама. Сплошь нашпигованная дизайнерскими дырками различного калибра. Девушка безразлично смотрит в мою сторону. Точнее – сквозь меня. Всё ясно – ушла в себя, когда вернётся – неизвестно. С некоторым усилием вспоминаю, что меня жена дома ждёт. И поворачиваю голову налево.
Час от часу не легче!
Там стоит ещё одна девушка. Слегка постарше. И одета… ну, скажем так, одежды на ней чуть побольше. Снизу, по крайней мере. Похоже, собиралась куда-то идти, но закончить свой туалет не успела. Пришлось ограничиться строгими брюками, туфельками, и… и смутно знакомой мне мужской курткой, накинутой на голое тело. Взгляд холодный, решительный.
- Ну, слава Богу! Пришёл в себя!
Вздрагиваю. Дима?! Поднимаю голову. Надо мной нависает всеми своими многочисленными килограммами старый друг-соклан.
Какого хрена?!
Я – в Москве, он – в Новосибирске! Этого просто не может быть!.. Если только моя разлука с собственным сознанием не затянулась на недельку-другую… Не хотелось бы.
Видно, моя рожа, как всегда, красноречива – язык может отдыхать. Дима грустно усмехается.
- Нет, Саш, не в Москве ты. А я – не в Новосибирске. Оглянись – мы в Ангелсе.
Чего-о-о?! Мы – в Ангелс-сити? В одном из городов Бойцовского клуба? В одном из городов компьютерной игры?! Да иди ты!..
Он снова усмехается.
- Оглянись.
Я вскакиваю, ощущая неуёмное желание отвесить Диме хорошую оплеуху – издевается, гад! И вижу за его спиной лестницу, ведущую в небо… Ангелс-сити.
* * *
- Бред какой-то! – Возмущённо говорю я, жадно затягиваясь. Пачка сигарет и зажигалка лежат рядом на скамье. Зимняя куртка, с которой я снял меховую подкладку, перекочевала на плечи Лизы – самой младшей в нашем отряде. Девчонке, кажется, жарковато – но щеголять в одной ночнушке она больше не хочет. Всё же не у себя в спальне, откуда сюда и попала.
- А урук-хай на лестнице - не бред? А боярин в туалете? – Дима хрустит пальцами и тянется к моим сигаретам – но всё же отдёргивает руку. Бросил пару месяцев назад – и, несмотря на могучий стресс, немилосердно сотрясающий его душу, сдаваться пока не намерен. Основательный мужик, я же говорю.
- А рыжая чувиха, почти голая, с мечом за спиной – в моей комнате?! – Пищит Лиза.
Вероника – вторая девушка – кажется, тоже хочет добавить свои пять копеек. Но так и не произносит ни слова.
- Хорошо, если всё же бред. – Примирительно говорю я. – Пусть коллективный, пусть навязчивый, пусть с осложнениями – зато мы будем знать, что нас вылечат. Ну, или уж, по крайней мере, постараются. Да и сходить с ума в такой компании – штука наверняка приятная во всех отношениях.
Я лукаво подмигиваю девчонкам. Лиза хихикает, Вероника неодобрительно поджимает губы. Ах да, она же в Европе выросла. Если ничего не путаю, её сия заварушка из Лондона вытащила. Девушка к подруге намылилась ранним утром, но завершить туалет ей так и не дали... Да-а, в Европе свои порядки. Вот как подаст на меня в суд за сексуальное домогательство. А что – такая может.
Тем временем ехидный внутренний собеседник не упускает случая позубоскалить – мол, ещё и седины не нажил, а бесенят в рёбрах уже завёл. Ишь, прыткий какой – едва вне досягаемости жены оказался, как тут же взялся двусмысленные комплименты всяким разным отвешивать.
И хочется возразить этому паразиту – да нечего. Впрочем, оба мы знаем: дальше комплиментов дело всё равно не зайдёт.
- Знаешь, Саш, хотел бы я тебе поверить – но не выходит. – Вздыхает Дима. – Слишком всё здесь реально. Кроме нас, естественно.
- То есть?
- Что «то есть»? Ах да, забыл. Ты же без сознания был, пока мы с местными пообщаться попытались. А рассказать тебе о результатах ещё не успели. Призраки мы, Саш.
- Э-э-э… а-а-а… - Способность к членораздельной речи, не говоря уже о попытках жонглировать словесными конструкциями, покидает меня, не озаботившись получением моего на то согласия.
- Да, Саш, призраки. Горожане нас видят. Но, что интересно, в разные стороны с паническими воплями не разбегаются. Проходят сквозь нас, и всё. Потом, они нас не слышат. Как бы мы ни орали. Хотя до нас звуки доносятся. Ничего не напоминает?
Кого угодно другого послал бы в пешее эротическое путешествие с недостижимой конечной точкой маршрута – издеваться вздумали! Нашли время! Но передо мной стоит мой друг. От которого подобного подвоха ждать не приходится. К сожалению. Уж лучше стёб, чем такая правда.
Киваю головой в ответ – ну не мычать же, в самом деле! Насчёт «поговорить» - это пока ещё не ко мне. И жалобно смотрю на свой последний аргумент в этом идиотском споре – на сигарету, зажатую между пальцев. Привидения вроде как вещи брать не обучены. Дима качает головой.
- Нашим барахлом мы можем пользоваться без проблем. А вот если ты захочешь камень с дороги поднять, то у тебя ни фига не выйдет. Почему так – не спрашивай. Не знаю ещё, Саш. Разве что… разве что вещички тоже призраками стали?.. Хм, может быть, может быть.
Бесславно капитулирую. Дима, видно, хотя б отчасти успел прийти в себя – по крайней мере, рассуждает не хуже, чем всегда. Преисполняюсь зависти к его крепкому душевному здоровью. Впрочем, чему тут удивляться – я существо сугубо гражданское, а он в Войсках Дяди Васи служил. Там дюже впечатлительных барышень не держат. Друг мой тем временем продолжает раскладывать ситуацию по своим любимым полочкам.
- Из того, что мы знаем, можно сделать два вывода. Раз нас не боятся, стало быть, либо таких вот гостей здесь ждали, либо просто уже давно привыкли к бестелесным визитёрам. Одним больше, одним меньше – невелика важность. Но, учитывая недавнее появление призраков в нашем мире, мне более правдоподобным видится первая версия. Нас ждали. А может, и специально зазвали. После того, как на нашей территории контакт не удался. Но для чего?
Ждали, звали… Диму хлебом не корми – дай поразмышлять. Я пожимаю плечами – думай, дружище, что хочешь. А мне пока что-то не до дискуссий. К тому же, верное нутро настойчиво шепчет – мол, чую, скоро всё само выяснится. Нутро у меня прозорливое, ему вполне можно верить.
Я встаю – надо хоть осмотреться как следует. А то до сих пор не удосужился – лестницу увидел знаменитую, и тут же наземь плюхнулся от избытка чувств.
Место для обзора окрестностей у нас – лучше не придумаешь. Небольшой холм на краю Центральной площади города – всё видно и никому не мешаем. Хотя, кому мы можем помешать-то? Нас не слышно, проход не загородим, даже если всей толпой в дверях встанем… Нежить – и этим всё сказано.
Сам город… Да, конечно, на тот, что на мониторе красуется, похож. Тут и колючий млекопитающий мигом смекнёт – по адресу попал, сто процентов. Но всё же местный вариант Ангелса – другой.
Во-первых, он больше. У нас-то как – Центральная площадь, Страшилкина улица, а дальше – заколоченный проход, который администраторы проекта всё никак не откроют. Ну и на Центральной – «лестница в небо». К зданию Бойцовского Клуба, в котором когда-то давно и происходил почти весь игровой мордобой.
Во-первых, здесь улиц и домов на них – навалом. Я даже подпрыгивал пару раз – всё хотел окраины разглядеть. Фиг там – не видать. Мегаполис, ё моё. Интересно, что же тогда в Столице творится? Может, местный мэр уже кольцевую забабахал, а то и две-три?
Во-вторых, от пасторальной картинки, на которую весьма похож компьютерный Ангелс-сити, не осталось и следа. Шум, грязь, толпы народа, бегающие туда-сюда… Вопли… Громкие и порой весьма противные. Мда, воистину – ангельское местечко! Впрочем, так оно и должно быть, наверное – на такую прорву воинов и магов дворников не напасёшься.
Стены зданий… ну да, местами жёлтые с золотистым оттенком. Там, где их не заляпали кровью, блевотиной, и ещё чем-то, опознанию не поддающимся. Видно, кто-то на славу погулял недавно. А может, это «граффити» уже давно прописалось на стенах? Стало коренным жителем, не хуже прочих? Да нет, вряд ли. Скорее всего – последствия ночных гулянок.
Вспомнилось, что где-то когда-то читал – реальный мир нашего Средневековья от того, что описан в книгах, отличался как день от ночи. Обвожу взглядом Центральную площадь – да, я готов в это поверить. Аксиома не требует доказательств.
От здания Государственного магазина доносится разудалая песня. Отряд рыцарей с одинаковыми эмблемами на щитах строем заходит внутрь. Двое почему-то остаются у порога. На страже?.. А Бог его знает! А почему остальные в магазин, как на парад пошли? Тот же ответ. Если бы я фильм смотрел или книгу читал – другое дело. Тогда бы можно было и сюжет предсказать, и все шаги героев по полочкам разложить. Богатый опыт знакомства с кучей миров фэнтези всегда готов прийти на выручку. Но тут… Тут я не рискну, пожалуй, рядиться в одежды пророка. Ну его в баню.
Рыцари с той же песней выходят из магазина, неся на руках упитанного человека в какой-то униформе. Видать, он-то за прилавком и стоит. Не переставая петь во всё горло, вояки сносят торговцу голову и отправляются восвояси. Тем же строем.
Мой желудок катапультируется к горлу и на пару секунд зависает там в невесомости. Тихо радуюсь, что от нас до магазина – достаточно далеко. Фигурки людей довольно маленькие, и можно попытаться убедить себя, что они – ненастоящие. А фонтан крови, который бьёт из шеи обезглавленного торговца – мудрёный спецэффект. Мало что ли мы их повидали, а?
И всё равно, ради собственного спокойствия опускаю глаза. На утоптанной земле – травы, которой заросла Центральная площадь в Бойцовском клубе, нет и в помине – видны следы подкованных копыт. Неужели кони?! Наверное. Или какие другие зверушки, которых местный народ обучил возить себя на спине. Лошади – мечта игроков БК. Похоже, здесь она стала реальностью. Интересно, а что ещё тут есть?
Вдруг ловлю себя на мысли: несмотря на всё, что я вижу вокруг, всё равно идея о том, что это – реально, и это происходит со мной, никак не может должным образом укорениться в моём мозгу.
Над площадью плывёт нежный перезвон – словно где-то в небесах целый оркестр заиграл на хрустальных колокольчиках.
Я верчу головой – покажись, музыкант! И вижу, как из Дворца бракосочетаний, выкидывая под эту нежную музыку немыслимые коленца – совершенно не в такт, надо сказать! – выскакивают разряженные в пух и прах люди. И нелюди. Свадьба?
Мужчина и женщина, одетые богаче всех остальных, останавливаются и начинают отвешивать друг другу пощёчину за пощёчиной. Их спутники радостно смеются, хлопают в ладоши, поощряя двоих «сражающихся». Развод празднуют? Или всё же свадьбу? А пощёчины – чтоб потом жить в любви да согласии? Кто знает, кто знает… Хотелось бы узнать, кстати говоря.
Перевожу взгляд на здание вокзала. И вижу, как в свой очередной рейс отправляется карета. Надо же! Телепортизацию всей страны здесь не проводили, что ли? Интер-ресно!
- …а по законам чести – лекции по которым вы, почтенный, не посещали – вам вообще не следовало и слова вставлять.
- Скажешь тоже, старик! Утереться и дальше пойти – так, что ли? Не на того напал. И лекции свои можешь…
Я провожаю взглядом карикатурную парочку. Подтянутый, худой старик, одетый в экзотический костюм, вышагивает, как ветеран на параде. Рядом с ним враскачку идёт громила из комиксов – два центнера мышц и ни грамма мозгов в черепе – если судить по его объёму, им там просто негде разместиться. Тёмный и Светлый. Ага, вот это – знакомо! И у нас такая вот неразбериха сплошь и рядом!
Лекции по законам чести… Хм. И какова посещаемость, профессор? Вступительные экзамены есть? Конкурс на место? Или приходи всяк желающий – перебора всё равно не будет? Если так, то запишите меня в студенты!
Мимо, путаясь в спадающих штанах – верёвка, заменяющая пояс, порвалась и волочится по земле – пробегает молодой парнишка с кинжалом в руке. За ним несётся матёрый воин. В погнутых и сплошь поцарапанных доспехах с изрядным трудом угадывается комплект Кровавой Луны. Который, к тому же, судя по всему, изрядно доработан напильником. А вот меч в полном порядке – начищен до блеска и готов отрубить пацану всё лишнее. Голову, например. Невольно поворачиваясь вслед за бегущими, чувствую, как желудок тем временем занимает стартовую позицию.
Ещё пара десятков метров – и погоня завершается могучим ударом. Паренёк падает в пыль и бьётся в судорогах. Быстрой смерти не будет. Я отвожу взгляд, окончательно понимая – кино и компьютерные игры всё же оказались неспособны приучить меня к виду крови и разверстых внутренностей.
Сглатываю. Слышу за спиной испуганный всхлип – две штуки – и забористую Димину брань. В голове проскакивает – надо бы девчат успокоить. Но я не встаю – есть серьёзные опасения, что у меня попросту не получится этого сделать. И вообще – меня бы кто успокоил, блин!
Через пару минут мятеж внутренностей начинает стихать. И я вдруг спрашиваю сам себя: интересно, как так вообще получается – я же призрак, бестелесная душа, а тошнит, словно все мои потроха на месте?
Внутренний собеседник молчит.
Может, у Димы поинтересоваться?
Понимаю, что маюсь ерундой – но ничего не могу с собой поделать. Да и надо же хоть как-то отвлечься от этой резни!
- Слушай, Дим, а почему так? – Поворачиваюсь я к нему. – Сижу – привидение привидением, а того и гляди сблевану?
Но друг не отвечает.
- Потом обсудим, Саш, хорошо? За рюмкой чая – если когда-нибудь сможем её поднять. – Он смотрит мимо меня. – Тут, кажется, по наши души пришли.
Хорошенький такой каламбурчик, ничего не скажешь!
Резко оборачиваюсь.
Перед нами стоит небольшая группа людей. И не только людей. Одна орочья харя мне уже знакома. Правда, не могу сказать, что я счастлив от того, что мы снова встретились.
Чуть впереди всех остальных – высоченный мужик в нарядном банном халате. По крайне мере, его одёжка именно на халат и смахивает. На мамин, кстати говоря. Ищу какие-нибудь знаки отличия - но их нет.
Но выглядит дядя всё равно внушительно.
- Интересно, а как они собираются с нами разговаривать? – Бормочет Дима. Во даёт! Даже сейчас не перестаёт мозгами раскидывать!
- Может, жестами? – пищит Лиза.
- Угу, жестами. – Мрачно бурчу я. – Проведут ребром ладони по шее – вот тебе и вся беседа.
- Ну тебя, Саш, в самом деле. – Дима укоризненно смотрит на меня. – Тоже мне – я оптимист, я оптимист, завтра всё равно будет рассвет! Где он, твой хвалёный вечно живой оптимизм?! Заупокойную по себе всегда спеть успеешь – а сейчас изволь за здравие чего-нибудь исполнить. Сам знаешь – это нужно.
- Сейчас, вот только шнурки поглажу! – рявкаю я, за раздражением скрывая досаду на всех и вся – и на себя в том числе.
- Дима, не сейчас. – Вероника, надо признать, вовремя вмешивается. Меня, правда, не замечает в принципе. Обидно даже. Я пристально смотрю на неё. Девушка наверняка боковым зрением замечает это – но даже ухом не ведёт.
- Побить друг друга вы сможете и потом. После возвращения домой. – Вот так вот! Никаких «если», «может быть», «хотелось бы верить». Вернёмся домой – и точка. Другого не дано. Я задумчиво хмыкаю – мне бы твою, из алмаза вырубленную, уверенность, Вероника.
И смотрю на высоких гостей, соизволивших нанести нам визит.
В руках одного из них – несколько больших листов бумаги, свёрнутых в рулон. А также чернильница и перо. Местный подходит к нам и кладёт всё это добро на землю. И спиной назад – вот уж никогда не подумал бы, что пятиться можно с достоинством, но ему таки удаётся! – возвращается к своим.
- Так вы сможете нам отвечать. – Это подаёт голос дядя в халате. На родном великом и могучем шпрехает, между прочим!
- Ну да, игра-то русская. – Шепчет Дима. – Вот они на нём и общаются.
И с сомнением смотрит сначала на канцелярские товары, а затем на свои лапки.
- Попробуй. – Усмехается «С Лёгким Паром», заметив Димино смущение.
Мой друг дотрагивается до чернильницы… берёт её в руку и поднимает. Ничего сквозь ладонь не проваливается. «Очевидное – невероятное», да и только!
- Теперь слушайте! Мы пленили вас, ибо иного пути нет. В вашем мире вы не стали бы вести с нами беседу. А мы пока ещё не хотим убивать всех, кто незримым вторгается к нам, по недомыслию причиняя горе всем нам..
Слева раздаётся слабый писк полузадушенной мыши, с которой забавляется сытый котяра – это Лиза отреагировала на «пока ещё не хотим убивать». Дядя тем временем продолжает:
- Мы расскажем вам о зле, которое вы и вам подобные творите уже не первый год. Мы расскажем вам о том, как боремся с вами. А потом вы расскажете всё это тем, кто вместе с вами приходит в наш мир. У вас есть выбор: забыть дорогу к нам или умереть.
Я чувствую, как моя голова начинает распухать. Вот урод-то, а?! Нам и так хреново, так он ещё и загадки загадывает! Кошусь на Диму – соклан стоит, нахмурив лоб. Боярин думу думает, мать его так! Ну да, ему-то, видать, хорошо – такой случай представился извилинами пошевелить!
- Наши боги говорят: раньше мы были пустыми оболочками без разума и души. Уже тогда вы и прочие люди вашего мира мыслью своей подчиняли нас себе и заставляли сражаться друг с другом. Проигравший расплачивался жизнью. Боги воскрешали нас, но вы приходили снова и снова.
- Ни хрена себе! – Слышу Димин изумлённый шёпот. – Это что же… Это когда мы входили в БК, то управляли ими?!.. Игра ожила?! Не может быть! А хотя…
«С Лёгким Паром» вопросительно смотрит на него. Дима отмахивается – потом, мол, потом!
- Позже боги сумели подарить нам души и разум. Они дали нам настоящую жизнь. Но вы продолжали приходить. И повелевать нами – уже живыми! И приходите до сих пор!
Дядя ударяет кулаком в раскрытую ладонь. А над его головой возникает крохотная тучка, из которой тут же начинают бить мини-молнии. Впечатляет! Будить в мужике зверя мне совершенно не хочется – меня не учили приручать саблезубых тигров.
- Наши маги – и я в том числе – научились разрушать дороги, по которым вы проникаете в наш мир. Так мы хоть на время избавляемся от вас. Но потом вы всё равно отстраиваете свои пути заново.
- Сервис анэвейлбл! – Восторженно шипит Дима. – Вот оно что! А мы-то думали – железо да программы лажают. Ну ни хрена себе!.. Живой софт! Прямо «Матрица» какая-то!
- Но по любой дороге можно идти в обе стороны. Вы приходите к нам – мы придём к вам! Мы уже пришли – и вы это видели! Ещё чуть-чуть – и мы научимся повелевать вами так, как это делаете с нами вы. Если вы не одумаетесь, то умрёте по нашей воле. И пусть боги вашего мира воскрешают вас, если захотят!
Он ненадолго умолкает, чтобы перевести дух. Мы тоже молчим – а что тут скажешь-то? Ждём финального аккорда. И вот он звучит:
- Теперь вы знаете, что несёте нам зло! Вам должно рассказать всем в вашем мире о нас. Лишь тогда наш гнев утихнет, когда вы и ваши соплеменники навеки оставите нас в покое! Если же обманете – пощады не ждите!
Дядя делает шаг назад и, скрестив руки на груди, стоит молча. Смотрит на нас. А мы – на него.
- Ну, дела… - Дима скребёт в затылке, шумно вздыхает и садится на землю. – Надо бы обмозговать всё спокойно, да решить, чего и как делать будем.
- Нечего думать. – Это Вероника. Спокойна, как танк. Гвозди бы делать из этих людей, ё моё! И откуда в этой пигалице столько уверенности? Со мной бы поделилась, что ли! Запас карман не тянет. – Соглашаться надо. Другого пути домой нет.
- Да, да, давайте согласимся! – Лизу взял в оборот мандраж и трясёт как липку. Девчонка смотрит на каждого из нас по очереди, теребит подол ночнушки. Нежная ткань, кажется, вот-вот пошлёт всё к лешему да расползётся на клочки, лишь бы избавиться от этих издевательств. – Только поскорее, а?
- А что за спешка? – Вероника недоумённо вскидывает брови.
Лиза стремительно краснеет. Опускает голову. И вдруг выпаливает:
- Там парень мой остался!.. Он же один мимо моих родителей утром не пройдёт!.. А если они зайдут?!..
Вероника усмехается.
- Если верить часам на вокзале, то мы тут уже второй час сидим, Лиза. Думаю, ты уже опоздала. Так что можно не лететь, сломя голову.
Лиза ойкает. Бледнеет. И замолкает, уставившись взглядом в землю. А я чувствую сильное желание сделать Веронике что-нибудь этакое хорошее, чтоб ей плохо стало – ну на кой было это говорить?!.. Но пока я собираюсь с мыслями, слово берёт Дима.
- Да, соглашаться надо. Но как вы хотите всех остальных отвадить от БК? Если мы этого не сделаем, то долго не протянем – лично я верю обещаниям наших похитителей.
Вероника качает головой. Устало улыбается.
- У нас есть выбор? Мы можем не согласиться? Нет. Значит, говорим «да». Вернёмся домой – будем закрывать БК. Способ должен быть, и мы его найдём.
- Угу, способ есть. На ленте Сталков повесить статью о нашем путешествии. – Ехидно бормочу я. – В лучшем случае, опубликуют как образчик ненаучной фантастики. В худшем… не опубликуют. И прополощут по полной, если будем бить себя пяткой в грудь и вопить «Это всё правда, гадом буду!».
- Особо одарённые могут колотить себя хоть пяткой в грудь, хоть локтем в задницу. Я найду другой способ. – Вероника отворачивается. Спор, по её мнению, окончен.
- Всё, баста! Так мы только друг друга дерьмом обольём, а толку будет ноль! – Дима вскакивает на ноги. – Соглашаемся! Домой вернёмся – созвонимся. Или по асе спишемся. Давайте, кстати, контактами обменяемся. Саш, тащи сюда свой портфель. Ручка и бумага есть?
- Ну, есть. – Ворчу я. – А на фига? Вон же нас снабдили.
- А ты уверен, что дома их бумага в воздухе не растает?
Возразить нечего. Достаю всё потребное. Лист А4 рвём на четыре части, ручка идёт по кругу. Телефоны, номера асек и скайпа, адреса электронной почты, ники в Бойцовском Клубе.
- Хорошо. – Дима аккуратно складывает свой листок и кладёт в карман брюк. – Теперь надо написать ответ.
Вскоре на листе, принесённом местными вояками, среди клякс и отпечатков пальцев, появляется надпись: «Мы согласны! Но нам могут не поверить. Вы поможете?»
«С Лёгким Паром» внимательно читает наши каракули. Улыбается. И кивает головой.
- Мы узнаем, когда вы начнёте говорить о нас. Мы поможем. Вы это увидите. Но помните – страшитесь обмануть нас!
Он разворачивается и уходит. За ним топают все остальные. Урук на прощанье злобно скалится и грозит нам кулачищем.
А я вдруг вспоминаю, что этот дядя в банном халате так и не соблаговолил поведать нам, как его звать-величать. Ну и хрен с ним – обойдёмся как-нибудь.
Хочу сказать что-то ободряющее товарищам по несчастью – но тут уже знакомый туман раскрывает мне свои жадные объятья. Едва успеваю схватить свой портфель.
* * *
- …даёт! Ещё из конторы не вышел, в лифте едет – а уже дрыхнет! Молодца, так и надо! Чего время зря терять, ха-ха-ха!
Меня дружески хлопают по плечу. Открывать глаза не хочется – кто знает, что я увижу? Мой план по полученным сюрпризам и так уже перевыполнен на парочку миллионов процентов. Но голос уж больно знакомый… А, была не была – где наша не пропадала, куда не попадала.
Если верить зрению, то я – в лифте. Том самом, из которого меня столь невежливо выдернули в виртуальную реальность, будь она неладна! Двери открыты, снаружи топчется коллега, демонстрирующий мне и всем окружающим весьма ехидную улыбку. Кидаю взгляд на часы на табло – с того мига, как я вышел из редакции, прошла едва ли пара минут…
Так это всё же были глюки?!
На моё лицо прокрадывается счастливая улыбка идиота. Я вылетаю из лифта, явственно ощущая за спиной компактные, но могучие крылья. И несусь к выходу из здания – спать, спать и ещё раз спать! И пусть только какой-нибудь несчастный кошмар попробует прийти по мою душу – надаю по мордасам, мало не покажется!
Утренний мороз вонзает мелкие иголки в кожу моего лица. Тянусь к молнии куртки – застегнуться не помешает. И замираю – этой одёжки на мне нет…
 MAXXX [9] - 6
[pers]Stabilis in Mobile[/pers](character not found)
за креатив - 8
за технику - 8
за эмоции - 7
Общая оценка - 8
Комментарий: Нельзя столько раз упоминать слово «тушка» применительно к телу автора)
SJaguar [] - 8
|
